— Ты мне нравишься. Не такой ид… индивидуум, каким я тебя считала. Вот. Но мы ведь спорили на признание в любви, а не симпатии. А большего ты не получишь, Ром. Даже не надейся.
— Надежда, морковка, умирает последней. А теперь — любуйся Парижем.
Исаев приказывает, а я выполняю это. Не потому, что вдруг стала смирной и послушной. Просто мне все ещё неловко после своих слов. Постаралась всё обесценить, но дело ведь в том, что действительно испытываю что-то к Роме.
Внезапно и неправильно.
Мне ведь столько времени нравился Ник, с его милой улыбкой, красивым бегом на соревнованием. Я узнала о том, что они братья, далеко не сразу. Настолько противоположные личности.
Но, наверное, я просто не знала ни Ника, ни Рому. Каждый из нас что-то скрывает в себе. Рома начался открываться с другой стороны, а узнать настоящего Ника у меня просто пока не было времени.
Исаев прижимает меня к перилам, накрывая своим телом. Касается ладонями моих рук, которые начинают гореть от этого движения. Невесомое касание пальцев вверх-вниз заставляет меня дрожать.
— Ты дрожишь, — шепот обжигает, заставляя дрожать сильнее, чем от холодных порывов ветра. — Сильно замерзла?
— Нет. Не сильно.
— Кто же надевает такие короткие платья к реке?
— Это ты вибирал!
— А ты не могла сказать, что я неправ? Ты любишь это дело.
Рома тяжело вздыхает, специально ведь. Чтобы каждым движением показать, насколько не согласен с моим поведением. Хотя во всём виноват именно он. Выбирал мне короткое платье и на кораблики тоже он предложил сходить.
На плечи попускается тёплая кофта, пропитанная запахом мужчины. Исаев даже не даёт ничем насладиться. Резким движением застёгивает замок так, чтобы мои руки оказались прижаты к телу. А вся я превращаюсь в непонятный кокон.
— Замерзнешь ведь, — единственное, что могу сказать, когда Рома разворачивает меня лицом к нему. — Ты в одной футболке.
— Тогда тебе, морковка, придётся меня греть. И раз теперь ты без возможности драться…
Марго, улочки Парижа
Мы вваливаемся в номер не прекращая поцелуев. Одежда летит ненужной тряпкой, кожи касается горячее дыхание. Руки везде, желания спорить больше не остаётся….
Или.
Мы ругаемся с Исаевым, он в очередной раз выводит меня из себя. Предлагаю переехать в другой номер, пытаюсь выставить. А он перехватывает меня и целует….
Или.
Мы спокойно возвращаемся домой после прекрасной прогулки. Я завалюсь на постель, пока мужчина в душе, после добираюсь сама. Мечтаю вообще не просыпаться ближайшую вечность. И когда засыпаю, чувствую поцелуй Ромы…
Да блин, почему все мои фантазии о том, как я проведу этот вечер, заканчивается поцелуями с Ромой? Каждый вариант, без исключений.
В общем, идей у меня было действительно много. Одна краше другой, разнообразные и яркие. Но как-то я пропустила тот исход, где Исаев просто бросает меня посреди города.
Нагло, без объяснений, не прощаясь. Ему звонила мама, пытался поймать лучшую связь. А я отправилась покупать нам кофе. И когда вернулась — никого не было. То есть, конечно, туристы всё так же снували мимо, без остановки.
Но Ромы нигде не было.
И это бесило.
Даже если случилось что-то срочное, то ведь можно было дождаться. Меня не было всего пять минут. Специально перепрыгивала ступеньки, чтобы быстрее добраться до закрывающейся кофейни.
Ну и катись.
Бурчу себе под нос, усаживаясь на ступеньки возле какого-то здания архитектуры. Ставлю стаканчики с кофе и пару штучек макарон в праздничной упаковке.
Ну и пусть валит и мёрзнет где-то. На мне всё ещё его кофта. Длинная, невероятная тёплая. Закатываю рукава, что бы так не болтались. Вытягиваю ноги, рассматривая место.
Его показал всё тот же Исаев. Тихое, хоть людей и много, с бежевыми домами, в старой части Парижа. Красиво и невероятно атмосферно. В фильмах именно на таких ступеньках случаются самые значительные события.
Встреча героев или момент, когда он догоняет её, чтобы вернуть. А может, место для самого первого поцелуя, когда герои понимают, что их безудержно тянет друг к другу.
Будь это моим кино, то это тот момент, где главный герой расстаётся во второстепенным персонажем, чтобы отправиться навстречу новой любви.
Нет, я не думаю, что Рома просто сбежал с первой попавшейся француженкой. Но всё равно неприятно. Не собираюсь с ним больше говорить, никогда.
Ещё сижу минуту или две, делая глоток восхитительного сладкого кофе, а после медленно поднимаюсь. На телефоне интернета нет, но отчаянно пытаюсь поймать бесплатный интернет. Либо получить сообщение от Исаева, куда он сбежал. Либо высказать всё ему.
Либо просто забить.
Да, отличный вариант. Сдерживаю себя от того, что выбросить кофе парня в мусорку. Лучше выпью с макароном.
— Эй, морковка.
Только слышу голос, как отворачиваюсь в другую сторону. Веду себя как истеричка, но ничего не могу поделать. Не хочу ничего знать, просто двигаюсь вперёд.
— Стоять.
Ладонь парня обвивается вокруг моего запястья, дёргая на себя. Рома прижимается, не отпуская. Держит намного сильнее, чем того требует ситуация. Толкает вперёд, пока я не впечатываюсь в стену. А меня накрывает, не давая сдвинуться.
— Какого чёрта, морковка?!
— Пусти меня, Исаев. Или получишь горячий кофе в лицо.
— Переживу. Что это был за показательный игнор?
— Я иду в отель. А ты гуляй где хочешь. Пусти меня, Исаев, пока я не начала кричать на всю улицу.
— Дурная ты, Маргош. Объяснишь что случилось? Или у тебя сегодня просто настроение плохое? Так это ведь поправимо.
— Ой, иди со своими пошлост…
Обрываюсь, когда мне в лицо буквально тычут букет цветов, параллельно забирая подставку с кофе. Персиковые ирисы жутко сладко пахнут обволакивая. Сжимаю тонкие стебельки, касаюсь бутонов.
