Открываю шкаф.
– Если ты не выйдешь и не дашь мне переодеться, я не буду с тобой заниматься, – говорю из-за дверки шкафа.
– До чего же ты глупая! – в голосе прямо слышится злость. – Маленькая и глупая! Нахера только связался с тобой?!
Потом раздается звук удара о шкаф. Вздрагиваю, но из-за дверки не выхожу.
– У тебя десять минут, – доносится с той стороны. – Жду в кабинете.
Потом хлопок двери. Выглядываю. Марата в комнате нет.
Выдыхаю и быстро переодеваюсь.
Бегу в кабинет, но, зайдя, обнаруживаю, что Марата там нет. Еще раз оглядываюсь и сажусь в кресло. Проходит не десять минут, а полчаса, прежде чем дверь в кабинет открывается и заходит… какая-то незнакомая мне женщина в очках.
– Здравствуйте, Дарья, меня зовут Виола Юрьевна. Я – ваш репетитор. Давайте сначала проверим ваш уровень знаний.
Удивленно смотрю на нее, но берусь за ручку и открываю тетрадь.
На что я рассчитывала? Конечно, Марат не будет тратить на меня свое драгоценное время.
А еще про приток крови с утра рассказывал. Чувствую, как внутри зарождается обида.
Что за бред? Не все ли мне равно?
Я должна математикой заниматься, а не этими глупостями.
Поэтому отгоняю ненужные мысли и сосредотачиваюсь на разговоре с Виолой Юрьевной.
Мы занимаемся два часа. Я это отнимает у меня много сил. Остаток дня я провожу с Ольгой Константиновной. Помогаю перебрать документы, навести порядок в библиотеке и выбрать цветы для сада.
– Дарья, – вдруг спрашивает Ольга Константиновна, когда мы рассматриваем каталог с растениями, – а как ты относишься к Марату.
Я сразу же настораживаюсь.
– Почему вы спрашиваете?
– Обычное любопытство, – пожимает она плечами. – Я же мать. Отлично знаю своего ребенка, даже если он уже и вырос в здорового мужика. Повадки-то у него остались как и в детстве.
Это точно.
– И я давно уже не видела его таким, как сейчас, – продолжает Ольга Константиновна, листая каталог. Говорит это как бы между делом. – Просто подумай о том, что каждый имеет право на шанс. Ты еще очень молода. Вам свойственен максимализм. Но я вижу и зачатки мудрости в тебе.
Теперь она уже смотрит мне в глаза.
– Маленькие пока, но они есть, – улыбается. – Я хочу счастья своим детям. Как любая мать. И Марат заслуживает его, как никто другой. У него в жизни было достаточно разочарований. Может быть, когда-нибудь он расскажет тебе. Я не вправе делать это.
Я молчу, но и взгляд отвести не могу. Настолько проникновенно она произносит эти слова.
– Ты умная девочка, – гладит меня по руке. – Уверена, ты поступишь правильно. Немного женской мудрости, совсем чуть-чуть.
Кивает и улыбается.
Вечером я сижу в своей комнате, пытаясь повторить то, что проходили сегодня с репетитором, но в голову лезут лишь слова, сказанные Ольгой Константиновной. Закрываю уши руками, пытаясь заглушить их.
Вдруг открывается дверь и в комнату входит Марат.
– Марат, – говорю я сразу же, – тебе, наверное, еще не успели сказать. Когда входишь в комнату к другому человеку, лучше постучаться. Мало ли, я не одета?
Он улыбается.
– Вот на это я и рассчитываю каждый раз.
Недовольно фыркаю и отворачиваюсь.
– Пойдем, – подходит и встает совсем рядом.
– Куда? – с тревогой в голосе спрашиваю я.
– Домашние задания проверять буду. Зря, что ли, я деньги репетитору плачу? – ухмыляется он.
– А зачем куда-то идти? – не понимаю я. – Здесь проверь.
– Здесь, – кидает взгляд на кровать, – у меня мысли об одном, Даш. Как поставить тебя раком и трахнуть.
Сжимаю губы и складываю руки на груди. Марат, не скрывая, радуется моей реакции на его слова.
– Так что, лучше не спорь. Пошли.
И он впервые подает мне руку. Не хватает сам, а подает. Какие-то секунды просто смотрю на нее, но потом протягиваю свою.
И он сразу же перехватывает ее и тянет меня на себя.
Марат ведет меня к машине.
– А в доме нет комнаты для проверки? – спрашиваю я, когда он легонько толкает меня в машину.
– Нет, – сухо отвечает и закрывает за мной дверь.
– Марат, куда ты везешь меня?
Он упорно молчит. Внимательно смотрит на дорогу и никак не реагирует на мои слова.
И привозит меня… в ресторан?!
Помогает выйти из машины.
– Марат? – возмущенно смотрю на него. Он ведь продолжает игнорировать мои вопросы.
Взяв меня за руку, ведет внутрь. И сразу на лифт. Заходим в какую-то комнату.
Первое, что бросается там в глаза, огромные панорамные окна. Я не сдерживаю восхищенного восклицания. Подхожу к окну и любуюсь видом вечернего города.
– Нравится? – слышу сзади совсем близко голос Марата.
Оборачиваюсь и почти утыкаюсь в его губы.
Марат обнимает меня за талию. Как-то слишком слабо для него. Не сжимает как обычно.
– Вот, скажи мне, Даш, – говорит тихо. – Ты совсем не скучаешь по нашим…
Задумывается, как бы назвать. Ищет подходящее слово? Выглядит это забавно. Решаю прийти ему на помощь.
– Я не думала об этом, – говорю и пытаюсь сдержать улыбку.
– А я скучаю, – теперь уже прижимает меня к себе плотнее. – Ты знаешь, – наклоняется и шепчет в самое ухо, – у меня никого не было все это время.
Недоверчиво смотрю на него.
– Если ты и дальше продолжишь в том же духе, то сделаешь из меня импотента, – он приподнимает бровь. – Сама же потом жалеть будешь. Всю оставшуюся жизнь.
Последняя фраза заставляет меня пристально посмотреть на него.
– Так, ладно, пошли поужинаем, – отвлекается он и тянет меня за руку за стол.
Помогает сесть на диван. Сам садится напротив на стул. Накладывает мне в тарелку какую-то еду и наливает вино.
Но я не собираюсь пить.
– Расскажи мне о себе что-нибудь, – просит, принимаясь за еду. – Где родители твои? Почему ты одна?
– Родители погибли в автокатастрофе, – рассказываю я, опустив взгляд. – Давно. Я еще маленькая была.
– Прости, – говорит Марат. – С братом жила?
– Да. И с его женой.
– Не ужилась?
Киваю.
– Понятно, – заключает он.
Кладет приборы и складывает руки на столе. Внимательно смотрит на меня.
– Рубен звонил?
Киваю опять.
– Когда в последний раз? – голос опять становится жестким.
– Не помню, – пожимаю плечами.
– Так, Даша, – произносит строго. – Я не люблю повторять по много раз. Еще раз ответишь ему и…
– Что? – перебиваю я.
Он зло зыркает на меня, сжимает губы. Опять возвращается прежний Марат.
– Не перебивай, – цедит сквозь зубы. – Ответишь и пожалеешь.
– Ну, я же не могу просто игнорировать его звонки, – притворяюсь дурочкой. Мне так нравится его реакция на мои слова, что я не могу остановиться. – А вдруг он с неизвестного номера позвонит. Тогда тоже пожалею?
– Он больше не позвонит.
