из ниоткуда, появляется передо мной парень. Холеный такой. Высокий, с темными волосами и почему-то злыми глазами. — Какого хрена ты творишь, ненормальная?!
Почему нельзя пройти мимо? Вот сейчас вообще не до него.
— Слушай, давай ты сделаешь вид, что ничего не видел, ладно? — прошу его. — У нас тут свои разборки.
— Не понял, — озадаченно хмурится. — Какие еще, к чертям собачьим, разборки? — взрывается, а у самого разве что пар из ушей не валит.
Нервный какой. Псих, что ли? Сейчас же весна… Обострение. Как будто его машину тут помоями поливаем…
— Какие у ВАС могут быть разборки с МОЕЙ машиной? — рычит, хватая меня за плечи.
Вот дерьмо!
— Твоей? — пищу, а сама кошусь на Лялю, которая в не меньшем шоке, чем я.
— Конечно моей! — чертыхается.
— Слушай, — в примирительном жесте поднимаю руки, — произошло небольшое недоразумение…
— Небольшое? — скалиться. — Недоразумение? — фыркает и оценивающе осматривает меня с головы до пят, — это ты сплошное недоразумение!
Минуточку…
А вот это уже оскорбление.
— Что вы себе позволяете? — вырываюсь из его стальной хватки. — Мы перепутали вашу машину с другой.
— Стесняюсь спросить, с чьей же? — ехидно ухмыляется.
— С Петровым, — задираю подбородок.
— С этим ботаном, что ли? — смеётся. — Девушка, вы не в своём уме. У него модель на лет десять младше моей. Как можно перепутать?! — последние слова выкрикивает мне в лицо.
Дважды дерьмо.
— Совсем уже эти фанатки оборзели, — шикает. — Брысь отсюда, пока я полицию не вызвал. И чтобы я больше вас здесь не видел.
— Да кто ты такой… — начинаю я, но Ляля хватает меня за руку и тянет к выходу.
— Истеричка! — кричит мне вслед этот…
— Мудак! — кричу в ответ.
Сноски:
Мерин - мерседес.
***
Глава 2
Саша
— Зайцев! — слышу сквозь сон — Зайцев, подъем!
Какого черта…
С трудом открываю глаза и вижу перед собой ухмыляющуюся рожу своего лучшего друга.
Боже правый, кто выпустил его в мою квартиру?!
— Отвали, — бурчу в подушку и, перевернувшись на другой бок, снова закрываю глаза.
— Зайцев! — орет прямо в ухо, отчего я подскакиваю.
Вот урод, а! Еще лучший друг называется!
Взяв подушку, кидаю прямо в довольную физиономию этого козла, на что он только смеется.
— Сэм, — рычу, в то время пока в моей голове раздаются громкие колокола.
Бам! Бам! Бам-бам!
— Что за дебильная привычка спать нагишом? Я твой голый зад вижу чаще, чем свой.
— Нормальная привычка, — буркаю, а сам морщусь.
— А это, мой друг, называется похмелье. Поднимай свой зад с кровати. Ты уже две пары пропустил. Хоть на третью явись, покажись, а-то там уже забыли как ты выглядишь.
— Сам не ам и другим не дам? — хмыкаю, потирая виски.
Сколько же я вчера выпил?
— В отличие от некоторых, мне бухло не нужно, чтобы весело провести вечер. Достаточно одной блондиночки, — весело отвечает друг. Хотя, какой он друг. Друг бы поспать дал, одеялом укрыл и на носочках свалил бы из моей квартиры.
— Точно одной? — фыркаю, зная его любвеобильность. Проще говоря, у этого парня постоянный недотрах. Загадка откуда у него вообще силы берутся, учитывая, что он профессионально занимается ММА.
— Ну, может, двух, — подмигивает.
Вот это больше похоже на правду. Впрочем, я и сам не монах. Как говорится, скажи кто твой друг…
— Потаскушка, — хмыкаю и все же неохотно встаю.
Ноги меня предают и я покачиваюсь, но Сэм вовремя успевает схватить меня за плечо.
— Может, хватит уже бухать? — заводит он свою любимую шарманку. — У тебя уже зависимость, чувак.
— Нет у меня никакой зависимости. Я в любой момент могу бросить, если захочу.
— Ага, именно так и говорит каждый алкоголик.
— Да пошёл ты, — фыркаю и, скинув его руку со своего плеча, плетусь в ванную.
— Пойдем мы вместе. У тебя есть пятнадцать минут на сборы, Зайцев!
Дались ему эти чертовы пары. Если бы на прошлой неделе не пообещал, что пойду (ну идиот, зачем же обещать, а?), то хрен бы я вообще встал с кровати. Ладно, один бы раз пообещал, а так… И вчера, и позавчера, и позапозавчера… В общем, вы поняли.
Прослыть треплом мне не хочется, поэтому уже через пять минут я выхожу из душа. Взбодрившись, уже более резво шагаю на кухню, где меня ждет Сэм с чашкой кофе.
Ладно. Беру свои слова обратно. Он самый лучший друг на свете. Но это не означает, что теперь мы будем плести друг другу косички и делиться всякими «секретиками». Оставьте эту бабскую чушь для других.
— Ты не забыл, что у нас дипломные на носу?
— Нет, конечно, — не моргнув глазом, вру. Дипломные. Дерьмо. Как я мог забыть.
Сэм продолжительно смотрит на меня, и, сдавшись, мямлю:
— Ну да, забыл. Нафига париться? Попрошу ботана какого настрочить.
— Не настрочит, умник! — закатывает глаза Сэм. — Во-первых, всех ботанов уже разобрали и у них просто не будет времени строчить, а, во-вторых, ты хоть тему свою знаешь?
— Что-то там связанное с медио-менеджментом.
— Конечно, черт возьми, связано! Ты же на него учишься!
— Заканчиваю, — поправляю.
— С такими темпами ты нихрена не закончишь.
— Хватит гундеть, мамочка. — Ну
