значительную пазу спустя добавляет:
– Любое желание пассажира Австрийских авиалиний.
Мужчина кивает ей и когда разворачивается, я вижу усталую полуулыбку на его лице. Он забрасывает на плечо свою сумку, подхватывает чемодан, и вместе они направляются к стеклянным дверям, не так давно поглотившим орущего арабского мальчика и его непробиваемую маму.
– Я тоже в Вену, ребята…– бормочу им вслед, торопливо докуривая сигарету.
Глава четвёртая. Мужик в очереди
Carla Bruni – Quelqu'un m'a dit
Я живу в Ванкувере – крупнейшем мегаполисе самой западной провинции Канады. Помимо красот природных ландшафтов наш край славится ещё и некоторой красотой коммуникации.
Не бойтесь наступать людям на ноги: они извинятся.
Не беспокойтесь по поводу парковочных мест: Вам уступят и… извинятся.
Грубость, резкость, хамство на дорогах… ЧТО ЭТО?
Заблудились? Нужна помощь? Попросить не успеете, Вам уже помогают.
Итак: я из Канады, самой “извинятельной” страны в мире. И да, это правда, у нас это делают даже автобусы.
И вот в этом беспределе извинений, доброжелательности и услужливости есть одно прекрасное исключение – я.
– Вы не знаете, как работает эта фигня? – спрашиваю у своего соседа азиата, счастливого обладателя распечатанных посадочного талона и наклейки со шрихкодом для багажа.
– Hello! – учтиво растягивает рот. – Sorry, I don`t speak English!
– Жаль.
Обращаюсь к тётке арийской наружности:
– Вы не подскажете, как работает этот… аппарат?
– Оу, – улыбка со значением «ничем помочь не могу».
Долбанный аэропорт. Долбанный агрегат!!!
И тут мои глаза самопроизвольно округляются, поскольку идентифицируют бейсболку с красным кленовым листом. Хищно оскалившись, триумфально несусь к объекту, не стесняясь проехаться чемоданом по чужим ногам:
– Извините! У Вас получилось распечатать талон со штрихкодом для багажа?
– Да, конечно! – в широте канадской улыбки можно устраивать заплывы на длинную дистанцию. Особенно, если её изображает высоченный представитель мужского племени лет эдак двадцати пяти.
– Фух… – выдыхаю. – А Вы мне не поможете? Я тоже из Канады!
– Да никаких вопросов, девушка! Давайте паспорт. Вы домой?
– Ага. Вы откуда?
– Торонто, а Вы?
– Ванкувер.
– Оу! Прекрасная дождливая Британская Колумбия! Красиво у вас, но я люблю солнце! – подмигивает. – Итак, укладываем страницы номером и серией на сканер, выбираем в меню «посадочный талон» и «багажный стикер», вот так…
– Да я вот это всё уже делала, но он почему-то выдал только посадочный, а вот багажный…
Требуемый документ из злосчастного отверстия не выползает, экран ехидно в сотый уже раз выдаёт:
Ваш запрос обработан и успешно завершён.
– Странно, – озадачивается мой помощник, переворачивает бейсболку задом наперёд и, уже не оглядываясь на меня, повторяет процедуру. Я же, ясно утвердившись в тупости не самой себя, а техники, веду глазами по залу аэропорта в поисках альтернатив.
«Если Вы столкнулись с проблемой, обратитесь к служащим аэропорта» гласит надпись на колонне.
– Эй Дилан! Долго ещё? Посадка заканчивается через сорок минут, а мы ещё не прошли таможенный досмотр! – призывает женский голос из толпы.
– Простите! – брови у Дилана домиком. – Я должен идти. Ещё раз простите!
Обречённо смотрю ему вслед, потому что через сорок минут – это мой рейс. А я ещё не то что не сдала багаж, а даже не распечатала долбанный талон. Раздражение обуревает всем моим существом и выливается в грозное шествие сквозь толпы отлетающих в поисках помощника. Странный мужик в синем служебном костюме с аббревиатурой аэропорта подпирает колонну зала:
– Машина не распечатывает талон, – говорю ему.
Мужик долго разглядывает моё лицо, мой чемодан, затем, с каменным лицом выпрямляет руку, указывая на АДСКУЮ очередь к стойке регистрации. Вначале я долго офигеваю, потом говорю ему:
– Моя посадка заканчивается через сорок минут, а тут очередь часа на два – три!
Монстр в костюме изображает каждой своей лицевой мышцей презрение и резко выбрасывает руку с торчащим указательным пальцем, объясняющим неразумной мне направление.
Из шока выводит английский:
– У Вас проблемы с автоматической печатью посадочных?
Передо мной фигуристая темнокожая тётка с зачётной причёской и ярко-красной помадой на губах в тон алого шарфика на шее.
– Не совсем. Посадочный распечатался, а вот багажный не вышел из машины. Аппарат говорит: «операция…
– Вам придётся пройти регистрацию багажа у стойки. Займите очередь, не теряйте время, – мне снова указывают на очередь, попирающую все возможные законы разумности.
– Но я опоздаю на рейс, мой вылет уже через…
– Мы делаем всё возможное, мэм. Система дала сбой в отношении нескольких рейсов сразу. Ближайшие вылеты мы вызываем и проводим на ускоренную регистрацию. Пока займите очередь.
– Но мне ещё досмотр таможенный…
– Вас вызовут. Не беспокойтесь.
Пока чемодан уныло волочится вслед за моими каблуками, я перебираю в уме все ругательства, какие могу вспомнить. Самые грязные. Верить данным обещаниям я жизнью не приучена, на себя мне рассчитывать как-то надёжнее и однозначно привычнее. Поэтому…
Ищу жертву. Самой подходящей будет одинокая мужская фигура фертильной возрастной категории. Таких много, выбор – на любой вкус, я даже теряюсь. Но муки выбора терзают не долго: глаза легко и быстро находят ЕГО. Я практически сразу узнаю «помощника» стюардессы, да это он, то ли флиртовал, то ли укладывал её крошечный чемодан на тележку. Невзирая на недавно приобретённое крайне нужное в этом бардаке и суматохе знакомство, он стоит, как и все, в очереди, причём за то время, пока я докуривала сигарету и воевала с аппаратом по выдаче посадочных, за ним вырос хвост, которому не видно конца. Он сосредоточен на явно дорогой модели планшета – в отражении стёкол его очков энергично мелькают пролистываемые страницы… не знаю чего.
Паркую свой чемодан прямо перед его носом, мужик сразу напрягается:
– Извините?! – возражает.
ОЧКИ. Странно зеркалящие голубым перламутром стёкла в чёрно-красной оправе. Дорого, стильно, эксклюзивно, и ни фига не видно его глаз.
И ухом не веду, изображаю уверенность, но он упёртый:
– Конец очереди там, – кивает в бесконечность млечного пути.
И, конечно, даже никаких «извините» вам.
– А я стояла! – не теряюсь. – На пару минут отошла, хотела попробовать в старом автомате, вон в том углу, они же отличаются? Вы не в курсе? У Вас тоже не распечатываются стикеры для багажа?
– Тоже, – сухо. – Я Вас не помню в очереди.
– Я занимала вот за этим человеком, – тычу в сикха с бирюзовым домом на голове, стараясь выжать из себя улыбку, более-менее похожую на ту, которой потчевала его стюардесса австрийских авиалиний. – Остальных, наверное, уже вызвали. Они же вызывают… и моя очередь потерялась.
Обнаружив в моих речах очевидную долю правды, мужик на мгновение задумывается, меряет меня своими перламутровыми стёклами, словно решая судьбу, затем, наконец, выдаёт:
– Вас здесь
