Книга Ассортир - Алексей Викторович Иванов

И Ганеша не знал, что и ответить морякам, пытавшихся заманить его в курилку и обо всём об этом поговорить, пыхтя дымом. Ведь они всё равно не захотели бы его понять. А тем более – катать Сизифов-камень. Наивно считая, что поговорка «Сизифов труд» означает – напрасный труд. Как внушили всем на этой планете демоны. Чтобы у них не появлялось конкурентов. На занимаемый ими на их планете «трон».

Да и не любил Ганеша, если честно, курить. Но куда ему было деваться от этих любителей курений, обступивших его вокруг? Взявших его «в кольцо» ближайшего окружения, как в сорок первом. Ведь даже изображая что-то, мы всего лишь будим в себе желание показать то, как это нам, на самом-то деле, не характерно. Что мы всего лишь вынужденно изображали то, как это нам нравится. Год за годом, сдавливая себе этим горло, как удавкой. Чтобы к тридцати трём годам узнать от врача, делавшего заключение в твоей медкомиссии, которую ты вынужден был пройти чтобы продлить право на управление автотранспортом, что это отнюдь не бракованная распечатка флюорографии твоих лёгких на листе бумаги, как ты с наивной усмешкой заявил врачу, исполосованная какими-то тёмными полосками, а что эти самые полоски есть роговая ткань, забраковавшая твои лёгкие. Сделав их тяжёлыми.

– Задыхаешься? – спрашивает врач и что-то записывает.

– Иногда. – вспоминаешь ты, как во время секса с Талией в машине тебе уже почему-то не хватает воздуха. Даже если ты открываешь все окна. Списывая это на летнюю жару.

– Тебе осталось жить-то всего лет пять.

– Всего пять лет?! – теряешься ты. А ты так и не дописал книгу! Так и не выполнив заказ архангелов. Понимая под взглядом врача, что тебя ждёт пожизненный Ад. Самый натуральный! Без всех этих социальных виляний задом в красивые пустые высказывания.

– Ну, максимум, десять. – без тени улыбки добавляет врач. В твою робкую миску ещё одну поварёшку. – И то, если тут же бросишь пить, курить и прочие вольности.

С удивлением узнав на следующий день из интернета, что этот «диффузный пневмосклероз лёгких», как сказал врач, посоветовав обратится в местную клинику и пройти обследование, лечится только пересадкой лёгких. Да и то эта крайне дорогая операция добавляет тебе ещё лет пять-десять. В лучшем случае. После чего ты уже наверняка умрёшь. Как и Майкл Джексон – от постепенного отторжения инородных тканей. Даже со всеми своими миллионами. Которых у тебя и до сих пор нет. Даже – в планах! То есть подпишешь себе согласием на проведение операции смертный приговор.

И случайно посмотрев какой-то фильм, где главный герой с аналогичным заболеванием умирает, так и не дождавшись подходящего донора даже в просвещённой Европе, запоздало понимаешь, что зря все эти годы пересиливал себя и курил, курил. Чтобы быть как все. Идиоты. Но лишь начав задыхаться, как только ложишься вечером в постель и через час-полтора просыпаешься от того, что не можешь вдохнуть, тут же бросаешь курить и начинаешь судорожно катать Сизифов-камень. У себя в воображении. «Неужели нельзя без пинка под зад?» – вздыхаешь ты над своей тупостью. Тут же (через пару недель занятий) избавившись от симптомов смерти во сне от бронхоспазма. Да и гнилостного запаха изо рта. Как ты думал, что в этом виноват кариес. Из-за которого с тобой неприятно было даже разговаривать, ни то что – целоваться. Уже и после того, как ты отремонтировал все зубы. Молча поняв (глубоко вздохнув и выдохнув в ладони, скрывая ими нос, как от мороза), что это был характерный запах разлагающихся в тебе лёгких. Которого уже почти нет. Но только – почти. Заставляя тебя духовно продвигаться дальше. И прожив не пять-десять лет, как планировалось медиками (до ближайшей операции), а и до сих пор, на момент издания этой книги (если она всё-таки состоится!). На одном «допинге», как с усмешкой называешь ты катание Камня. У себя в кинестетическом воображении. Послав современную медицину куда подальше.

И наверняка уже годам к сорока был бы здоров, как бык, если бы не гепатит С, которым наградила тебя за твою любовь нимфа Эхо. Ощущая себя с тех пор, как ты узнал об этом заболевании от Каравая, Мопассаном, бешено строчившим свои романы на смертном ложе. Проклиная себя за то, что не послушался архангелов и продолжил в этой навозной яме поиски своей второй – тут же услужливо данной тебе (по морде!) – половинки.

Что ж, поживём-увидим, как пел Летов: «Кто сдохнет первым?»

Или почему, вы думаете, планетарный Творец Монте-Кристо постоянно толкался среди одних только прокажённых, неизлечимо и смертельно больных? Да здоровым и богатым он и даром не нужен был. Со своим «лечивом». Или вы думаете, за что священники тех лет его таки распяли? Да именно за то, что он учил больных бороться с последствиями своих грехов – болезнями. Ведь если бес может самостоятельно избегать «наказания неба» за свои грехи, то тогда карающий Яхве внезапно становился не таким уж и всесильным. И вопрос о его целесообразности вообще, если честно, повисал в воздухе. «Говоря из туч». Настоящий Бог-Отец учит бесов самосовершенствоваться и саморазвиваться. Как учил этому и сам Монте-Кристо. Наглядно показывая другим то, чего Он уже достиг. И – как именно. Раздвигая скалы, как Одиссей. Или передвигая их, как сам Монте-Кристо: «Скажете этой горе: «перейди оттуда туда», и она перейдёт. И не будет [после сорока дней этих занятий] для вас ничего невозможного.» «Если бы у вас была вера хоть с горчичное зерно». Вера в то, что раздвигаемые или же передвигаемые тобой скалы самые что ни на есть настоящие. А вовсе не карать. Как Сатана. С его Злым роком и Судьбой. Почему Монте-Кристо и говорил бесам тогда, что их отец – Сатана. И все нынешние, так называемые, буддисты… Так что, перебьют рассказчика, выходит, что для здоровых и богатых Бога реально нет? И Ницше всё-таки был прав? Да, подмигнёт им Будда, для вас актуален только Сатана. Наслаждайтесь Адом. И забудьте о методе, что я вам дал.

Который, кстати, можно использовать как отличное обезболивающее и противовоспалительное.

Ганешу, если честно, на мини-плавбазе даже грипп не брал. К удивлению того самого Виталика, совратившего Анжелу на день рождения, с которым он через год после