Мои руки заметно потряхивало.
«У хороших девочек руки должны дрожать от цветов, а не от нервов» вспомнила цитату плохого мальчика и истерично хихикнула.
Сотрудники флористической лавки разулись, с моего позволения прошли в комнату, а затем в считанные мгновения выудили из объемных рюкзаков, которые поначалу я даже не заметила, непонятные мне детали, ловко собирая конструкцию, чем-то напоминающую пирамиду.
На моих глазах из живых тюльпанов создавалась новогодняя елка, такая красивая, что можно было ослепнуть от ее нежного великолепия. Невысокая, переливающаяся теплыми огоньками, живая и прекрасная. Ничего красивее в своей жизни не видела. Никогда не слышала о подобных букетах, хотя, что я могла об этом знать, если мне еще ни разу в жизни не дарили цветов.
С каждой секундой мое сердце все сильнее стучало в груди.
Едва закрыв двери за сотрудниками флористической лавки, ринулась в комнату. Нервными пальцами запустила ноутбук, собираясь немедленно войти в чат. События, произошедшие сегодня, свидетельствовали об одном.
Ну как все… Знает мое имя, знает мой адрес, знает, какие я люблю цветы (или это все же совпадение?).
В чате уже горел значок непрочитанного сообщения, и я точно знала, от кого оно.
Глава 36Я вышла из чата, закрыла браузер, а потом и вовсе захлопнула крышку ноутбука. Наверное, стоило сразу атаковать Лаки-мена вопросами-допросами, вывести на чистую воду, выяснив личность загадочного друга по переписке и мотивы сегодняшнего философского представления.
Но мне вдруг стало до безумия страшно.
Страшно, что это может быть не ОН.
И страшно разрешить себе поверить в чудо, что все же ОН.
Вот такая глупость. Взаимоисключающие друг друга страхи. Однако, разобраться, какой из них более ужасен, не получалось. Поэтому я призвала на помощь статистику собственной жизни.
Чудес не бывает.
Уж не со мной так точно!
Нервно шлепая холодными босыми пятками по ламинату, пыталась заставить успокоиться проклятое сердце, возомнившее себя чертовой барабанной установкой Роба Бурдона (Роберт Бурдон — американский музыкант, барабанщик рок-группы Linkin Park — прим. автора). Душила внутри себя проклятую надежду, прорастающую острыми болезненными шипами прямо сквозь меня.
Это ведь не может быть Стас. Никак! Он уже окольцован своей Кукушкиной и в нетерпении готовится к рождению наследника. Бегает по детским мирам, скупая крошечные розовые распашонки и пестрые погремушки.
От представленной в голове картины, где взлохмаченный Калинин прижимает к груди маленькое розовое платьице, защемило в груди. Такой сильный, бородатый брутал в черно-белой одежде непременно стал бы восхитительным отцом для маленькой принцессы, разодетой в розовые блестки. Хотя, даже если Кукушкина родит Стасу дочь, вряд ли малышку станут наряжать в розовое. Скорее уж ей выберут спортивный костюм от кутюр и будут кормить исключительно брокколи и вареной морковью.
Вот если бы у меня родилась дочь… О! Я бы словно сумасшедшая наряжала ее в восхитительные нежные платьица, бантики, цветочки, веночки всех оттенков розового (да-да! Я помешана на этом цвете!).
Позвонить Ульяне Андреевне?
Или Игорю Сергеевичу?
С Калининым старшим мы всегда общаемся только по рабочим вопросам, было бы странно спрашивать его о личном. Тем более, что я уверена — Лак-мен — НЕ Стас!
Это ж бред!
Просто влюбленность внутри меня неубиваемая, словно Кенни Маккормик! (Кенни Маккормик — герой мультфильма для взрослых «Южный парк». В каждой серии звучит легендарная фраза: «Они убили Кенни. Сволочи!», и каждый раз герой оказывается живым и вечно влипающим во всякие приключения. — прим. автора). Поэтому она и сейчас здравствует и жаждет получить разрешение на очередную светлую мечту о Калинине.
Несбыточную мечту.
Вот только, когда в очередной раз наивные грезы канут в небытие, погребенные под многотонной железобетонной реальностью, я снова буду рыдать белугой в пустой квартире.
В пустой жизни.
В жизни, где есть уже почти десять тысяч подписчиков и ни одной живой души, в чью жилетку можно было бы сбросить пару пудов соли. Хотя, на что обижаться, если я сама так и не сумела никому стать другом.
Надо думать логически. Нет никаких доказательств, что Лаки-мен — это Стас, кроме идиотского предчувствия, основанного на обычном желании выдать желаемое за действительное.
Если не он, то кто тогда? И как в моей личной жизни оказался замешан наш замдекана Забелин? Где это видано, чтобы одни преподаватели помогали списывать на экзаменах у других?! Разве среди кафедр нет какого-то там преподавательского кодекса чести или что-то вроде того?
Конечно, Иван Александрович не похож на других профессоров, он молод и совсем не так давно и сам являлся студентом, но какая связь между мной и им?
А может, это он Лаки-мен?
????
Да нет, бред.
Бродила из угла в угол до самой полночи.
Думала.
Пила чай и думала.
Принимала душ и думала.
Натыкалась на нарисованную картину и думала.
И таки придумала.
Гениальную, на мой взгляд, мысль.
А какого это хрена я так много думаю? Все! Отключаю мозг.
Запустила ноутбук, вошла в чат и сбросила Лаки-мену фотку картины.
Ну а что? Заслужил. Все по-честному.
Dragonfly: Не знаю, кто ты, но картина твоя. Забирать будешь?
Лаки-мен был не в сети. Минут пять погипнотизировав неисчезающую синюю точку напротив своего сообщения, успокоилась и отправилась спать. Отключилась мгновенно и снов не видела вовсе.
***
Сегодня одногруппниками только и обсуждался экзамен по философии. Кстати, помощь замдекана лично мне осталась незамеченной, а с цитатами неизвестный Робин Гуд помог и другим студентам, которым Ипполит Григорьевич возжелал поставить «отлично». Поэтому никто не выделял меня из толпы и не счел виновницей глобальной аферы.
Прекрасно.
Не представляю, как бы оправдывалась, если бы меня прижали к стенке.
