моему охмурению.
— Думаю, пора к столу, — громко произносит мама, спасая меня от дальнейших расспросов. .
Бабушка Сара расплывается в улыбке, подталкивает своих внучек вперёд, пока я плетусь позади.
С отцом мы встречаемся уже за столом. Он приветственно пожимает мне руку, бросает взгляд на однолицых и дарит мне сочувствующую улыбку.
Брак по расчёту в наших кругах довольно распространен, но мне несказанно повезло, что мои родители не придерживаются подобных взглядов.
Я рос в семье, где принято уважать других, а самое ценное в жизни — семья. Конечно, в последнее время я несколько распустился, но сам бы я никогда не женился на девушке только потому, что её семья соответствует моей. Какой смысл богатств, когда ты вынужден просыпаться каждое утро с человеком, которого ты не любишь?!
Конечно, это не мешало моим родителям издеваться над своим единственным сыном и кидать свахе различные намёки. Это своего рода наша семейная шутка.
Слава Богу, что дело дальше шуток не продвигалось! Не то чтобы наша Роза Сябитова не пыталась поднять разговор о перспективах такого «славного» союза, но родители быстро пресекали такие разговорчики.
Знаете, что такое «званые» ужины? Это невероятно скучные темы, одно лицемерство и показуха.
— Вы устроили детишкам удивительный праздник, Юлия Владимировна! — говорит жена одного из партнёров отца.
Я не запомнил её имя. Да и не старался. В конце концов, лично с ней у меня дел не будет. Разве, что с мужем.
— Спасибо, — сдержанно улыбается мама, и с теплотой смотрит на меня. — Мы каждый год устраиваем подобное мероприятие.
— Александр, — неожиданно обращается ко мне, — вы ведь тоже участвовали?
Совестливо прячу глаза, утыкаясь в тарелку.
— В этом — нет, в прошлом году, — отвечаю.
Вообще-то, раньше я довольно часто помогал маме в центре. Каждый год мы устраивали для детей-сирот грандиозный концерт, на котором выступали знаменитые артисты. Кроме того, обеспечивали практически все детдома автобусами и размещением. А в этом году…
В этом году я предпочёл напиться до чертиков, а потом… Потом я вообще нихрена не помню, что было.
На душе становится гадко. Безусловно, я попросил у мамы прощение, да и отец меня прикрыл, якобы ему понадобилась моя помощь, но…
Но на самом деле я просто неблагодарный говнюк, который заливал тоннами алкоголя свое горе и жалел себя любимого. Как будто детям сиротам легче, чем мне!
Женщина улавливает в моем тоне нежелание говорить, и поэтому перескакивает на другую тему. Обсуждение модного показа.
Папа пытается втянуть меня в разговор со своими партнерами, а прямо напротив меня сидит (угадайте, кто?) мой непосредственный начальник — Иван Петрович. Рядом с ним жена, собственно, благодаря которой он и «выплыл» в свое время.
Нет. Конечно же, Иван Петрович профессионал своего дела. Опять же, повторюсь — дураков отец не держит. Дураков нет, а вот мерзавцев, как оказалось, очень даже.
Мне крайне неприятен этот тип. И дело не только в его поползновениях к Лере (и пусть на горячем мне не удалось его спалить, знаю, что этот старый козёл делал ей грязные намёки), а в его слишком явной лести и заискивания. Ему разве что осталось упасть на пол и поцеловать мне ноги. Серьёзно, этот тип за прошедшие двадцать минут упомянул по меньшей мере пять раз какой я ценный кадр и насколько одарен.
Интересно, в чем? Набирать текст на клавиатуре и делать кофе с автомата? Да уж, впечатляющие таланты! В таком случае Леру он должен просто боготворить, ведь работает она куда дольше моего.
Когда от скуки я чуть ли не начинаю зевать. Точнее, силой сдерживаю зевоту, достаю телефон и нахожу последнюю переписку с Лерой.
«Это самый отстойный вечер» — пишу ей и спустя минуту получаю ответ.
«Отстойнее, чем сплетница?»
Усмехаюсь.
Только эта девчонка может поднять настроение одним смс.
«Ничего не может быть отстойнее, чем «сплетница»
«Боги сериалов тебя за это покарают, и тебе придётся коротать свои вечера на таких ужинах целую вечность»
«Уговорила, беру свои слова обратно»
Лера читает моё сообщение, но не отвечает.
Я сижу ещё пять минут, как дурак держа в руках телефон и дожидаясь ее смс. В итоге, так и не получив, пишу:
«Что делаешь?»
Проходит еще несколько минут, за которые я от нервов успеваю осушить бокал вина, прежде чем получаю долгожданный ответ:
«Гуляю с Сэмом. Кстати, тебе «привет» передаёт»
Стискиваю зубы с такой силой, что, кажется, они начинают крошиться.
«Понятно. Ему тоже «привет»
На этом наша переписка обрывается. Я выхожу из чата и засовываю телефон в карман брюк.
Этот гребаный вечер не может быть ужасней! Я сижу здесь, выслушивая второсортные сплетни дам с одной стороны, а с другой про финансы, пока моя девушка гуляет с моим лучшим другом! Просто, млять, прекрасно!
«Она не твоя девушка, идиот!» — услужливо подсказывает внутренний голос.
Проклятье! Она даже не моя девушка!
Боже, какой же я придурок…
***
Я говорил, что вечер не может быть хуже? Забудьте!
Никогда не думал, что докачусь до того, что мне придётся прятаться в собственном доме.
Выглянув из-за угла, облегченно вздыхаю.
Путь в мою комнату свободен.
Как только с официальной частью было покончено, и все разбрелись на компании, близняшки тут же повисли на мне. Мне с трудом удалось от них отбиться под предлогом вполне определенной «нужды» и свалить. И вот уже как пятнадцать минут я пытаюсь прошмыгнуть в свою комнату, чтобы не спалиться.
Вывернув из-за угла, поднимаюсь по крученой лестнице наверх, прохожу буквально пару шагов, как за спиной раздается радостное:
— Саша!
Господи, просто дай мне уединения! Неужели я так много прошу?!
— А я тебя искала, — крадётся кошкой ко мне Надежда… или Любовь?
Боже,
