Ознакомительная версия. Доступно 8 страниц из 37
Очень трудным.
Ну, «очень» – если тебе нужен определенный тип бара.
Даллас был большим, просторным городом, и она проехала сквозь столько его улиц, что уже сбилась со счета.
Дженни начала с центральной улицы. Хотя тут и было множество баров, выбрать какой-либо из них оказалось не только трудно, но и попросту глупо. Слишком близко к ее университету.
Так что она поехала к Артс-Дистрикт. Этот район она знала, если, конечно, посещение пары галерей в дождливый выходной можно назвать «знанием»: за восемь месяцев обитания здесь Дженни так и не привыкла к городу. Однако, приехав сюда, она поняла – и этот выбор был ошибочен.
Артс-Дистрикт был модным местом, и Дженни сразу ощутила себя не в своей тарелке. Все же и эта улица была слишком близка к университету. Встреча с кем-то знакомым обернулась бы катастрофой.
Дженни остановила «хонду» у тротуара и приказала себе решать побыстрее, иначе ее план развалится на части.
Какие еще районы Далласа были поблизости?
Тертл-Крик.
Она только слышала об этом месте. Оно было домом для множества молодых, успешных, богатых людей.
«Ладно, – подумала Дженни, подавив нервный смех, – я хотя бы молодая».
Богатая? Не с ее лаборантской стипендией. Успешная? Не в сравнении с ними – докторами, адвокатами, финансовыми воротилами и акулами бизнеса.
О чем ей было разговаривать с человеком из этого общества, если бы, конечно, он хотя бы взглянул на нее? Если бы они вообще разговорились, учитывая, зачем все это было предпринято.
Понимание сверкнуло внутри ее молнией. Дженни поборола эти чувства. Она не была испугана. Совершенно точно. Она… Она нервничала. А кто бы не нервничал? Она неделями планировала… это событие.
В пятницу вечером по барам собираются все холостяки.
«Собираются в поисках пары, милая Женевьева», – раздался ее обычно всегда такой умный и правильный внутренний голос.
– Они собираются, чтобы отдохнуть, – тихо проговорила Дженни, – и меня зовут не…
Хотя так ее и звали. Сегодняшней ночью. Она сама придумала себе имя: «Ты Женевьева. И не ври хоть себе. Сегодня ты собираешься не отдыхать, ты собираешься…»
Дженни перестала слушать.
Ее план был прост. Найти бар. Зайти внутрь. Заказать выпить. Выбрать мужчину, который ей понравится, пофлиртовать с ним…
Забыть о метафорах!
Ей нужно найти мужчину, достаточно симпатичного для того, чтобы затащить к себе в кровать.
– Перестань, – резко сказала она.
Она была взрослой женщиной. Ей исполнилось двадцать четыре года в прошлое воскресенье. Быть девственницей в ее возрасте стыдно. Даже хуже.
Никакой романтики. Дело не в романтике.
Никакой привязанности. Об этом и думать не стоило. У нее не было времени на привязанность, на страсть, на что-нибудь еще – кроме опыта.
Ради него все и затевалось.
Это было исследование. Изучение того, о чем она лишь читала.
Никакого отличия от того, что она уже делала в прошлом, катаясь из Нью-Гэмпшира в Нью-Йорк, чтобы написать диссертацию. Она была посвящена Стэнтону Койту, организовавшему благотворительное учреждение для мигрантов задолго до возникновения самого термина «социальный работник». Никакого отличия от той запланированной поездки в музей Чикаго…
В горле пересохло.
Не надо об этом!
Ее академические исследования скоро станут совершенно бессмысленны. Сейчас ей нужно провести исследование жизни, и, если такой дисциплины нет в списке, ее нужно ввести.
Дженни посмотрела в боковые зеркала, включила поворотник и тронулась с места.
Постепенно улицы стали меняться. Они стали уже, темнее, а дома – меньше. Они жались друг к другу, будто бы согреваясь темной техасской ночью.
Но зато вокруг было много баров. Очень много баров.
Дженни проезжала мимо.
Ни один не подходил. В одном месте было припарковано слишком мало машин. В другом – слишком много. В третьем – не те.
Ладно. Вот следующий бар будет Тем Самым. С заглавных букв. Тот Самый.
Она припаркуется, поправит прическу, макияж – она никогда еще не была так сильно накрашена. Кажется, он уже размазался…
Вот и он! Прямо перед ней. Бар достаточно правдиво назывался «Бар». Ну ладно. Это не было его названием. Просто описание, как надпись «алкоголь» перед магазином с алкоголем, или «мотель» перед мотелем, или…
«Господи, Женевьева, это бар!»
Она притормозила, включила поворотники, проверила зеркала, спокойно подождала, пока машина с другого конца улицы проедет мимо, и лишь потом свернула на парковку.
Там была куча машин. Единственное свободное место оставалось между исполинским блестяще-черным пикапом и побитым красным фургоном.
Дженни припарковалась между ними, открыла дверцу, проверила истертые белые полосы на асфальте, поняла – ей следует припарковаться по центру, закрыла дверцу, тронулась назад, переключилась, тронулась вперед, проверила еще раз, тронулась назад, проверила в последний раз, и порадовалась. Ей удалось припарковаться правильно.
Щелк, щелк, щелк. И тишина.
Гробовая тишина…
Она слышала, как стучит ее сердце.
Хватит!
Она быстро раскрыла свою сумочку от Диор, покопалась в ней, нашла косметичку.
Она потратила двадцать минут в бутике, нервно бегая между бесконечными стендами с косметикой, пока не остановилась у одного – консультант у него выглядела чуть менее бесподобно на фоне остальных.
– Чем могу вам помочь, мисс? – спросила консультант. – Подобрать основу? Румяна? Брови? Тени? Губы? Волосы? Кожа?
Перевод следовал бы такой: «Милая, с тобой работать и работать!»
Но улыбалась девушка мило, и Дженни, вздохнув, спросила, делают ли они пробный макияж?
Почти час спустя консультант – или, как она сказала, косметолог – взяла большое зеркало и предложила ей посмотреть.
Дженни посмотрела.
Что это за девушка с длинными светлыми волнами волос? Когда это ее бледные реснички стали такими темными и длинными? И эти пухлые губы, и эти скулы…
– Потрясающе, – только и смогла пробормотать Дженни.
Косметолог улыбнулась:
– Вот именно! Ваш молодой человек растает, едва увидев вас.
– Нет. То есть… В этом и дело. У меня нет…
– Итак, – прощебетала косметолог, – и что же мы выбрали?
– Выбрали? – проговорила Дженни, глядя на ряды флаконов, бутылочек и тюбиков, спреев, баночек и щеточек. Здесь была даже полная инструкция по нанесению макияжа. Ее взгляд устремился к женщине. – Я не могу… – Она запнулась, ткнула в тушь для ресниц ценой в тридцать долларов и сказала: – Вот это!
Ознакомительная версия. Доступно 8 страниц из 37
