Книга Восемь секунд удачи - Артем Каменистый

— Не молчи, говори, что впереди видишь, – тихо попросил Март.

Сам он уставился в том же направлении, но Читер уже знал, что его заменитель зрения работает плохо, а детали спутнику знать хочется.

Не отрывая взгляд от проезжающей по дороге колонны, ответил:

— Два машинки, похожие на военные "Хаммеры", непонятный бронетранспортер и грузовик под тентом. Все песочного цвета, похоже на технику ботов.

– Да, так и есть, они самые. Вот ведь обнаглели, под самым стабом катаются. Стаб конечно, так себе, но нехорошо получается.

— Может, напасть на него хотят.

– Может и хотят, да только с такими силами ничего им там не светит. Да и не любят они трогать такие мутные стабы.

– Мутные?

– Ну да, мутный он. Порядок в нем, кое-как, местные поддерживают. Но порядок неправильный, гаденький он. Красных к себе пускают. Даже тех, у кого за минус тысячи человечность, могут пустить. А это неприятная публика. Стаб, конечно, под самым берегом приткнулся, им приходится как-то с красными уживаться, но без проблем такое не обходится.

— А при чем здесь боты? Почему не трогают такие стабы? Они ведь, вообще не люди, какое им дело до человечности?

— Да самое прямое. Ты, вообще, о красных в курсе? Знаешь, что есть такие, у которых давно уже за десять тысяч минус по человечности?

– Знал таких. Хотя точно не скажу, что у них с человечностью.

— А ты никогда не задумывался, почему некоторые любят ходить красными? Это ведь, неудобно, каждый встречный может тебя завалить безнаказанно, да и цифры с ними дружить не хотят, нервничать начинают, за оружие хватаются.

-- Я в чужие головы не лезу. Может, им по кайфу это.

– Да, некоторым по кайфу. А у некоторых расчет на это есть. Боты и даже нолды красных трогать не торопятся. Доходит до того, что даже дела с ними совместные крутят.

– Какие у них могут быть дела?

– Разные. Боты и нолды не просто так нас валят. Они со свежих тел органы некоторые вырезают и кровь в термосы сливают. Это возможно в первые минуты после смерти, сам понимаешь, что потом лавочка прикрывается.

– Зачем им это надо?

– Не спрашивай, не знаю я. Есть особая категория красных, их у нас мурами принято называть. Они или валят нас, а потом потрошат, или держат на фермах. Вырежут одну почку, зеленкой помажут шов, забинтуют и ждут, когда она заново вырастет. Потроха продают ботам и нолдам. Потому у муров полно хорошего оружия, тяжело против них держаться. Есть такие, кто, вроде как, не явные муры, но этим делом подрабатывают. А отметка у всех одинаковая – красная человечность. Сам теперь подумай, что за стаб, в котором красные шастают, как у себя дома?

– Странноватый стаб...

– Не то слово. Ну что, эти ухари уехали, пора выдвигаться, пока еще кого-нибудь черти не принесли.

* * *

– Стоп Чит. Пришли, – сказал Март и остановился.

Читер с удивлением огляделся, но не заметил ни малейшего намека на поселение иммунных. И вообще на какое-нибудь поселение. Здесь, вообще, не ощущалось человеческое присутствие, даже тропинки перестали встречаться. Последние минут пятнадцать шагали по сосновому лесу, молодому и реденькому, а дальше, метрах в двадцати, он, внезапно, становился густым и заваленным буреломом.

Хотя... Слишком уж резкая граница. Нормальный лес будто под линейку обрезается, дальше идет захламленный. Неестественный контраст, не иначе, что начинается новый кластер.

Но зачем остановились? И почему "пришли"? Эти два вопроса едва удалось удержать на языке, так и норовили вырваться. Но Читер смолчал, подозревая, что Март и без них снизойдет до объяснений.

И спутник снизошел:

– Видишь чащобу впереди?

– Ну.

– Ничего странного не замечаешь?

– Похоже, это другой кластер. Вон, границей поваленное дерево перерезало по диагонали.

– Ты на кластер этот посмотри. На новый. Видишь там тропинки, пни, или мусор, человеком оставленный? Хоть что-то о людях намекающее?

– Не вижу. Но я и здесь не вижу. Только сосны рядками растут, видно, что посаженные, а не сами выросли, и вон, старая пластиковая бутылка валяется.

– Ладно, ты понял, о чем я. Вот так, Чит и выглядят стабы. Они нихрена не перезагружаются, все вот такие, одичалые, позабыты-позаброшены, запущенные. Если и есть какие-то постройки, давно развалились или обветшали. Пива там, вообще нет, не прилетает оно. Бесполезная территория. Случаются, правда, исключения, ну да это отдельная и богатая тема.

– А сам поселок где?

– Поселок дальше, селиться на границах стабов не любят.

– Так пошли, чего стоим?

– Не спеши, помереть всегда успеем.

– Что-то не так?

– А ты подумать попробуй. Головой подумать. Вот ты, такой крутой и серьезный парень, решил устроить поселок на стабе: с торговцами разными, с увеселительными заведениями и шлюхами, куда же без них. Само собой, стаб только тогда стаб, когда по нему не бродят стаи мертвяков. Ты бы позаботился о границах или нет?

– Понял. Там, дальше, посты?

– Вряд ли. Говорю ведь, стаб чахлый, народа не хватит везде посты ставить. Патрули, может и ходят, а все остальное на смекалке да разных хитростях держится. Мины, ловушки всевозможные, электронные системы слежения, колючая проволока, спираль-путанка. Там, дальше, что угодно может по этому списку встретиться, а может и все сразу. Правило у нас простое: если к стабу вышел, шагай вдоль границы, пока проход не увидишь. Вот и мы пойдем сейчас влево. Там, вроде, ближайшая дорога. Тяжело мне без глаз точно определяться.