Ника? Может, и не Ника совсем. Уже ничему не удивлюсь. Назвалась левым именем.
Блокирую карту по телефону.
Замечаю какой-то листок бумаги на тумбочке. Всматриваюсь. Незнакомый почерк.
Ага, послание от этой воровки. Вернет, как сможет. Да-да, я, конечно же, поверил.
Ну и дурочка, оставила улики против себя. Или правда была уверена, что я не обращусь в полицию?
Тут звонит телефон.
- Ратмир? – слышу голос своего друга Дениса из спортивной школы.
Когда-то мы вместе занимались борьбой, потом учились в школе олимпийского резерва и даже отучились два курса в университете. После этого наши дороги разошлись.
Я поступил на экономический, как и хотел отец. А Денис стал тренером в спортивной школе. И неплохим тренером, судя по достижениям его воспитанников.
- Ратмир, ты? – опять спрашивает он, так и не дождавшись от меня ответа.
- Да, салют, Дэн. Как жизнь? Что нового?
- Да слушай, всего и не рассказать. Да и не по телефону. Давай пересечемся, может? Вечером. Как ты? У меня к тебе дело будет. Очень помощь твоя нужна.
- Ну, я рад помочь. Всегда, - отвечаю и тут же вспоминаю, чем в последний раз обернулся мой благородный порыв помочь человеку.
- Тогда давай в шесть в нашем кафе. Помнишь еще?
- Обижаешь, - усмехаюсь я. – Буду. Давай, до встречи!
В университет решаю сегодня не ехать. Башка все еще гудит. Поеду в офис к отцу.
Секретарши на месте не оказывается и я стучу в отцовский кабинет и сразу же открываю дверь.
И матерюсь. Потому что перед моими глазами весьма неприятная картина.
Секретарша сидит на столе отца, прямо перед ним. А руки отца на ее бедрах.
Увидев меня, он отдергивает их и встает.
- Ратмир? – спрашивает удивленно. – Ты чего это?
- Помешал? – зло цежу я.
Я не маленький и все прекрасно понимаю.
Секретарша соскакивает со стола и убегает. Я провожаю ее ненавистным взглядом.
Отец спокойно садится на кресло.
- Так, чего пришел-то? Почему не в университете? – спрашивает он как ни в чем ни бывало.
- Ты ничего не хочешь мне объяснить? – смотрю ему прямо в глаза.
- Ты не ошибся, сынок? – отец приподнимает бровь. – Я перед тобой? Объясниться?
Ухмыляется.
- Отец, а как же мама? – я просто не знаю, что сказать.
- А что мама? Мама отлично себя чувствует. Тебе не понять. Ты еще молодой. Вот, доживешь до моих лет…
- Тогда разведись с ней! Ты ведь обманываешь ее!
- Оставь истерику! Будь мужиком! – отец зло смотрит на меня. – «Разведись»! Не все так просто. У нас бизнес. Имидж. Все. Оставь. Зачем пришел, говори.
- Я не смогу ей врать, - отворачиваюсь и упираюсь взглядом в стену.
Отец вскакивает и оказывается рядом. Берет меня за грудки.
- Щенок! Только посмей! Надоела хорошая жизнь? Не забывай – ты от меня зависишь! Полностью! Полностью! Где твоя карта?
Железный аргумент.
- Я ее потерял, - вру.
- Отлично! Золотую карту! Потерял он! Хоть заблокировал уже?
- Да! Не такой идиот, каким ты меня считаешь!
- Ну-ка, за языком следи! – он встряхивает меня, но я хватаю его за запястья. Сжимаю их.
Такая схватка у нас с отцом впервые.
Он с яростью смотрит мне в глаза. И я в ответ тоже не отвечаю дружелюбием.
- Слушай, сюда, Ратмир, - цедит сквозь зубы отец. – Ты будешь держать язык за зубами. Иначе…
Смотрю ему прямо в глаза, нахмурившись.
- Иначе, - продолжает он, - узнаешь, как это жить без золотой карты. Понял меня?
Я, все-таки, сдергиваю его руки с себя, потому что он слегка ослабевает хватку.
- Понял, - цежу в ответ. – Обойдусь.
- Дурак! – взрывается отец. – Иди подумай! Вечером поговорим! И ни слова матери! Понял?! Я спрашиваю, понял?!
Я ничего не отвечаю. Дергаю вороник куртки, еще раз смотрю на отца исподлобья и выхожу из кабинета.
В приемной бросаю взгляд на ярко-накрашенную блондинку, которая играет роль секретарши. Она приторно улыбается мне. А меня чуть не тошнит от этой ее улыбки перекачанными губами.
Сажусь в машину и жду на газ. Мне надо спустить пар. И гонки – лучшее средство.
Мчу на базу, где мы с пацанами собираемся, чтобы погонять по безлюдным улицам.
Я ввязываюсь в первую же гонку по заброшенной трассе и выжимаю максимум из своей малышки.
Вцепившись в руль, мчу на полной. Взгляд – в лобовое стекло. А в голове ни одной нормальной мысли.
Весь мой мир рушится у меня на глазах. Все летит к чертям собачьим.
Я люблю мать. И отца люблю. Обоих их люблю.
Но как жить теперь с этим? Как жить?
После гонок еду в кафе на встречу с Дэном. Хоть что-то хорошее сегодня.
- Ты что-то взвинченный сегодня какой-то, - такими словами встречает меня Дэн. – Все в порядке? Или что-то случилось?
- Все в норме. Это там, семейное, - отмахиваюсь я, делаю заказ. – Как ты? Как школа? Много олимпийцев еще воспитал?
- Да, - машет рукой Дэн. – Проблемы одни.
- Что такое? – с интересом спрашиваю я.
- Понимаешь, тренер исчез. Сбежал. Перед самыми соревнованиями. Некому готовить. И найти не могу. Все либо на сборах, либо уже заняты. А мне этот кубок позарез нужен! Да и ребята мои достойны его получить!
- Ну, неужели уж тренера не найдешь?
- Нет! Нету просто. Что я врать буду? – Дэн очень возбужден. Похоже, и правда проблемы у него.
- Да, беда, - произношу я.
- Спаси, брат! – вдруг восклицает он и хватает меня за руку.
- Ты о чем? – не понимаю я.
- Тренером ко мне приходи. На время, брат. Но очень нужно. Выручишь прямо. Я отплачу.
- Да ты что? Как я-то? – недоумеваю я. – У меня и образования-то нет. Ты что?
- Ты же учился со мной. Главное – систему подготовки знаешь. Если что забыл, я напомню. Помогу. Но, брат, очень надо. Выручай.
- Да, у меня учеба. Работа у отца еще. Когда мне?
- Отпуск возьми. Это же не надолго. Отвлечешься зато. У меня ребята нормальные. Тебе понравится.
- Да, блин, Дэн, ты серьезно, что ли?
Я искренне не могу поверить в серьезность его просьбы. Я – тренер. Ну, смех же.
- Да, куда серьезнее! – живо отвечает он. – Моя репутация на кону. Если уж по полной рассказывать. Не возьмем кубок и школы мне не видать.
