Моя рука не дрогнула в тот момент. Такое ощущение, что немного потерял контроль над собой, и произошедшее сделал некто другой.
Ну знаете, когда ты входишь в гипноз, и гипнотизер заставляет двигаться тело. Оно выполняет команды само по себе. Отправляя приказы из мозга не по воле хозяина.
Медведь развернулся. Я привстал на четвереньки. Меч загорелся. Руку обожгло. Как бы я не пытался взять в руку меч вновь, меня обдавало невыносимым жаром.
Я раньше сказал, что меч загорелся, но это только метафорически. Физически меч остался таким же, как и был. Он как будто сопротивляется мне.
— Ладно, я не стану тебя носить в ножнах. Просто позволь мне нанести хотя бы еще один удар. — я взялся за рукоять.
В этот раз меч не стал меня сжигать изнутри. Он успокоился. Походу, я договорился на один удар. Хорошо, мне нужно его провести на все сто процентов.
Медведь взревел, открыл пасть, покричал, и вновь побежал атаковать. Ну все, в этот раз ты окончательно огребешь!
«Небесный удар»
«Урон: 10 [Базовый урон] * 2 [Сила] * 25 + 6 [Подмастерье меча] + 10 [Доп. урон]»
«Дамаг: 516»
«Здоровье противника: 3142000»
Топтыгу отнесло в темень. А во время полета из его брюха вывалился человек. Я побежал к нему, надеясь ему помочь.
Этот монстр смог съесть человека живьем. Во дает! Как же здорово, что я только порезал кожу у брюха… стоп…
Резал кожу вовсе не я. Это сам меч так делал! Тут же мою ладонь обожгло. Меч выпал, и по нелепой случайности он отскочил от пола пещеры прямо в руку тому человеку.
— Что это еще за бред? — спросил я себя вслух.
— Вовсе не бред. — ответил мне человек.
— Да?
— Да. — он поднял голову, смотря на меня. — Денис, ты хочешь узнать о моем мече что-нибудь?
— Откуда вы знаете…
— Откуда-откуда, ты и сам знаешь. Ведь вполне ты смог догадаться — в каком же месте ты оказался.
— В пещере? — немного не догнав спрашивал я.
— Я в более глобальном смысле.
— А! Ну понятно, да. Хорошо. — я подошел чуть ближе, а человек поднялся. — А откуда вы знаете мое имя?
— А почему же мне его не знать?
— Э…
— Я проекция твоего отца! Как же я не могу знать имя моего сына?
— Мой отец умер пять лет назад.
— Но здесь то можно увидеть кого угодно!
— Я его не хочу видеть.
— А! Точно. Забыл кое-что тебе сказать. — отряхиваясь от грязи продолжал мой воображаемый отец. — Я не твой приемный родитель.
— Что?
— Ну, ты разве не знаешь?
— Не знаю что?
— Ты приемный!
— Да быть такого не может. Что ты мелешь. Я похож лицом на отца, у нас почти одинаковое телосложение, вот только я выше его на пятнадцать сантиметров.
— Ну, понимаешь, тебе подобрали похожих родителей. — человек кашлянул. — Ты никогда не задумывался, почему же у тебя такие пожилые родители? И сестры старше на пятнадцать лет.
— Я… мне не очень интересно… как тебе можно верить?
— Да и еще, ты родился в двадцатом году. Во время кризиса, пандемии, у старых родителей, у которых то и с прежними детьми были проблемы.
— Родителей не выбирают.
— Ну… я бы так не сказал. — воображаемый отец подкинул меч. — Все можно выбрать, даже их.
Меч возвратился ему в руку, точно в ладонь, хотя еще несколько мгновений назад я отчетливо видел, что он отрежет ему руку.
— Эй, а что за меч такой? Мне показалось, или он специально к тебе возвращается. Тогда, когда я его уронил — он по случайности попал тебе в ладонь. Сейчас чуть не отрубил руку, но все же докрутился.
— Тебе он интересен?
— Ну да. Это же крутой меч. Почти такой же, как и те, что я раньше встречал — «Наследники лорда». Знаешь о таких?
— Оу. Да ты обладатель одного из оных? Хм… правда я не вижу за тобою меч. Что случилось?
— Его отобрала… одна моя знакомая.
— Понятно. Ну не беда. Если меч твой — то он вернется к тебе.