– Дима, – заторопился Молчун. – Ведь это вы – Дима Фридкес?
– Да, – сказал голос в трубке. – Это я...
– Я хотел бы с вами переговорить...
– Знакомый той девушки, которая давала интервью... Ее убили! И больше того – татуировка у нее на ногах...
– Все, я понял, о чем вы, – сказала трубка. – Действительно, нужно переговорить. Нужно встретиться. Приезжайте ко мне на квартиру.
– Немедленно! – жестко сказал голос в трубке. – Дело очень серьезное. Сами знаете...
– Знаю, – счастливо выдохнул Молчун. – Хорошо, Дима, я сейчас приеду. Сейчас...
К метро он не шел, он бежал.
Глава 12
После нескольких часов сидения за компьютером у Кирилла болела спина, болели глаза и даже указательный палец правой руки утомился от бесконечного щелканья "мышью".
– Сравним наши списки? – предложил он Лике, которая также выглядела усталой.
– Сравним, – согласилась она. – Ты первый.
– Хорошо... Номер один – Евгений Рукавишников, ученик Тевосяна.
– В моем списке он тоже есть, – кивнула Лика.
– Номер два – Шароватов П. Д., художник, учитель Тевосяна в пору безмятежного детства. Он посоветовал Тевосяну взять Рукавишникова...
– Вот и все общение. Нам же нужен близкий круг Тиграна... Хотя ладно, пусть остается. Кто еще?
– Номер три – Марина Лагинская, организатор выставки Тевосяна. Она же готовила издание буклета, она же, как пишут, уговаривала Тевосяна сделать наброски декораций для спектакля местного театра... Активная женщина, работающая в сфере искусства.
– Дальше?
– Диана Шверник...
– Эта не считается, ее уже нашли и обработали, – сухо сказала Лика. Кирилл удивленно поднял брови – слишком уж это жестоко звучало: нашли и обработали. Впрочем, так оно и было на самом деле...
– Андрон Краснов. Это художник, который вместе с Тевосяном учился в Питере, но в гении не выбился, прозябал здесь, в Белогорске... Вроде бы он заходил к Тевосяну, когда тот вернулся в город.
– Будет номер четыре, – отметила Лика. – Все?
– Спонсор выставки Тевосяна, а также коллекционер его работ – директор ликероводочного завода Хамакулов. Я думаю, что если уж он был спонсором, да еще коллекционером, то не мог не общаться. Правда, я не очень понимаю, что он мог коллекционировать, если картины Тевосяна стоят по полмиллиона долларов. Никакой водкой не заработаешь на такое хобби...
– Давай запишем, а потом разберемся, – решила Лика. – У тебя все? Значит, теперь мои. Рукавишников, Шароватов – эти у меня тоже встречаются. Лагинская – тоже... А еще есть такая дама по фамилии Колокольни-кова, она утверждает, что была первой любовью Тевосяна еще во втором классе, а когда тот вернулся, у них снова вспыхнуло светлое чувство... Есть такая женская газета, "Ярославна" называется, так она там целые мемуары развернула...
– Номер пять, – согласился Кирилл. – Все?
– Я все больше боюсь, что убийца окажется не сумасшедшим, а нормальным, умным и расчетливым человеком, который таким образом зарабатывает деньги. У сумасшедшего может быть притуплён инстинкт самосохранения, а этот сделает все возможное, чтобы не попасться... У меня было такое ощущение, что там, возле дома Молочкова, кто-то смотрит на нас из темноты. – Лика поежилась. – Ты же говорил, что Игорь был еще теплый. Это значит, что мы разминулись с убийцей на несколько минут. А может, он еще даже и не успел выбраться оттуда, но он не выдал себя, не выскочил стремглав... Он все сделал неторопливо и без суеты. – Она вздохнула. – Как ты думаешь, Игоря уже нашли?
Кирилл посмотрел на часы – восемь вечера. Пора бы уже...
– Думаю, что да, – сказал он и не ошибся. Более того – к этому времени нашли также и госпожу Колокольникову.
И даже Мурзика.
Глава 13
Он просто не поверил своим глазам, когда увидел это. На всякий случай отошел назад, поставил чемоданчик на пол, достал из кармана записную книжку и открыл нужную страницу – там был только адрес, ни имени, ни фамилии. Номер квартиры совпадал. Он подумал, не выйти ли снова на улицу и не проверить ли номер дома, но спохватился – чего проверять, три раза посмотрел, прежде чем войти. Это уже паранойя какая-то получается...
Тем не менее дверь была закрыта и – что, собственно, и повергло его в шок – опечатана. Господи, да что же это случилось?
Он растерянно покружил по лестничной площадке, потирая подбородок и пытаясь сообразить, что же теперь делать. Наконец нетерпение перевесило здравый смысл, он прекратил кружения, встал перед дверью соседней квартиры, почему-то вытер о половичок ноги, откашлялся и нажал кнопку звонка.
Дверь ему не открыли. Прокричали изнутри:
– Чего надо?
– Извините, пожалуйста, – сказал он. – Я приехал, чтобы навестить своего родственника, он живет в соседней квартире. Бахтияров Марат. Вы не могли бы пояснить, что с ним случилось?
– Ха-ха, – сказали из-за двери. – Родственник, черта с два. Пожилой человек, а все туда же...
– Простите, куда туда же? – спросил он, переминаясь с ноги на ногу.
– Наркоман хренов! – рявкнули из-за двери. – Пошел вон отсюда, пока милицию не вызвали!
– Я родственник... – голосом обиженного в лучших чувствах интеллигента сказал он. – При чем здесь милиция? И где Марат?
– Нету твоего Марата, – злорадно ответили ему. – Был, да весь вышел!
– Не понимаю... – беспомощно проговорил он.
– Замочили твоего Марата! Это ты понимаешь? Или совсем уже по-русски ни бум-бум?!
– Как – замочили?! – Интеллигентность на миг слетела с него как шелуха. От злости он пнул дверь ногой. – Скажите толком, что там случилось!
– Ты, гнида, еще раз тронешь хоть пальцем мою дверь, – пообещали ему, – будешь в инвалидном кресле кататься остаток жизни! Менты твоего Маратика замочили! Потому что наша милиция нас бережет! А наркотиками торговать у нас запрещено! Хотя бы соседям мог бесплатно подкидывать иногда... Так нет, жадничал – вот его бог и наказал! И квартиру у него еще обыскали, и то, что нашли, забрали! Так-то, дед! Не светит тебе здесь...
Он подавленно опустил голову, отступил назад, сгорбленный и растерянный. Милиция в его планах не была учтена, тем более – рейды по борьбе с наркотиками. "Придурок, – сердито подумал он в адрес покойного Мурзика. – Не мог найти себе работу поприличнее, поспокойнее, чтобы с девяти до пяти на работе, а с половины шестого – дома. Чтобы всегда можно было найти человека..."
– Ну хорошо, – сказал он, снова приблизившись к соседской двери. – Марата убили... Когда это случилось?
