– Как мне дорогЭтот город –Не Иркутск и не Новосибирск,Потому чтоВечно молодМой родной, мой красавец, мой Кырск!..
Ну и так далее.
– Бис! Бис! – закричал Валера. – Спиши слова! Яшка, спиши слова!
Композитор – нахмурился.
– Так на чем мы… ах, да, выпить. Надо же – я стал таким рассеянным. Все собираюсь выпить – и никак не соберусь. И Валера выпил.
А тут к нам причалил еще один экземпляр. Сутулый такой старичок в мятом костюме, небритый и дурнопахнущий. Это был писатель-фантаст Шакальский (тогда, в семьдесят пятом, в Кырске было много фантастов).
– Здорово, Поляков, – и Шакальский чуть не прижался к Валере.
– Добрый вечер, товарищ Шакальский. Фантастически рад вас видеть.
– Тебя, значит, тоже пригласили? Хе-хе… подкармливают, значит, молодежь. Готовят, значит, смену. Ну, и как тебе нравится весь этот балаган? А? Бармалаев-то – а? Почетный гражданин… почетный графоман – вот он кто!
– Да ну, что вы. Нельзя так фантастически строго.
– Думаешь – завидую? Да мне плевать, – и Шакальский плюнул на паркетный пол.
– Вот и хорошо, – сказал Валера.
– Послушай, Поляков, – строго произнес Шакальский, – хочу с тобой поделиться… есть у меня одна задумка. Роман, значит, мыслю сделать.
– Научно-фантастический?
– Разумеется. Вот послушай. В далекой метагалактике, от Земли – миллион парсеков, обитает племя трансформаторов…
– Племя – кого?
– Трансформаторов, – твердо повторил Шакальский. – Это разумные существа. Они могут трансформироваться – во что угодно.
– А кто их так назвал – трансформаторами?
– Я назвал, – злобно сказал Шакальский. – Тебе, я вижу, не интересно?
– Фантастически интересно. Ну-ка, ну-ка, а дальше что?
– Так вот, у этих трансформаторов… эх, дай рюмашку, душа просит, – и Шакальский быстро выпил, и грязными пальцами смахнул набежавшие слезы, и продолжал: – У этих, значит, самых трансформаторов началась тотальная анемия…
– Как это?
– Да ты что, Поляков? Не знаешь, что такое анемия? Малокровие, значит. Ты меня удивляешь, Поляков. Слушай дальше. У них, значит, анемия. И они, значит, трансформировались в клопов…
– Ага, – кивнул Валера. – Фантастическая задумка.
– …трансформировались в клопов – и совершили интервенцию на Землю.
– На ракете, что ли?
– Зачем? Нуль-транспортировка. Р-раз – и они уже на Земле! – Шакальский почесался подмышкой. – Проникли во все квартиры, пьют человеческую кровь, а потом – р-раз! – и опять к себе, и кормят нашей кровью своих детишек… Ну как, здорово?
– Фантастически… вы это сами придумали?
– Конечно, сам. Понимаешь, меня дома клопы заели… Вот и возникла задумка… Я ж по духу-то реалист, отталкиваюсь от действительности.
– Уж очень сильно отталкиваетесь, – заметил Валера. – Как бы вам в шизарню не залететь…
– Все шутишь, Поляков? Ну, шути, шути… Роль шута при бармалаевском троне – очень даже почетно. Я слышал – книжку твою, наконец-то, хотят издать?
– Аванс уже пропил.
– Считай, что сегодняшняя пьянка – тоже аванс. Ну что ж. Значит, будет книжка. Поздравляю. А я вот со своим сборником в Москву ездил, хотел там протолкнуть… обидно ведь – провинциальный фантаст! Есть задумка – выйти на всесоюзную орбиту.
– Ну и как?
– Ты знаешь – там одни евреи! – И Шакальский перешел на шепот. – Не берут мой сборник, говорят – вторично, примитивно, провинциально, не тот уровень. Еврейский заговор! Русскому фантасту – нет дороги…