Ознакомительная версия. Доступно 3 страниц из 14
class="p1">То чему-то учит.
Быть разумным заставляет,
Не валить на случай,
Самомненье повышает,
Прибавляет смыслов,
И из неженок ваяет
Суперреалистов.
Но когда в груди цепляет -
Никого не слушай:
Все что нас не убивает –
Забирает душу.
В ней так много
В ней много такого сильного, настоящего
Которое хочется через себя, на старт, на взлет,
Как чашку чая дымящегося, горячего
Сначала потрогать – не сильно ли обожжет.
Как снег, что из окна искринками синими
Слепил, потом выйти – и близко-близко смотреть,
И долго моргать, когда снежинка лучами длинными
Проткнет бытие, и то ли смеяться, то ли реветь.
В ней много такого отчаянного, рваного,
Такого, когда тарелки об пол, ножи в зеркала,
Когда разговоры искренние и пьяные,
Когда выяснять до пепла, а чувствовать догола.
И много-много еще такого странного,
Не спрятанного, честного, аж болит.
И хочется нарисовать лицо ей заново
И беззащитную наготу прикрыть.
А утром смотреть – бегут по делам прохожие,
И кожа искрится как у вампиров днем,
И все на нее немножечко похожие,
И ни одного похожего на нее.
Помидоры
Вышла из продуктового, в руках пакеты бумажные,
Купила по акции помидоры.
Мне кажется, мы упускаем с тобою важное,
Мы заигрались, мы плохие актеры.
И мысли в нужные фразы не собираются,
А только словами заученными, аккуратными.
Я роняю пакет, и помидоры на асфальт рассыпаются,
И растекаются красными неровными пятнами.
И кто-то ворчит и толкается сзади,
А я смотрю на сырой снег и слякоть —
Жалко до слез, противно до безобразия.
Так уродливо, так не вовремя и некстати
По асфальту унылой беспомощностью размазана
Помидорная с рваными шкурками мякоть.
Я смотрю на них – и так ясно становится:
Все без толку, ни к чему городить сплетни
И бессвязные односторонние споры.
Некрасиво, совсем как эти
Чертовы акционные помидоры.
И так же, как придуманы обманные акции,
Так же фальшиво сейчас смахивать слезы руками.
А помидоры – всего лишь бутафория и декорация,
А герои мы сами.
И я слышу уже, как на сцене разыгран красивейший диалог
С почти своим почти мужем
По одной дешевой ужасно,
Но весьма популярной пьесе:
– Дорогая что сегодня на ужин?
– Дорогой, овощной пирог,
Суп томатный и паста
С соусом болоньезе.
И придерживаясь сценария и атмосферы особой,
Загораживая единственный софит,
Я протяну тебе помидор: «Попробуй.
Рекомендую, трезвит».
И тут загудит невидимая толпа зрителей,
Затопают ногами суфлеры:
– Вы врете, плохо играете, вы нас обидели!
И вот уже на сцену летят они – помидоры.
А ты уклоняешься и лицо прячешь,
Брезгливо отряхиваешь пиджак,
Не возмущаешься, не плачешь,
Уж лучше никак, чем так.
Но продолжается диалог.
Выходим на улицу, хлопают двери,
Зима, темно,
Такси, свет от фар горит.
– Дорогой, тебе воду или томатный сок?
– Все равно.
– Тогда «Кровавую Мэри».
Рекомендую. Бодрит.
У кого-то
Хватит болтать глупости,
Крепче сожми кулак.
Там у кого-то трудности,
А у тебя – так.
Ищешь намеки между строк,
Думаешь – человек.
Дал же кому-то внешность бог,
А у тебя – смех.
Не обольщайся наперед,
Не призывай весны.
Там у кого-то жизнь идет,
А у тебя – сны.
Где-то в толпе за лицами
Кто-то опять влюблен.
Кто-то сорит принцами,
А у тебя – он.
Нравится – не нравится,
Коли везет – дурак.
Кто-то в деньгах купается,
А у тебя мрак.
Плюс зачеркнут минусы,
Так, между дел, нечаянно.
Кто-то умом выдался,
Ты ж хороша в молчании.
Не разбежишься – не найдут,
Не состоится взлет.
Кто-то не вспомнил, как зовут,
Кто-то не узнаёт.
Но перед сном чужую мысль
Просто стряхни и улыбнись.
Ведь для кого-то в тебе весь смысл,
А для кого-то ты – вся жизнь.
Диагноз
Я про любовь спросила робко,
А он растерянно вздыхал,
И подбирал слова неловко,
И в телефон глядел так долго,
Как будто справочник читал.
Смущался, трогал себя за нос,
Сидит, краснеет и молчит.
А после, быстро одеваясь,
Сказал: любовь – это диагноз,
Ее, увы не излечить.
Прошли года, столкнул нас случай
И все как много лет назад.
Он тот же, только стал колючий,
Небрит, как Депп, костюм от гуччи,
И чуть увереннее взгляд.
Я про любовь спросила нежно,
И что ждала я лишь его,
А он собрался очень спешно,
Сказал: любовь – судьба, конечно,
Но жаль, судьба я не его.
Я на звонки не отвечаю
А он строчит по сто раз в день,
А мне таблетки назначают,
И карму перепрошивают,
В тон чакрам – белым цветом стен.
Пришел, сказал, что в жизни хаос,
Коль нет меня, и он пропал.
А я смотрела, улыбалась,
И ощущала только жалость,
И чувств ни капли не осталось.
И был диагноз: не судьба.
Оракул
Раскладываем карты
– Какую берешь?
– Вторую. Вершины все, вроде взяты, а хочется жизнь другую. А хочется, как в детстве: поплакала – и на ручки, все куклы стоят на месте, все вытащены колючки.
– О чем же с тобою спросим всевидящий оракул?
– Где счастье мое носит, какие ловить знаки. Любви бы такой, страстной, и чтобы, как в тех в книгах. И он бы мне – только счастье, а я бы ему интригу.
Раскладываем руны.
– О чем мы еще спросим?
– Какие задеть струны, какие ловить звезды. Я б многого не просила, мне так, как у всех, просто – чтоб кто-то большой, сильный решал все мои запросы. Чтоб денег всегда хватало, чтоб заработок хороший. Чтоб в талии было мало, а здесь вот, вверху – побольше. Чтоб кушать не поправляться. Чтоб дети всегда здоровы. В субботу до трех валяться, а встал – и обед готовый. Чтоб дом от добра ломился, чтоб вверх, как стрела, карьера. Удачно чтоб сын женился, и дочь за миллионера. И чтоб не стареть, не сохнуть, а каждый день только краше. Ну разве прошу я много? Ну, что там оракул скажет?
– Пустая выходит руна. Молчат, как назло, карты. Не падает свет лунный. Давай переспросим в марте.
– До марта мне слишком долго, а счастья хочу – нет мочи. Наверное, слов много, давай
Ознакомительная версия. Доступно 3 страниц из 14
