Книга Хост пожарче - Мария Назарова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Ознакомительная версия. Доступно 12 страниц из 59
– Как скажете, дамы, – попытался подхватить нас под руки бородач, но я быстро отреагировала и сделала шаг в противоположную сторону, чем заставила мужчину изобразить очень неодобрительное недоумение на украшенном пирсингом лице.
– А вы чем занимаетесь? – обратилась ко мне недоумевающая гримаса с целью узнать род моей деятельности.
– Торгую, – удосужила я Вову крайне сухим ответом.
– Наш друг может не то подумать, – одернула меня Люба. – Ксюша – консультант в салоне свадебных платьев, – переведя взгляд на гостя, пояснила моя сваха.
– Замечательная профессия – помогать людям в создании самого волшебного праздника в их жизни, – одобрительно кивнул Вова.
– Помогают агентства по организации этих самых праздников, а мы просто одеваем невест.
– Приземленно мыслите, – послышалось от Вовы.
– Мыслю, как умею. Не нравится – не слушайте.
Оставшуюся часть дороги мы шли в мрачном гробовом молчании. Люба пару раз пыталась начать диалог, расхваливая изящность ядреного весеннего воздуха или заливаясь в рассказе о достижениях ее четырёхгодовалого чуда жизни в светло-зеленых штанишках. Но дискуссии прекращались, не успев и начаться – то Вова не мог найти подходящих слов для поддержания беседы, то я обрушивалась на подругу шквалом злостного неодобрения. И несмотря на то что дорога до назначенного ресторанчика занимала не более восьми с половиной минут, нам она показалась бесконечной, уж слишком напряженной была атмосфера. Мне даже пришло в голову смазливое сравнение, олицетворяющее наше путешествие с бескрайней дорогой из чистилища гробовой жизни к ее кровожадному сердцу, и хотя наш путь не проходил через сатанические стада злопамятных чертей, пытающихся заманить в свой стан проходящих мимо путешественников, эмоции мы испытывали такие же прискорбные.
– Может, закажем шампанского? – обнажил белоснежную улыбку пытающийся разрядить атмосферу байкер, когда мы сели за столик пиццерии.
– Нет! – резко отрезала я, вспоминая, что в последний раз пила спиртное пятнадцать лет назад и то на школьном выпускном.
– А я не против, – обрушила на нас с Вовой шквал неумолимого позитива Цветкова.
– Ладно. Только чуть-чуть, – выдавила я сквозь зубы, пытаясь хоть немножко соответствовать веселому нраву подругу.
– Что на закуску? – с акцентном старого рыбака вопросил наш мужчина.
– Я не голодна, – выдавила я, но наткнувшись на осуждающий взгляд Любы, тут же добавила:
– Два кусочка Маргариты и морковный пирог.
– А мне три чебурека и грибной супчик, – заказала себе полноценный обед моя дружелюбная сваха.
Через минуту у нашего столика замигал какой-то неотесанный, пятнадцатилетний школяр с повязанным на бедрах накрахмаленным фартучком, по всей видимости, официант, и принял наш заказ, нетерпеливо прописав его в помятом блокноте, больше напоминавшем сложенную вдвое предметную тетрадку.
– Кстати, вы так и не рассказали, чем сами занимаетесь по жизни? – я решила исправить сложившийся образ закоренелой злюки.
– Я музыкант, – играю на гитаре в местной панк-рок группе.
– А на большее мозгов не хватило?
– Ксюша! – больно наступила мне на ногу подруга. – Вова – уважаемый гитарист, между прочим, сам сочиняет песни.
– Песни? И о чем же вы поете?
– Да так… О жизни, о любви.
– Не представляю любовный рок.
– Мы не ограничиваемся одним направлением, мне больше по душе хип-хоп с его четкими битами и свободными темами, чем лишенный консервативности ярый рок, хотя не все в моей группе считают так же.
Из назревающего спора нас вырвал вовремя подошедший официант с большим разносом ароматной пищи. Несмотря на не совсем презентабельный вид здешних официантов, местная еда славилась особым вкусом, очень полюбившимся всем жителям нашего маленького городка.
– А Вы часто здесь бываете? – обратились ко мне жадно поедающие кусок стейка голодные глаза нового знакомого.
– Если каждый каждый день для вас «часто», то да.
– Серьезно? А по вашей шикарной фигуре этого и не скажешь! Думаю, за это стоит выпить?
– Можно, – хором проголосили мы с Любашкой, опрокидывая в себя принесенные бокалы шампанского.
– А оно ничего, – повернулась я к подруге, делая комплимент алкогольному напитку.
– Конечно! Вова плохого не закажет! – сказала она, перенаправляя меня с комплиментами по другому адресу.
– Тогда за знакомство! – вскружила мне голову игристая жидкость.
– Ксюша, аккуратнее, – остановила меня Люба, когда я в пятый раз полезла наполнять бокал. – А то мне скоро пора идти, а я боюсь оставлять тебя в таком состоянии, особенно после недавнего казуса с таблетками.
– Так не было никакого казуса, – протянула я, перебираясь поближе к мужчине. – Правда, Вован? А ты иди, за нас можешь не беспокоиться!
– Вов, за мной уже муж приехал. Довезешь домой эту куклу, – сурово пригрозила моя сваха нашему другу.
– Хорошо, Паше привет передавай! – махнул ей рукой мой кавалер и, дождавшись, когда моя подруга скроется за дверью заведения, нежно обнял меня за талию, но, заработав от меня пощечину, тут же извинился и вдохновенно добавил:
– Может, чего-нибудь покрепче?
– Только если совсем чуть-чуть, – махнула я рукой и крикнула официанту, чтобы тот принес бутылку «Шардоне».
– У Вас очень тонкий парфюм, – наклонился ко мне мой знакомый, когда на столе стояли уже опустевшие фужеры.
– Я сама так пахну, – начала заигрывать я с мужчиной. – А можно понюхать твой? – и не дожидаясь ответа, я прильнула к вороту его черной рубашки, вдохнула едва уловимые цитрусовые нотки и, расстегнув две верхние пуговички, лизнула языком теплую мужскую грудь.
– А ты шалунья, – поддался эмоциям байкер, запуская руку мне под блузку.
– Ммм, – ответил ему мой пьяный стон, как ни странно отрезвляюще воздействующий на Вову.
– Ты, кажется, пьяна. Я отвезу тебя домой. Где ты живешь? – отстранившись от меня, промолвил мой кавалер.
– Я гражданин мира, – облизывая губы, снова приблизилась к шипованному мужчине разгоряченная я.
– Ясно, пошли в машину, – отсекая все мои предложения на продолжение банкета, рявкнул мужчина.
– Машину? Но у тебя же мопед?
– Я вызвал такси, а мотоцикл, – Вова сделал ударение на последнем слове, – я заберу завтра.
Сладкий аромат малинового запаха царил в атмосфере золотистого утра, нежные блики шелковой простыни обвивали тело миллионными ручьями наслаждения, а большая уютная кровать давала возможность наслаждаться ее царственными габаритами… одно слово – рай. Понять невозможно было только одно – мой маленький, привезенный еще Игорем из маминого дома диван никогда не радовал меня возможностью развалиться, а сшитый собственноручно хлопковый комплект белья скорее царапал бока неровностью швов, да и квартира моя упиралась окнами в недостроенную элитную пятиэтажку и просыпаться с солнечными лучами мне последний раз удавалось только с Игорем во время трехнедельного тура в загородный санаторий… И малиновый запах, откуда он? Я уже неделю перебивалась перекусами в соседнем кафе, и из еды в холодильнике у меня были только йогурты, но даже при всем желании они не могли радовать обоняние вкусом летних ноток. Ответов могло было быть только два: либо употребленное мною выше слово «рай» отнюдь не было эпитетом и я действительно попала в созданную Богом небесную сказку, что было крайне маловероятно, либо я не дома. Лихорадочно метаясь по кровати, я стала перебирать события вчерашнего дня. Так, Люба, парк, этот сумасшедший байкер. Потом, кажется, кафе, шампанское и… такси. О, нет…
Ознакомительная версия. Доступно 12 страниц из 59
Внимание!
Сайт сохраняет куки вашего браузера. Вы сможете в любой момент сделать закладку и продолжить прочтение книги «Хост пожарче - Мария Назарова», после закрытия браузера.