Открываю рот, чтобы начать говорить, но в кабинет неожиданно и без предупреждения вваливается трое мужчин в дорогих костюмах. Я знаю только одного - отца Нестерова, двое других просто его охранники.
- Прошу прощения, но вам сюда нельзя! - вскакивает с места следователь, но вошедшим «гостям» глубоко плевать на его мнение. - Покиньте помещение! Немедленно!
- Не забывай с кем разговариваешь, следак! - рычит на мужчину отец Вадима. - Ты морозишь меня обещаниями найти убийцу уже несколько недель! А теперь я узнаю, что ты допрашиваешь подозреваемого, а мне ни слова?! Совсем охренел?!
Подозреваемого?
Тело охватывает дрожь и в груди все холодеет от ужаса. Меня же вызвали как свидетеля, да...? Если нет, то я буду требовать нашего семейного адвоката!
Испуганно смотрю на спорящих мужчин и встречаюсь взглядом с Нестеровым старшим. Он пронзает меня своим ледяным взглядом будто лезвием и я боюсь сделать вдох, замираю.
- Это дочка Огнева? - вдруг спрашивает он.
- Я не обязан раскрывать вам информацию по делу! - рявкает разгоряченный следователь и тянется к телефону, чтобы вызвать дежурного.
- Это дело об убийстве моего сына и ты обязан! - Нестеров подходит ко мне и останавливается напротив. В ноздри ударяет запах дорогого коньяка, вероятно, что депутат крепко выпил перед тем как посетить отделение. - Ирина, кажется? - спрашивает он меня.
- Инга, - дрожащим голосом выдаю я, а на глаза нахлынывают непрошенные слезы.
- Ты знаешь кто убил Вадима?
Вот так вот прямо, глядя в глаза. Словно выстрел в висок, этот вопрос убивает меня, ведь я отчасти знаю ответ.
Мы смотрим друг другу в лицо и все что я вижу в его бесцветно-серых глазах, с темными впалыми кругами глазниц от недосыпа, - это отчаяние. То самое, родительское, когда тебе плевать на последствия и ты просто хочешь знать правду. Готов платить любые деньги, лишь бы докопаться до истины.
Чувствую, как начинают дрожать мои губы, а пелена слез на глазах становится все более плотной и размывающей реальность.
- Нет, - отвечаю я, но совершенно машинально киваю головой и это не остается незамеченным.
Мужчина долго смотрит мне в глаза и, кивнув каким-то своим мыслям, покидает кабинет в сопровождении своих амбалов.
- Совсем распоясались! - фыркает следователь и садится на свое место. - Давайте продолжим разговор, Инга Петровна.
Заставляю себя медленно выдохнуть и разгоняю слезы частым морганием. Ненавижу ложь, но сейчас придется именно врать, чтобы не навлечь куда большую беду.
70
РОМАН
Расставаться с Ингой не хотелось, но пришлось ради нашей общей безопасности. Я никому больше не могу доверить ее, кроме как родному брату. Уж рядом с ним с ней ничего не произойдет.
Приезжаю в назначенное место, занимаю столик возле окна в небольшом кафе и жду Яна. Не очень популярное местечко, пустынное, но с хорошим интернетом. А это, парень сказал, самое важное.
Хочется верить, что Инга рисковала собой и все эти дни жила в страхе не из-за какого-то фуфла, а действительно из-за стоящих доказательств. От предвкушения даже руки чешутся, страсть как хочется узнать правду.
Осматриваюсь по сторонам, насколько это позволяет окно, но нигде не вижу Беликова. Странно, он сам просил быть без опозданий…
Не успеваю начать переживать, поскольку к кафе подъезжает такси и из него выползает мой помощник. Высокий худощавый парень лет восемнадцати с сумкой ноутбука через плечо.
Мне посчастливилось познакомиться с этим мега-мозгом программирования после его попыток «на спор» по пьяни с друзьями взломать сайт министерства обороны. И ведь у него почти получилось. Яну чудом удалось избежать серьезного наказания, но соответствующую пометку в личном деле он все же получил. По просьбе начальства из главного отдела я был кем-то вроде его надзирателя и контролировал парня несколько месяцев. Как-то сдружились, нашли общий язык и взаимоуважение.
Мог ли он подумать, что однажды я попрошу его что-то взломать? Вот уж не думаю.
- У тебя в гараже стоит охеренный гоночный байк, а ты возишь свою задницу на такси? - удивленно спрашиваю я, протягивая Беликову руку, когда тот заходит в кафе.
- Я больше не катаюсь на байках, - сдержанно говорит Ян, отвечая на рукопожатие. - Работаем?
- Да, если ты уверен что здесь подходящее место, - говорю я и наблюдаю за тем, как Беликов опускает темные жалюзи на окне, тем самым отрубая нас от улицы.
Парень достает уйму каких-то проводов, два ноутбука и подключается к сети.
- От меня что-то требуется? - подаю голос я.
- Молчать и восхищаться, бро, - ухмыляется и взъерошивает свои волосы Ян, а затем разминает пальцы. - Дай мне тридцать минут тишины и все будет в ажуре.
- Не сомневаюсь, - фыркаю я.
Под стук клавиш клавиатуры, достаю смартфон и проверяю нет ли новостей от Инги. Тишина, значит все в порядке. Отвожу взгляд в сторону и сам не знаю почему улыбаюсь, вспоминая о девушке.
Почему-то так легко стало, когда сказал ей о своих чувствах. Я как будто годами ждал этого момента, вот такое ощущение было. Как будто сбросил удавку и сорвался навстречу к счастью. Башню снесло, как малолетнему идиоту.
Если бы не все эти остаточные проблемы - совсем бы из рук ее не выпустил. Как только все кончится, сгребу эту чертовку в охапку и увезу куда-нибудь далеко, где не будет ни души, а только мы вдвоем.
- Ром, походу получилось, - зовет меня Ян и поворачивает экран одного из ноутбуков. - Фотки говно, но разобрать увеличив можно.
Чувствую, как затряслись от предвкушения руки. Пожалуйста, хоть бы что-то реально стоящее…
Итак, что же мы имеем. Начинаю листать фотографии и руки холодеют от нервяка.
Смазанное фото номеров черного гелика - уже хорошо, но вот внутреннее чутье подсказывает, что номера фальшивые и их меняют как перчатки. Но пробьем все равно, обязательно.
Нажимаю на стрелку и листаю дальше.
Фотографии коробок, где отчетливо видны пакеты с белыми круглыми таблетками. Сволочи, нихуевая партия была. Куда они ее сбывали, если на тот момент клуб Авдеева уже был под колпаком? Интересный вопрос.
