- Максут, - кричу хрипло.
Глаза матери расширяются, как только открывается дверь. Запахнув на груди старую вязаную кофту, осматривает с ног до головы.
Чертовски постаревшая и седая, как горы вокруг нас.
Прикрыв ладонью дрожащие губы и опустив лицо, отходит в сторону, уступая мне дорогу. Пригнув голову, ступаю в узкий коридор, чувствуя щемление в груди.
Некоторые вещи никогда не меняются.
Протянув руку и согнув плечи, накрываю ладонью склоненную голову и прижимаюсь губами к изрезанному морщинами лбу. Вдыхая знакомые запахи, замираю на секунду. Её жизнь была чертовски непростой. Жизнь здесь когда-то была чертовски непростой, особенно для женщин и детей.
Тихий всхлип, и на мою щеку ложится теплая ладонь, которую я накрываю своей, закрывая глаза.
- Где она? - спрашиваю тихо, бросив взгляд на пустой коридор.
- У Заремы… - бормочет мама, снова всхлипнув и тонким голосом добавляя. - Красивая. И добрая.
Снова целую её лоб, шепча:
- Знаю.
Отстраняясь, оборачиваюсь на пороге и велю:
- Запри ворота.
Выйдя на дорогу, сажусь за руль. Пять минут спустя торможу у большого двухэтажного дома, освещенного фонарем. Давлю на клаксон перед воротами, которые наглухо скрывают дом по самую крышу.
Моя сестра высовывает голову, приоткрыв боковую дверь. Прикрывая рукой глаза и щурясь.
Быстро вырубаю фары, выходя из машины.
- Максут?! - кричит, распахивая дверь и застывая на пороге с восторженным лицом.
Одетая в юбку до пола, куртку и платок.
Подбежав, хватаю в охапку и кручу вокруг своей оси под радостный смех.
- Приехал! - пищит она, обняв за шею. - Пошли! - тянет за собой, как только ставлю на ноги.
Её муж - хороший человек. Чёрт. Вообще-то, он мой друг и он старше её на десять лет, но она вцепилась в него ещё в пятнадцать. Просто охренеть какая знакомая ситуация. Жить здесь - это их выбор, который мне никогда не понять.
- Где ты её нашел? - понизив голос, тараторит Зарема, быстро разуваясь в коридоре и сбрасывая куртку. - Она такая… кхм… интересная… в городе все такие?..
- Нет, - перебиваю, сгорая от, блять, нетерпения. - Где она?
- С детьми, - лепечет сестра, забирая у меня куртку и убирая её в кладовку.
Краем глаза замечаю на вешалке знакому пощипанную шубу, набитую “бабушкиными” подарками.
Пфффф…
Сбрасываю ботинки, собираясь ломануться по коридору и снести пару стен.
- Твой “друг”… - вдруг выплевывает Зарема, захлопывая дверь. - … уехал по контракту. Хотя я просила не уезжать до весны…
- Мой “друг” слишком многое тебе позволяет, - захлопываю её рот, быстро двигаясь на приглушенные звуки дома.
- Он хочет, чтобы мы приехали к нему. Что я там буду делать? - продолжает она мне в спину.
- То, что тебе и положено, - отвечаю, влетая в большой зал и осматриваясь. - Будешь рядом с мужем.
- Ты его видел? - спрашивает, хватая меня за рубашку.
- Да… две недели назад… - толкаю двустворчатые двери, застывая на пороге.
Всё. Всё отходит на задний план. Блять. Абсолютно всё. То, что я снова стану босяком, как только юристы Марата Джафарова “свяжутся со мной”, потому что после этого от моих накоплений не останется ни хрена. Все мои попранные принципы. Всё дерьмо последних дней. Когда вижу закутанную в платок склонённую голову и лицо, прижатое к макушке годовалого пацанёнка, всё это просто перестаёт иметь значение.
Опустив подбородок, слежу за тем, как поднимается и опускается её грудная клетка, потому что она дышит тяжело и часто. Потому что она знала, кто пришел в дом.
Сидя на полу в окружении визжащей малолетней троицы, не спешит поднимать голову, продолжая прижиматься носом к макушке моего племянника. А когда вскидывает на меня глаза, пропускаю сразу два удара сердца.
У меня нет частичной глухоты, но я ни хрена вокруг не слышу.
- Иди сюда, - зову хрипло, протянув руку.
Не отпуская моих глаз, медленно встаёт, оставив малыша барахтаться на ковре. Одетая в юбку до самого пола и… блять… мою старую футболку, которую, очевидно, откопала где-то в родительском доме. Она на долбаных пару размеров меньше тех, что я ношу теперь…
В моей груди зарождается рык. Сжав узкую ладонь своей, обнимаю её лицо второй, злясь от того, что не могу дотронуться до волос, а только до гладкой, бархатистой кожи на щеке. Глажу её большим пальцем, прижавшись носом к виску.
- Язык проглотила? - спрашиваю громко, зная, что по другому она может не расслышать.
- Не мели ерунды… - шепчет, прижимаясь ко мне всем своим дрожащим телом и запрокидывая лицо навстречу моему.
Улыбаюсь. Счастливый и спокойный.
Наконец-то мы на одной волне. Я по-прежнему ничего не слышу. Впервые за триллионы лет я не слышу ничего вокруг. Только её прерывистое дыхание. Губами ловлю солёную слезу. Стираю её, бормоча:
- Хорошо провела время, принцесса?
Рваный выдох, а потом она ищет мои губы своими. Знаю, что если поцелую, не смогу остановиться. Но даю их ей, соединяя с шумный вдохом и дикой потребностью.
- Ого… - выдыхает Зарема за моей спиной.
Это приводит в чувства.
Подняв голову, вижу зачарованный поглупевший взгляд своей сестры, которая смотрит на нас приоткрыв рот и прижав к груди руки.
Айза прячет лицо на моей груди, сжимая мои пальцы своими ледяными пальцами.
Сжимаю её в руках, сообщая сестре:
- Я голоден.
- Сейчас… - взвизгивает она, уносясь из комнаты.
- Айза… - зову, боднув её лоб носом.
Запрокинув лицо, смотрит на меня сосредоточенно и строго.
- Я пришёл, - хриплю, накрывая мягкие губы своими и укрывая от детей своей спиной.
ЭПИЛОГ
- Умница… какая хорошая девочка… хорошая реакция…
- Правда? - спрашиваю, прижимая к груди маленький мягкий комбинезон в клубничках.
С кусачим дискомфортом слежу за посторонними мужскими руками, которые ощупывают крошечную розовую пятку и сгибают в колене маленькую пухлую ножку…
Боже…
Прикусив изнутри щеку, делаю выдох.
Это просто врач… ты ненормальная, Айза…
- Да, хорошо держит головку… - продолжает мужчина. - На бок ни в коем случае не кладите, нагрузка на позвоночник…
- Я не кладу! - говорю взволнованно, посмотрев в выцветшие глаза мужчины. - А её позвоночник? Он хороший?
