И нашептывает, словно заклинание:
— Смотрел, как ты гуляешь в парке. Как заходишь в магазин купить чего-то к чаю. Как задерживаешься возле детского сада и долго смотришь на детей, играющих на площадке. — Я кусаю больно губы, чтобы не кричать. А он говорит и говорит, заставляет мучиться, ходить по грани в страхе не сдержаться и упасть. Сорваться в пропасть. — Люблю смотреть, как ты бегаешь утром в наушниках, не замечаешь ничего вокруг. Как ты не спишь ночами, ждешь своего мужа. А потом вдруг просыпаешься под утро. Плачешь…
— Марсель!
Я вся горю. Буквально. В комнату ворвалось пламя. Оно давит, прижимает, не дает пути к отходу. Оно пляшет прямо здесь, уже на стенах, на полу и на кровати. Мы сгораем с ним в огне, это пожар. И он нас не щадит ни капли. Это все, что я почувствую перед отходом на покой.
— Ты плачешь, открыв окно на кухне, — будто ничего не замечает, продолжает говорить, смотря глазами прямо в душу. Просто любит меня, жаждет. Очень сильно и жестко. Так, как я мечтала много лет. И вот оно свершилось. — Пьешь чай и о чем-то молчишь, смотря через забор на улицу. — Движения Марселя нарастают в скорости, он тоже не способен долго ждать. Вот-вот ворвется в меня спермой. Обожжет и сделает последний шаг к идиллии, которую нельзя простить. Понять. Рассказать. Обнажить перед миром и просто принять такой, как есть. — Как ты смотришь в окно и не подозреваешь, что я уже месяц живу напротив. В доме через дорогу.
— Спасибо, что пришел за мной…
Глаза мокреют, это слезы счастья и отчаяния. Но бороться я не в силах.
— Я не оставлю тебя в этот раз. Я заберу тебя с собой, — говорит он уже громко, твердо, на пределе срыва. Он готовится излиться и проникнуть до конца. — И мы уедем из этого города. Туда, где нас не осудят. Туда, где никто нас не узнает в лицо. И там мы будем вместе. Ты хочешь этого, Кэм?
— Да! — Это самое сладкое "да", которое я говорю за всю свою изломанную жизнь. — Да, я хочу с тобой уехать!
А огонь уже на нем. Я чувствую все руками. Горячо и жжет. Горят наши тела, сердца. Горим внутри дотла и без остатка.
— Будем лежать в одной постели. Трахаться днями и ночами. Готовить вместе завтрак и спать под долбаные сериалы, если хочешь.
— Марсель… Я кончаю, Марсель…
— Но если попросишь, я покажу тебе тот мир, который меня принял там, в тюрьме. Куда ты меня отправила из-за страха. — Он жестко трахает, но ищет ответа в глазах. — Это ведь был страх? Ответь мне сейчас. Пока мы не зашли с тобою слишком далеко. Это был страх или что-то другое?
Я запрокидываю голову, горю в огне от пят до кончиков ушей. Такого мощного оргазма не испытывала никогда. Еще ни разу в жизни.
Выгибаю руки, ноги, спину. Словно судорога перед смертью. Маленькой. Такой приятной смертью вместе с ним в обнимку.
Вот и все. Теперь не страшно умирать.
— Мы уже с тобою слишком далеко. — Шепчу я томно. — Не хочу возвращаться назад. Просто сделаем это. Продолжай и молчи, — закрываю ему рот ладонью и хочу почувствовать оргазм еще разок. Еще один раз. Второй, контрольный. — Я не хочу говорить. Просто двигайся во мне быстрее. Делай то, о чем мечтал все эти годы… И оставайся внутри. Прошу тебя. Оставайся внутри.
3
Камилла
Я проснулась от того, что горела живьем.
Все лицо пылало, тело дрожало от пота и жара. Отбросив одеяло, я вскочила с кровати и стала издавать какие-то звуки. Даже не слова, не крик, а что-то неразборчивое. Нечленораздельное. Я была в полнейшем ужасе от того, что увидела во сне. Ведь это был не просто сон.
Это было видение. А видения всегда сбываются.
— Боже! Нет… господи… — рвала я на себе пижаму. Казалось, что она горит огнем. Я все смотрела по сторонам и искала огонь из кошмара. Где он? Я ведь четко видела пожар. Неужели все это было лишь сном? — Какой ужас…
Я подбежала к окну и открыла его настежь. Были сумерки, еще слишком рано, чтобы встало солнце. Я вдыхала влажный холодный воздух и пыталась отойти от увиденного. От услышанного. От той животной страсти, что сковала меня цепью, парализовала легкие. Вернувшись в реальность, я словно чувствовала все, что между нами случилось. Между мной и Марсом.
Он как будто и правда побывал во мне. И белье — оно мокрое от жажды. Ведь я кончила два раза. На самом деле.
— Кэм, все нормально? — услышала я мужской голос. Он меня так напугал, что я чуть не разбила окно. Ударилась плечом в стекло. И только после этого смогла понять. Что это был мой муж. Джош. Просто Джош. — Тебе плохо?
Он лежал в постели и смотрел на меня. В такой же обычной пижаме, как на мне. Серая в полоску. Он не был красавцем. Был старше меня и намного. Может, в иной ситуации я бы не стала жить с таким мужчиной. Но выбирать не приходилось. К тому же…
Он добрый. И надежный. С ним я чувствую себя спокойно.
— Джош? — задала я дурацкий вопрос в тишину. — Это ты?
— Конечно, — ответил он. Поднялся с кровати, чтобы подойти и обнять меня. Успокоить. — А кто же еще мог быть, если не я? Кто еще может тебя обнять? — прижимал он меня к себе, а мне казалось, что это Марсель. Хотелось вырываться и кричать. — Кто еще может целовать мою малышку? — чмокнул он меня в висок. — Мою милую девочку Кэм…
Я хотела с этим бороться, но не могла. Не получалось. Каждое касание от Джоша, каждое его слово теперь казалось испытанием. Меня он раздражал, отталкивал. Я на него злилась. Подсознательно. Хотя на самом деле злилась на себя. Ведь я ему не расскажу, не решусь. Не хочу, чтобы история повторилась, как тогда.
Только не это, не опять. Я не смогу пройти круги этого ада.
— Я не слышала, как ты вернулся.
— Пришел с дежурства час назад. Даже уснуть не успел… — Мой муж немного странно вздохнул. Как будто что-то знал, чего я никому не говорила. — Тебе, я погляжу, тоже не спалось.
— С чего ты взял?
— Ты очень нервно себя вела в постели. Сильно ворочалась, потела, тебе было жарко. Я даже думал разбудить тебя, вызвать врача.
— Да нет, все нормально, — фальшиво улыбалась я.
Не хотела углубляться в то, что видела во сне. Марсель вернулся, и теперь все шло в трубу. Наперекосяк. Я теряла контроль и видела всякие ужасы. Он разрушит мою жизнь. Я это знаю. Теперь я это точно знаю.
И уверена, что знала всегда. Потому так поступила.
— Ты уверена, что нормально? Может… — смотрел мне Джош в глаза. Своим уставшим от работы взглядом. Лишенным романтики, высоких чувств. Таким простым практичным взглядом нормального человека. — Может, это было видение? А? Ты видела будущее?
— Что? — застряло слово в горле. — Почему ты так…
— Ты повторяла имя.
— Я? Имя?
— Да. Мне показалось, что я слышал имя. Возможно, мужское. Но я не уверен. Ты повторяла его много раз. Но как-то смазано. Я не смог разобрать.
