Глава 1
В тесноте, да не в обиде… правила коммунального общежития
Август – самое время для сбора грибов. Как же я люблю это дело, словами не передать. С самого Никиного детства, как только она научилась ходить, мы с ней и Розочкой каждое лето бродили в наших лесах, выискивая подберезовики и подосиновики. А если повезет, то и белые – с ними грибной суп становился поистине королевским блюдом. Как только асфальт становится мокрым от теплого летнего дождя, а в воздухе начинает пахнуть свежестью, мне так и хочется влезть в резиновые сапоги и схватить корзинку. Теплый летний дождь шел в Москве и в этот вечер, а мы все пропустили, ругаясь на холодной шуваловской кухне.
Когда мы вышли из его подъезда, на улице уже не было ни дождя, ни ветра, а только тихий мягкий летний сумрак окутывал темным бархатом московские дворы. Усталая от жары и пыли листва трепетала в каплях влажной прохлады. Пока мы были в квартире Стаса, по улицам пробежался грибной дождь.
– Помнишь, как мы с тобой собирали грибы? Весной, когда грибов вообще еще нет? – улыбнулась я, вдохнув поглубже влажный воздух.
– Выпьешь? Сегодня такой странный день, – ухмыльнулся Стас.
Мы сели на лавочку в его дворе, рядом с детской горкой и скрипучими качелями. Из бесконечного множества окон его высокого дома лился разноцветный уютный домашний свет. У кого-то горели парадные люстры, а кто-то жег множество маленьких галогеновых светильничков на потолке. Иногда сквозь занавески пробивался тусклый свет торшеров. Я заглядывала в окна, мне было интересно понять, счастливы ли люди, собравшиеся, например, вот на этой кухне с зелеными шторами. Или вот там, в комнате с большим цветком на подоконнике, – живет ли там большая семья или одинокая женщина, которая от этого самого одиночества бесконечно поливает и удобряет свой цветок.
Люди входили и выходили из подъездов, хлопали дверьми, щелкали брелками машинной сигнализации и бежали домой, а мы со Стасом сидели на детской площадке и молчали. Я взяла из его рук предусмотрительно захваченные остатки коньяка и отпила, поморщившись.
– Вообще-то я не пью коньяк.
– Ты еще скажи, что не куришь. Почему ты стараешься казаться лучше, чем ты есть?
– А вдруг тогда ты меня полюбишь? – предположила я и выпила еще. – Ты ведь такой идеальный. Сказочный принц, не пьешь (хотя теперь я не уверена), не куришь. И вообще, может, ты инопланетянин? А твоя мама – она точно инопланетянка, причем она с моей мамой прилетели с одной планеты.
– Да уж, – усмехнулся Стас. – Значит, ты считаешь меня идеальным принцем?
– Ну, в целом… – смутилась я. После его поцелуев в лифте я готова была считать его кем угодно.
– А что, если я совсем не так уж хорош? И что, если у прекрасного принца есть совсем не сказочные проблемы, которые он не хочет переваливать на свою Золушку? Что, если он именно из-за этого совсем не звонил? Что она теперь обо всем этом будет думать?
– Зато теперь я совершенно уверена, что у тебя там дома не твоя жена, – рассмеялась я. – Потому что, если честно, сначала я именно это подумала.
– Моя мама, конечно, хорошо выглядит, но… – задумчиво сказал Стас. – Хотя действительно, почему нет. Все бывает…
– Что бывает? – вытаращилась я.
– И такие бывают жены у людей, и такая бывает любовь.
– О чем ты? – Я дернула его за рукав.
– О чем я говорю? Ты понимаешь, в том-то и вся проблема, что моя мамочка влюблена. Причем влюблена в мужчину моих лет, черт бы его побрал. – Стас поднялся с лавочки и зло пнул алюминиевую банку из-под джин-тоника.
– Что? Твоя мама? – Тут уж я окончательно запуталась. – Ты что-то придумываешь.
– Не придумываю. Точно, – кивнул Стас. – Он не просто моих лет. Он на полгода моложе меня. И в три раза хитрее. Свел мою маму с ума.
– Твою маму? Это невозможно. Такие с ума не сходят.
– Я тоже так думал, но, видимо, после шестидесяти лет что-то меняется. Раньше она бы такого, как он, на версту к себе не подпустила. Зато теперь моей маме срочно потребовалась квартира для создания любовного гнездышка.
