К счастью когда мы вернулись домой, сынишка немного смиловался, и пока я кормила его, лежа на кровати — благополучно уснул. Порадовавшись такой удаче, я и сама начала потихоньку засыпать с ним в обнимочку, как вдруг услышала аккуратный стык в дверь! Который, увы, был мне уже слишком хорошо знаком.
Я нисколько не буду кривить душой если скажу, что моим главным желанием было притвориться, будто никого нет дома. Только вот незадача, стучать не переставали! А такими темпами ребенка точно разбудят. Потому мне не оставалось ничего, кроме как тихонько встать, подсунув Клавику под нос плюшевого утенка, покинуть спальню, осторожно закрыв за собой дверь, и подойти ко входной двери. Уже стоя возле которой, приложиться фейспалмом и поправить грудь, вываленную из блузы во время кормления! Заодно подложив в бюстгальтер прокладку для кормящих, а то еще не хватало, чтоб молоко на блузе пятном проступило прямо во время разговора…
Убедившись, что выгляжу прилично, я глубоко вдохнула и исключительно проформы ради поинтересовалась:
— Кто там?
— Маргарита, дорогая, это я! — тут же прозвучало из-за двери.
Заскрипев зубами так громко, что Демьян просто обязан был меня услышать, я открыла дверь и уставилась на него напряженным взглядом.
Для начала, нужно попытаться вытащить из него информацию, а уже потом — слать матом. Главное на эмоциях не перепутать последовательность действий…
— Добрый день, — проговорила я как можно более нейтральным тоном.
Вот только почтальон, видимо плюнув на всякий такт, завалился в квартиру, хватая в ладони мои руки, и жарко зашептал:
— Ох, любовь моя, как же я долго ждал!
— Попрошу притормозить! — заявила я, уворачиваясь от губ, которые уже собрались нагло меня целовать. Причем, судя по всему, прям в засос.
— Зачем тормозить, если мы так долго были порознь друг от друга? — горячо зашептал мужчина, и видя его напор, я не на шутку испугалась. Если он так продолжит, не понимая человеческой речи, спровадить его будет непросто. И ведь сама же его в квартиру впустила!
Впрочем, в соседней квартире Дина, которая все еще дома — смогу, по крайней мере, завизжать, чтоб стражу вызывала, и может соберет соседей, которые в это время по домам сидят. Пусть их немного будет, но надежда спастись есть.
— Предупреждаю сразу: шаг назад, или я закричу! — строго предупредила я, сверкнув злобным взглядом.
— О чем ты, зачем кричать? — непонимающе охнул Демьян, глядя на меня со всей страстью героя любовных романов, пришедшего в сад на свидание с дамой сердца.
— Затем, что я не давала своего согласия на какие-либо домогательства!
— Какие домогательства, родная моя? — пролепетал мужчина. — Мы ведь так любим друг друга…
— Не помню, чтоб я подтверждала это со своей стороны.
— Как, разве ты уже забыла это?
— Забыла что?
— Все те разы, когда говорила, что любишь меня?
Так, стоп, а это уже интересно! Неужели тот тип в черном плаще и тут вмешался, подчистив мою память? Да так, что я забыла о целом романе с Демьяном, который у меня в самом деле был?
Серьезно?
Нет, товарищи, вот просто ну нафиг так жить!
— И когда же это было? — выпалила я, ощущая, как холодеют конечности.
— Давно… но для меня оно перед глазами будто вчера, — жарко выдохнул почтальон.
Давно? Итак, уже лучше. Значит я в самом деле не кувыркалась с этим странным типом, пока мужа (которым против воли взаправду начала дорожить) не было дома.
Только вот…
— И когда же было это давно? — протянула я.
Интересно, а что, если у Демьяна каким-то образом был роман с самой оригинальной Маргаритой? Много лет назад. Когда она была еще совсем юной девушкой, жившей себе в отчем доме. Очень задолго до того, как ее сосватали с Аркадием и скоропалительно выдали за него замуж, отправив вынашивать тому наследника.
Нахмурив лоб, я попыталась покопаться в ее воспоминаниях за тот период. Некоторые из них были яркими — как например балы, где девица на выданье блистала, или развлечения студенческих лет. Другие — вроде сессий — наоборот тусклыми и обрывистыми, как будто Маргарита всеми силами хотела об этом забыть и больше никогда не вспоминать.
Так же проскальзывали воспоминания о нескольких ухажерах. С одними у нее вообще ничего не сложилось и отношения остались на уровне односторонних вздыханий либо с ее стороны, либо со стороны парней. С другими Маргарита даже немного повстречалась. Был и один парень, в которого юная благородная девица неслабо втрескалась. Настолько, что у нее с ним дошло до того, что они тайком несколько раз, прячась в укромных уголках, предавались не совсем приличным ласкам, которые однажды едва не закончились потерей невинности. И то пронесло ее только потому, что мимо беседки в саду, где парочка притаилась поздним вечером, появился неожиданный прохожий.
Парадоксально, но буквально несколько дней спустя Маргарита узнала, что не единственная для того своего ухажера. При том та, вторая девушка, была его законной невестой, на которой он как раз собирался со дня на день жениться.
Но самым жалким, отвратительным лично для меня показалась реакция самой девушки. Вместо того, чтоб закатить скандал своему возлюбленному, и вмазать звонкую пощечину на прощанье… Она почти два месяца бегала за ним, умоляя выбрать ее, остаться с ней, и все такое! Даже чуть не отдалась ему в попытках «убедить» быть именно с ней, и спасло ее от столь необдуманного первого раза не собственное благоразумие, и не внезапно проснувшееся благородство юноши (который был, в общем, не против поразвлечься перед свадьбой). А гувернантка Маргариты, вовремя вошедшая в комнату, после чего за девицей следили уже по полной.
Только вот этим самым парнем был однозначно не Демьян.
И среди всех остальных мимолетных увлечений Маргариты отыскать нынешнего почтальона, как ни крути, не получалось.
Так что же выходит, воспоминания о их большой и страстной любви тоже кто-то вытер из ее памяти? Или же?..
— Когда? — выдохнул Демьян, тем временем продолжавший виться вокруг меня, как стриптизерша вокруг шеста. — Когда? Любимая, неужели ты не узнаешь меня?
— То есть, не узнаю?
— Это же я, Паша!
Примерно минута прошла для меня в полном молчании. Нет, почтальон, конечно же, продолжал что-то там говорить, только вот я обалдела настолько, что вообще не слышала его!
Паша.
Стоп, серьезно? Тот самый Паша?
Может просто совпадение имен? А я тут уже на грани обморока…
— Одну секундочку, — тактично протянула я, ощущая, как заплетается язык. — Паша… В смысле, тот Паша, который…
— С которым ты три года жила под одной крышей в своем родном мире, — пылко выдохнул почтальон, окончательно выбивая у меня из под ног землю… Ну, или линолеум в коридоре, если быть точной.
