— Чтобы шагнуть вперёд, иногда нужно сбросить балласт. Мне кажется, трактир уже только тормозит тебя. Ты пойдёшь далеко, Мёрдок. Я в тебя верю.
— Спасибо, Дон. — Я обнял здоровяка. — Вас, нерусей, х*й проссышь, с вашим е**нутым менталитетом, но я тебя, кажется, понимаю.
— Ну, мы же не прощаемся? — Дон внимательно посмотрел на меня, отстранившись.
— А куда я с подводной лодки денусь?!
— С подводной?..
— Ага. Ну, знаешь, как там, в первоисточнике: «We all live in a yellow submarine».
— А почему жёлтая? — спросил Дон. То ли правда умудрился песню не узнать, то ли в контексте не врубился.
— В нашем с тобой случае, Дон, потому что обоссанная. Ладно, бывай. Дел невпроворот. Гнёздышко нужно обустраивать.
Я вышел из кабака и ушёл, не оглядываясь. Ветер срывал с моих ресниц несуществующие слёзы. Обидно... И втройне обидно, что ничерта это на самом деле не значит. Да захоти там, наверху, они Дону могли бы точно такой же кабак забацать за секунду. Хера там? Ctrl+c, ctrl+v — получите, распишитесь. Всем по кабаку, даром, и пусть никто не уйдёт обиженным!
Но нет. Им, видите ли, интересно смотреть, как эти смешные таракашки тут суетятся и начинают потихоньку воспринимать всерьёз виртуал. Живём, понимаешь, как в раю, бессмертные... Бля, где уже та Ева, которая сожрёт яблоко, и хоть подыхать можно станет? Яблок, что ли, купить и всем бабам по одному раздать — авось, повезёт...
Усилием воли я заставил себя переключиться на позитивные мысли. За продажу кабака я выручил космическую сумму в сто девяносто три тысячи золотых. С копейками. Тут же закрыл долг перед системой — получите, боги, нарисованные деньги! Надеюсь, вы на них дрочите.
— Ну чё, мудачьё? — миролюбиво сказал я, подойдя к фундаменту Роминого дома.
Рома сидел тут же, с интересом читая мою книжку. Иствуд учил Колю играть в классики, или во что-то типа этого. Им было весело, на меня они внимания не обратили.
— Чё ты там? — заглянул я через плечо Роме. — А, теорию зубришь? Дело, дело. Хвалю.
— Мёрдок... — Рома поднял на меня какой-то совершенно осоловевший взгляд. — У меня с этой херни вдохновение прёт. Я, типа, столько текстов уже могу зафигачить.
— Ром, Ром, тс-с-с! — испугался я. — Тормози. Хватит оторванных хренов!
— Да не обязательно, чтоб оторванный, можно...
— Нельзя, Ром.
— Но ведь...
— Ром: «Белый снег, серый лёд» — помнишь, да? Всё нормально. Отдай книжечку дяде Мёрдоку. Дядя Мёрдок её спрячет.
Рома, надувшись, отдал мне книжку и встал. Потянулся, с омерзением посмотрел на фундамент.
— Строить надо, — зевнул он.
— Надо, — сказал я. — Репточка нужна.
— Всё-таки, Мёрдок, я не понимаю, почему у меня?
— Потому что больше не у кого. Мы с Иствудом, сам видишь, птицы вольные, наша крыша — небо голубое.
— А я чё?
— А ты — почётный гражданин, уважаемый член. Я тебя скоро с одной девушкой познакомлю...
— Реально?
— А когда я тебе п**дел, Ромыч, ты чё? Вот только вагину отрастит — и сразу...
— А?!
— Ничё-ничё, Ром. Ну чё тут, в целом? Давай, докладывай.
— Ну, короче... — Рома, видимо, по «живой» привычке, шмыгнул носом. — Одноэтажный дом, в самой простой комплектации — это ещё шестьдесят косарей.
— Сколько?! — заорал я.
— Дохера, в общем, — сказал Рома. — Но я двухэтажный хочу. Мало ли чё. Лишне не будет. В общем, сто косарей цена вопроса.
— Мало ли, чё ты хочешь, — осадил его я. — Откуда у тебя такие деньги?
— Ты ж кабак продал.
— Так он же мой! Я тогда лучше себе дом построю.
— Не вопрос, строй себе, чё. У тебя и порепаем. А я так перекантуюсь пока. Х*ли тут, не холодно, мусора́ не гоняют.
Здесь Рома был прав. Если отбросить предрассудки, жить можно было совершенно спокойно на улице. Ну да, не очень комфортно. Но, с другой стороны, можно подушку и матрас купить — тогда вообще нормуль.
Я долго смотрел Роме в глаза. Он столь же долго выдерживал мой взгляд. Пришлось мне сдать назад. Да и хер с ним, не больно-то и хотелось на него шестьдесят кровных косарей тратить.
— Ладно! Эй, Иствуд! Хорош там ерундой заниматься, иди сюда ерундой заниматься. Колюнчик, поиграй пока сам, лады? А потом мы с тобой... Эм... Блин, чем вообще с детьми занимаются? О! Точно. Потом мы с тобой пойдём к дяде Дону, и он нас в квест возьмёт. Очень-очень интересная игра, понимаешь?
— Игла, — подтвердил Коля и изобразил радость.
— Но сначала надо посидеть тихонько, не мешать дядям страдать ху... Эм... Не мешать дядям, в общем. Понял, да?
— Холосо, — с серьёзным видом кивнул Коля и шлёпнулся жопой на фундамент.
Я улыбнулся ему, как мог доброжелательно.
— А ничё, ловко у тебя получается, — заметил Рома. — Так это... Где репать-то?
— Здесь.
— Здесь?!
— Здесь, Рома. Я сказал, у тебя дома — значит, будет у тебя дома. Мёрдок слов на ветер не бросает. Доставай барабаны.
Я поставил перед собой стойку, закрепил на ней микрофон, сыграл пару аккордов, поорал в микрофон гроулингом. Очень хорошо. Опен эйр, мать его. Вокруг уже начали собираться любопытствующие.
— Блин, фигня какая-то, — пробормотал Рома, уже сидя за установкой.
Иствуд подёргал струны басухи.
— Ансамбль «Благодарные мертвецы» к стрельбе готов, — удовлетворённо сказал я. — Ну, три-четыре, раз-два — погнали!
Я решил немного пошалить и сыграл гитарную партию в примитивном панковском ключе. Очень даже ничего так получилось. Иствуд, правда, с перепугу накосяпорил, но быстро врубился в тему и реабилитировался.
Я всё ещё не отдавал себе толком отчёта в том, какую группу хочу. Точно — музыкальную. Но вот что конкретно лабать?.. Отправной точки не было. Не было песен, которые мне бы прям хотелось-прехотелось исполнить, не было жанра, в котором мне бы прям хотелось-прехотелось играть. Я знал, что хочу и должен быть рок-звездой согласно пророчеству, вот и всё. Поэтому всё, что нам оставалось, это фигачить и фигачить, ожидая, пока что-то нас всерьёз не зацепит.
— Эй, Мёрдок, а ты не охерел? — окликнули меня, когда мы доиграли.
— Не, — обернулся я. — А ты?
Играя, я стоял к группе лицом, чтобы видеть лажи обоих и подстраиваться. За спиной же у меня, на дороге, собралась целая гурьба из невесёлых рыцарей. И даже тот бородатый маг из недавних среди них затесался.
— Ты спросил, кому-то интересно тебя слушать вообще? — продолжал воин.
