будет? Мои объяснения — что суд, видимо, определит ей принудительное лечение — слушала недоверчиво, и что меня удивило: после первого допроса осталось во мне убеждение, что она со мной откровенна и что контакт установился. Что же могло измениться за четыре дня? Но доискиваться не стала, подумала: само собой выяснится, не сейчас, так позже. Задала, как положено, вопрос, признает ли себя виновной? Смотрю — у Кати на лице кривая усмешка:
— Какая же моя вина? Я вам прошлый раз сдуру поверила, думала, добра мне желаете, выложила все, а вы воспользовались... Нечестно...
Вот те на! Катя, — спрашиваю, — да очнись! Чем же я воспользовалась?
— А как же, если бы я вам про тетю Дусю не рассказала, ничего бы вы со мной не сделали, отпустили бы и все. За травку же, что курю, нельзя судить. А теперь выходит групповое дело...
И смотрит жалостно, и горечь в глазах. Кто же ей, думаю, наплел такую ахинею? Ладно, после доищусь, кто тут, в больнице, такой умный! Объясняю:
— Группового дела для тебя как не было, так и нет, а статья твоя — за то, что покупала и хранила наркотики, притом постоянно. За это положен суд. Я ведь только следователь, сама законов не издаю, лишь исполняю. А тебя лечить надо, понимаешь?
Она склонила голову, в глазах неверие:
— Раз лечить — зачем обвинение?
— Так процессуальный кодекс определяет. У тебя же не просто лечение, а принудительное, по суду.
— А если суд вместо лечения — да в колонию?
— Суд может решить по-разному, на то он и суд, а надеяться будем на лучшее. Ну-ка, возьми постановление, прочти еще раз: там есть про сбыт? Или только про то, что сама курила?
Она снова принялась читать — водит дрожащим, желтым пальцем по строчкам, губы что-то шепчут... Наконец вздохнула:
— Так вы меня не обманываете? А правду говорят, будто вам, следователям, дают премии за групповые дела?
Смеюсь:
— Ну, Катя, ты меня удивила! Кто тебе такое наплел?
— Да тут много доброхотов...
— А ты и уши развесила!
Словом, расписалась она и в постановлении, и в протоколе, потом спрашивает, вы у моих родителей уже побывали? Узнав, что не была и пока не собираюсь, стала просить:
— Не надо к ним ездить, ну пожалуйста! Им будет совсем худо... Отец старый, на пенсии, всю жизнь ребят в школе учил. И мама... Она тоже учитель и еще работает, хотя и плоха здоровьем. Они ничего про меня, ничего не знают. Я им пишу, что институт кончила, работаю... Если узнают про травку — отец умрет, от одного позора... Я бы им открыточку написала, а вы бы отправили, пусть пока думают, что у меня все в порядке... Можно ведь так? Ну скажите — можно?
— Я, Катя, подумаю. Теперь подожди минуту, позову санитарку...
Едва я появилась в райотделе, позвонил начальник отделения — будто специально дожидался:
— А, явилась! Быстро ко мне!
Вообще-то он у нас не то чтобы добренький: и сам дисциплину знает, и с нас требует. Но — уважительно, без окриков. А тут — «быстро ко мне!» И трубку положил. Что же там такое стряслось?
У начальника вижу Павла Гордеича. Сидит чернее тучи, взбудораженный.
Начальник говорит:
— Антонина Петровна, послушай, что получилось... — и к Павлу Гордеичу: — Расскажи ей!
Оказалось — действительно беда, да какая...
Вот я сказала Кате час назад — я, мол, следователь, закон исполняю. А закон — он и есть закон, каким бы суровым не был. Это не я придумала, это еще из римского права. Но я, служитель закона, не могу оставаться бесстрастным — боль человеческую, страдания и слезы воспринимает мое сердце. Не могу я быть безразличной к тому, с чем соприкасаюсь...
У Павла Гордеича получилось вот что:
Была устроена засада у квартиры Валентина, чтобы выявить его клиентов. Сегодня с обеда замаячила во дворе какая-то взъерошенная фигура: парень здоровенный, волосы растрепанные, неопрятные, глаза суетливые... Сел на скамейку у подъезда, мается.
Тут-то и появилась Елизавета Климовна. Парень к ней, а она его увидела, остановилась — опять, говорит, ты? Зачем приперся? И так Валентин из-за вашего брата в тюрьму угодил...
А парень ухватил женщину за руку — молчи, такая-сякая! Пошли, я у него возьму травки, там еще осталось, я знаю!
Елизавета Климовна кричит: нет! нет! И была бы — ничего не дам! Руку вырвала — и в подъезд. Парень за ней...
Павел Гордеич заскочил туда секундами позже — и опоздал: парень ударил женщину ножом в спину...
Я растерялась.
— Неужто убил? Как же так?
Павел Гордеич головой качнул:
— Пока жива, вот вам телефон, она в хирургии. Ее сразу, как привез, на операционный стол...
— А парень?
— Что парень? В КПЗ он, только сейчас с ним разговаривать бесполезно, не в себе. Завтра, может, отойдет. А нож вот... — И кладет передо мной финку.
Меня нервная дрожь колотит.
— Павел Гордеич, голубчик, да что же это такое?
Положил он свою руку на мои пальцы — вы же, говорит, — знаете, у наркоманов такая агрессивность бывает...
Что бывает — знаю. И в какие периоды, тоже знаю... А Елизавета Климовна за что попала под нож? Ведь имею же я право сказать завтра Валентину: чего искал, то и нашел, если Лиза твоя умрет — на тебе вина. С травкой начал баловаться — жди беды... И ведь знаю, что права, что справедливые это мысли. Но Валентину все-таки этого не выскажу. Вроде злорадства выйдет... Нет, не скажу.
Парня зовут Сергеем, Сергеем Антоновичем Орловым. Ему двадцать восемь лет. Отслужил армию, был десантником. В декабре 1979 года в первой группе советских воинов высадился в Кабульском аэропорту, когда правительство многострадального Афганистана призвало наших парней себе на помощь.
Там, в Афганистане, прослужил два года, за это время не раз приходилось перехватывать на горных тропах душманские караваны — тащили на себе из Пакистана ленивые верблюды аккуратные тюки с пачками героина в блестящей фирменной упаковке.
Сергей к пачкам относился безразлично: знал, что зло, чума, но в чем это зло — не видел.
После Афганистана работал в прокатном цехе Кузнецкого металлургического комбината. Три года назад был в командировке в Узбекистане, в Бекабаде, на тамошнем металлургическом заводе. Подружился с местными товарищами. Пробыл там долго, больше месяца. Однажды увидел, как курят «травку». Спросил, что
