Она уперла подбородок в сцепленные замком руки.
Что ж, наследственное дворянство у нее есть, графский титул… Из дворца, кажется, не гонят пока… А там, дальше… Может, фрейлиной сделают – к той же Милисе… Потом… кто знает? Захудалый аристократ какой глаз положит (высоким-то зачем она? У них круг свой, так уж заведено тут…) Нет, вот этого не надо, пожалуй. Зачем он ей сдался – хоть захудалый, хоть первый сорт?!
«Почему ж? – лукаво поинтересовался в голове внутренний голос. – Может, понравится?»
– Еще чего! – фыркнула Даша.
«А что ж так-то?» – противный голос всё не унимался.
– Так – и всё тут!
Голос начинал обретать потихоньку зримые формы: туман развеивался, и за ним проступало – всё ясней и ясней – круглое, пухлощекое лицо Тани Гордеевой, институтской ее товарки; Танька вообще-то девчонка неплохая, но трескучая, как сорока, и привязчивая, как банный лист… Да и деликатности ей поучиться бы не мешало…
– Может, – шепнула ей воображаемая Таня, -у тебя уж другой кто… на примете?
– Да иди ты!!! – Даша, забывшись (до того реальной казалась сцена), крикнула это вслух; крик ее гулко разнесся под библиотечными сводами.
Она вздрогнула – и пришла в себя.
С минуту сидела молча, прислушиваясь. Нет, тишина кругом – не слышал никто, не мог слышать. Одна здесь она, как всегда, никого больше.
Вполне на сей счет успокоившись, она усмехнулась: угораздило ж так – наяву загрезиться!.. Да еще – о чем!..
Глупости какие… А впрочем, с Таньки бы сталось… Ладно, при чем тут Танька вообще?! О другом же была речь…
О чем именно, вспомнила она не сразу. Вспомнив же, приуныла.
Да, ничего не светит ей тут особо интересного. Скука смертная, прям тоска, с какой стороны ни глянь. Сказка-то сказкой, а дома всё же поживее…
Да и мама… Мысль эта, тоже долго и старательно подавляемая, прорвалась наконец наружу.
Мама, да… Что она там сказала ей на прощание? Некоторое время? Ну вот тебе и некоторое – два с половиной уже месяца. А коли и вообще – никогда?
Ни-ког-да. А правда ведь. Маму она больше никогда не увидит. И Сашку тоже… Правда, она и прежде видела их нечасто: последние лет восемь – так только, наскоками – хорошо, если на недельку в году… Но хоть – могла, когда бы ни захотела… Если и не съездить – то хоть позвонить… А теперь…
Она вновь щелкнула включатель датчика: хватит уже страдать ерундой, пора за дело.
…Семь. Семь. Пять (не, так не пойдет!) Восемь (а вот это уже лучше – еще бы чуть-чуть!..)
Но это, видимо, уже завтра – полдень без пяти. Разве что в последний раз…
Один… два… три… четыре… пять… шесть…
(Ну вот уже и тормозит – сейчас…)
Семь…
(Так, не отвлекаться!)
Восемь…
(Дальше! Дальше! Ну!..)
Девять…
Вновь, как и в прошлый раз, в груди сначала затихло, потом сильно толкнулось…
(Ну же!.. Ты же можешь!.. Еще один…)
Экран мигнул и почернел.
– Ну ты и скотина!!!
Отпихнув поганую штуковину, она рухнула головой на стол. В глазах защипало – от перенапряга, конечно – не хватало еще только из-за этого…
И всё-таки… Ну – почему?! Почему – опять-то?! Что ему всё не так?! Неужто нельзя было…
Несколько раз глубоко вздохнув, она подняла голову. Свет ярко ударил в глаза. Белый свет.
Она моргнула, еще раз. Странно – она ведь его не включала больше.
И проекцию тоже… а вон она – пляшет на столе…
А на ней – что это? Что написано, то есть?
Подавшись вперед и склонившись ниже – перед глазами по-прежнему всё плыло – Даша скорее увидела, нежели осмысленно прочла:
«Сообщение отправлено».
Глава 18. Начало положеноС минуту она сидела неподвижно, тупо пялясь в молочно-белый прямоугольник.
Отправлено? Что – отправлено?.. Куда?..
Мысли путались.
Он же выключился… вырубился, как и всегда – она сама видела. Так каким же образом…
«Сообщение отправлено» – слова эти ясно стояли перед глазами, но понимать их – и принимать – мозг отказывался наотрез.
Ну не может этого быть!.. Не может никак!.. Ведь отключился же…
Да, но теперь-то работает?.. И без ее, кажется, даже помощи?
Может, локтем задела?
Она будто впервые взглянула на крошечный круглый приборчик.
Да нет, рычажок тугой, давить надо сильно – да и мелкий вон какой – не попасть…
Но как же тогда? Сам собой включился, что ли? Тоже бы не должен… Хотя… Должен не должен – явно не про него. Пахать вон, по идее, должен бы – а не…
Или?..
«Сообщение отправлено», – по-прежнему крупно чернело на белом экране.
Сообщение отправлено…
Отправлено…
Какое – сообщение?
«Принимается сообщение», – всплыло вдруг в памяти.
Нет, не то… То прием был… А теперь…
«Отправлено»… Передача?..
Она всё никак не могла уразуметь очевидного; в голове, казалось, сделалось вдруг абсолютно пусто. Но где-то будто бы на самой границе разума собирались уже потихоньку в кучку разрозненные мозаинки.
Передача… То есть – им, не от них. От нее…
От нее!.. – мысль эта прогремела громом.
Так неужто всё же…
Каждый раз, щелкая вновь и вновь по строчке «Координаты» в меню «Передача данных», она говорила себе: «Вот сейчас!.. Сейчас!..» Но слова эти были лишь словами: что так когда-нибудь и будет, она давно уже изверилась, хоть себе в том и не признавалась.
И вот теперь…
«Сообщение отправлено».
Отправлено.
Отправлено!!!
Она тихонько рассмеялась, стиснув кулаки.
Получилось!!! Получилось-таки!..
Однако на смену эйфории спешило уже беспокойство.
Да, сейчас, может, и получилось. Но дальше-то – что?
Над этим вопросом она признаться, прежде не задумывалась. Будет день будет и пища. И вот он теперь – день этот…
Да, что – дальше? Переслала она, положим (полностью в это ей не верилось до сих пор), координаты. И?
По идее, теперь – ждать ответа. Ответного сообщения – с дальнейшими инструкциями…
Ждать… Только – дождется ли?..
