Ознакомительная версия. Доступно 12 страниц из 57
— Тимоха может знать, — выдавила из себя женщина. — Именно этого я и боюсь. Коротилов — еще та сволочь.
— Ты говоришь загадками.
— Жаль, что ты его тогда не убил, — сказала Ирина, всхлипнула и потянулась к бутылке.
Но Стас ее опередил.
Он сам наполнил бокалы и произнес:
— Я его всего лишь ударил.
О том, что в ответ Коротилов собирался его убить, Стас говорить не стал. Слишком уж скользкой была эта тема. Но Ирина тоже, похоже, что-то недоговаривала.
— Всего лишь. Знаешь, сколько вони потом было? — сказала она, не скрывая своего презрения к Коротилову.
— Догадываюсь.
— Он даже убить тебя хотел.
— Хотел?
— Я его отговорила.
— Может, и отговорила.
— Нет? — Ирина пронзительно глянула на него.
— Отговорила.
— Тебя что, пытались убить? — осведомилась она.
— Нет.
— Зачем ты приехал в Москву?
— Мне с Коротиловым нужно поговорить.
— Ты хочешь его убить?
— Почему же сразу убить?
— Его все хотят убить!
— Кто все?
— Все! — выдала Ирина и схватила бутылку с таким видом, как будто собиралась отхлебнуть из горла.
Но все же она повела себя цивилизованно, наполнила бокалы и сразу же выпила.
— Пашка хотел его убить?
— И пошел к нему, — сказала она, закрыв глаза.
— И что?
— Ничего. Нет Пашки. Как будто корова языком слизнула.
— Коротилов что говорит?
— А что он может сказать? Ничего не знает, ничего не видел! Да разве ж он признается!
— Да уж.
— Надо же было ему из Парижа вернуться! Пашка уже почти успокоился, а он позвонил. Пашка психанул, рванул к нему. Я за ним, да разве ж его догонишь?
— А Тимоха где?
— Где Тимоха. — Ирина тяжело вздохнула и снова наполнила бокалы.
Стас вопросительно глянул на нее. А не слишком ли она разогнала коней?
Но Ирина сделала вид, что не поняла его, и выпила до дна. Потом она посмотрела на Стаса так, как будто собиралась попросить у него сигарету.
— Тимоха где? — снова спросил он.
— В Караганде. Козел он, твой Тимоха!
— Ну да, такую кашу заварил.
— И козел, и сволочь. Думаешь, я не знаю, чем он у Коротилова занимался? И Пашку в это дело втянул. Может, и правильно все.
— Что правильно?
— Да все правильно, — пьяно проговорила Ирина.
— Тебе нужно успокоиться.
— А я чем, по-твоему, сейчас занимаюсь? — спросила женщина и снова потянулась к бутылке, но Стас отставил ее в сторону.
— Что-то я не поняла! — Она косела буквально на глазах.
— Не спеши, а то успеешь.
— А вот мораль мне читать не надо. У меня муж для этого есть!
— Вот поэтому и не надо. — Стас отставил бутылку еще дальше.
— А если его нет? Вдруг Пашку убили?
Стас отвел глаза в сторону, вздохнул и промолчал.
— Думаешь, я в этом виновата? — Ирина отвела руку в сторону, как будто собиралась ударить себя в грудь.
— Вот ты уже и буянить начала.
— А если я на самом деле виновата?
— Так ты же не по своей воле с Коротиловым.
— Нет, конечно! Это не человек, а дьявол! Искуситель! Ненавижу! — У Ирины заплетался язык, так ее развезло.
— Может, не убивал он Пашку? Держит его сейчас где-то в подвале?
— Зачем?
— А ты сама подумай зачем, — сказал Стас.
— Это вряд ли. Я видела его глаза. Он его убил. Нет больше Паши, понимаешь? — Ирина протянула к нему руку, пальцами коснулась второй сверху пуговицы на его батнике.
Она вроде бы собиралась взять его за грудки, но в самый последний момент остановилась.
— Давай на посошок. — Стас взял бутылку, наполнил бокалы.
— Ты уходишь? — спросила Ирина и нахмурилась.
— Уходишь ты, — ответил он и усмехнулся.
— Куда?
— Спать.
— С кем?
— Так не со мной же.
— Нет, конечно! — заявила она.
Они выпили.
Ирина сидела и о чем-то думала. Через миг она закрыла глаза и клюнула носом.
— Пойдем. — Стас пальцами взял ее за локоток.
— Ты же не станешь приставать к пьяной женщине?
— Нет.
Ирина открыла глаза, посмотрела на него с пьяным осуждением и спросила:
— Ты меня больше не любишь?
— Вдруг Пашку на самом деле убили, а у тебя какая-то чушь в голове.
— Да, конечно, — сказала Ирина, поднялась и, стараясь не качаться, вышла из кухни.
В коридоре ее сильно повело в сторону, но Стас вовремя подставил ей руку. Он провел ее в спальню.
Она легла и пробормотала:
— Спасибо.
Стас открыл шкаф, достал оттуда одеяло, укрыл ее.
Ирина кивнула в знак благодарности и спросила:
— Ты уходишь?
Стас не знал, что сказать. Ему нужно было идти к Коротилову. Но как он мог извиниться перед ним после того, что случилось? Стас не хотел, чтобы Ирина презирала его.
— Нет, у тебя побуду. Если ты не против, разумеется.
— А почему ты женился?
— Потому.
— Ты ее любишь?
— Да.
— Значит, она такая же красивая, как и я.
— Красивая.
— Расскажи, как вы познакомились.
— Это было давно, еще до армии.
Он стал рассказывать, как познакомился с Викой. Сказал, что она ждала его из армии, потом повернулся к Ирине и увидел, что она спит, сомкнув под ухом ладошки. Ему вдруг жутко захотелось лечь рядом, обнять ее, прижаться к ней и просто лежать, наслаждаясь теплом и запахом этой женщины. Она не оттолкнула бы его. Во всяком случае, так ему казалось.
Но ложиться он не стал. Вышел на балкон, закурил. Сходил на кухню, допил коньяк и заснул. В кресле, в гостиной.
Разбудила его Ирина. Она зашла в комнату в знакомом спортивном костюме, который сглаживал соблазнительные изгибы. Но волосы у нее были уложены, на лице свежая косметика. В глазах ни капли коньяка.
— Что-то мы дали жару, — сказала Ирина, опускаясь на диван.
Ознакомительная версия. Доступно 12 страниц из 57
