— Порядок… Открывайте.
Хрипло застонал электродвигатель. Тяжелая створка медленно поползла в сторону. Едва только ширина прохода оказалась достаточной для того, чтобы пройти, я ужом ввинтился в щель. И почти сразу же ворота за моей спиной начали закрываться.
А передо мной тысячами огней раскинулся город.
Теперь можно и расслабиться. Но только немного. Разве что самую малость. Потому что иногда даже за воротами случается такое…
Нет, все-таки в наше время ни в чем нельзя быть уверенным. И особенно в собственной безопасности. Горожане, конечно, могут думать все что угодно, но я — то знаю: безопасность в наши дни — не более чем миф. Бетонными стенами и колючей проволокой можно остановить продвижение нечисти, но кто способен сдержать тяжелую поступь тьмы, повсеместно наступающей на редкие островки цивилизации?
Раскланявшись с хмурым неулыбчивым капитаном, возжелавшим согласно инструкции получить мою подпись в вахтенном журнале, я покинул сие гостеприимно ощетинившееся автоматами место.
Чуть в стороне от ворот под наспех сооруженным навесом торчал танк. Старенькая, но вполне еще боеспособная «восьмидесятка». Сидевший на броне молодой вихрастый парень, потягивая из бутылки что-то подозрительно похожее на самогон, приветственно помахал мне рукой. Я махнул в ответ и, решительно помотав головой на вялое предложение присоединиться, потопал в город по бывшему Копейскому шоссе.
Распустились засранцы. Давно прорыва не было?
Жилые районы начинались сразу за стеной. Дома, дома, дома. Только в большинстве своем они стояли пустыми. Мало кому нравится жить близ городского периметра. Не слишком приятно практически каждую ночь просыпаться под треск автоматных очередей. Да и отсутствие таких элементарных удобств вроде электричества, водопровода и канализации тоже не слишком приманивает жильцов.
А вот чуть дальше жизнь кипела ключом. Ярко освещенные окна домов. Круглосуточно работающие магазины. Неоновые вывески. По делу и без дела шляющиеся по улицам люди.
Сверх всякой меры размалеванная девчонка лет шестнадцати, переминавшаяся с ноги на ногу в круге излучаемого уличным фонарем желтоватого света, исподлобья посмотрела на меня и отвернулась, фыркнув.
Я спокойно прошел мимо. В этом не было ничего необычного. Такова типичная реакция горожан на появление хмурого парня в потертой кожаной куртке, обладателя коротко подстриженных волос, непрерывно шарящих по сторонам глаз и холодного застывшего лица. Довершают картину торчащая из-за плеча рукоять меча и широкий пояс с множеством кармашков. В этих кармашках при желании можно найти все, что нужно для выживания во внешнем мире, начиная с осиновых колышков и заканчивая флаконами со святой водой. Да еще пистолет на бедре…
Типичный вояка. Боец несуществующего фронта. Сумасшедший, который относительно спокойную жизнь в городе променял на бесконечную и подчас бесперспективную войну с пробудившимися кошмарами мира сего.
С таким лучше вообще никаких дел не иметь.
Инстинктивно стрельнув глазами в сторону спокойно прислонившегося к стене парня в ярко-лимонной куртке, я обогнул по широкой дуге троицу пьяненьких мужичков, старательно и безуспешно поддерживающих друг друга. Откуда-то из соседней подворотни доносились звуки ударов и приглушенные крики. Опять там кому-то морду чистят.
Плевать. Не мое дело.
Вот ведь что интересно. Существование Бога с некоторых пор можно считать доказанным абсолютно и непреложно. Об этом знают все без исключения от мала до велика. Знают, что будет для них и суд посмертный, и геенна огненная. И что?..
Нет, все они веруют. Старательно посещают церковь. После чего грешат с удвоенной силой. Пьют, прелюбодействуют, воруют, убивают. И говорят: «Господь добрый, он простит».
По-моему, был бы он добрый, так и не случилось бы никакого Дня Гнева. А так получается, что он не добрый, а справедливый. Две абсолютно разные вещи.
Впрочем, может быть, я и не прав. Теология для меня с некоторых пор все равно, что темный лес.
Здравый смысл мне ближе. А ведь рядом с головами подавляющего большинства местных жителей он даже рядом не ночевал. Глупость и самоуверенность — подлинный бич нашего общества.
Старшее поколение, помнившее День Гнева, гордится тем, что осталось в живых. Считает, что если Господь их пощадил, то теперь-то им и вовсе все нипочем. Думают, что сам черт им не брат. Лезут на рожон. Рискуют. И часто погибают. А молодые?.. Эти вообще никаких правил не знают. Творят, что хотят. В последнее время, к примеру, среди них распространилась мода ходить в походы за город. Идиоты! Они не понимают, чем рискуют. Согласно статистике из таких походов возвращаются только двое из трех. Причем из тех, кто все-таки добирается до городских ворот, добрая половина возвращается в виде той или иной нечисти.
Неужели они думают, что часовым приятно стрелять в тех, с кем они еще неделю назад здоровались за руку? И пусть это уже не люди, все равно не так-то просто всадить серебряную пулю в грудь твоего соседа, друга или даже брата.
Естественно, подобные вылазки запрещены. Но это местную золотую молодежь только привлекает. И они изобретают самые разные способы выбраться наружу. Через канализацию, например. На дельтаплане. Или, как это было в прошлый раз, по реке.
Как же! Ведь там, снаружи, так интересно…
Одно радует. Тех, кто все-таки возвращается, причем живым, второй раз за стену никаким калачом не заманишь. Они там были. Они знают. Они видели, каково там снаружи. И больше им туда неохота. Из таких, кстати, получаются хорошие солдаты для нашей армии.
А из тех дурачков, кому нравится ежедневно рисковать жизнью и своей бессмертной душой, получаются хорошие чистильщики.
Поднявшись по лестнице на шестой этаж (не уважаю лифт — слишком уж просто превратить его в смертельную ловушку), я достал из кармашка на поясе ключи. Открыл дверь…
Та-ак. Электричества опять нет. Я чиркнул зажигалкой. С пробками нужно что-то делать… А, нет. Это просто лампочка перегорела. Бывает. Завтра новую вкручу.
Ох, и бардак же у меня.
Только уборку затевать сейчас совсем не хочется. Если честно, то мне вообще затевать ее не хочется. Все равно я сюда, кроме как ночевать, не являюсь. Да и то не всегда.
Так. Куртку — на кресло. Ботинки — под кровать. И пояс туда же. Меч — в угол. Пистолет — под подушку. Раздеваться я не стал. Слишком уж спать хотелось…
* * *
Розовый свет зари на горизонте.
Я стою на крыше дома и безмолвно смотрю вдаль. Говорить больше не о чем. Слова уже ничего не значат. Они мертвы. Я стою на крыше и смотрю на расстилающийся подо мной город.
Бесконечные ряды крыш. Запутанные лабиринты улиц и улочек. Миллионы огней, отражающихся в водах застывшего в ожидании океана.
