но я привыкла все сразу выяснять. Чтобы без напрасных надежд.
— Так. Все. Ты никуда не едешь. Здесь останешься.
— Значит, еще не все?
— Да в смысле, Синеглазка? — рычит он. — Что значит «все»?! Я тебя отпускаю дела там твои какие-то решить. А потом чтобы сразу ко мне. Но раз ты так мыслишь. Неправильно мыслишь! Никуда не отпущу. Все. Раздевайся!
И сам начинает стягивать с меня пиджак. Я возвращаю его на место.
— Съем тебя, чтобы никуда не ушла точно, — зубами скребет мне по шее.
— Артур, — смеюсь я от щекотки. — Погоди. Ну, правда, мне домой надо. Валера обещал заехать по делу какому-то. По поводу проекта, кстати. На который ты забил.
— Все, Синеглазка, исправлюсь, — улыбается Артур. — С завтрашнего дня я весь твой на проекте. Может, все же останешься? А утром вместе в офис поедем?
— Как? Вот так? — и распахиваю пиджак. А под ним только лифчик. Блузку-то мне порвали.
Взгляд Артура устремляется на мою грудь и я понимаю, что допустила ошибку, вот так раскрыв ее. Тут же застегиваю пиджак и поправляю его.
— Все. Поехали, — говорю уже серьезно.
Артур отвозит меня домой, но еще долго не отпускает из машины. Еще чуть-чуть и я готова сдаться. Но нет.
Уже открывая дверь машины, вспоминаю о неприятном.
— Артур, — говорю не глядя на него, — а что с этим…
— С чем?
— Ну… с этим… — и киваю в сторону багажника.
Папки. В которых мои фотографии. Вернее, не мои, но кто поверит?
— Забудь об этом, — отвечает он серьезно. — Это моя проблема.
— Отдай их мне.
— Нет, Синеглазка. Не отдам. Они мне нужны.
— Зачем? — поднимаю на него взгляд.
— Все. Иди домой и ни о чем не думай. Хотя нет, — улыбается. — Обо мне думай. Вот.
Последний поцелуй и я выхожу из машины. Артур подмигивает мне и уезжает.
71. Анжела
А на душе как-то неспокойно. Папки эти. Надо было, все-таки, настоять и забрать их. Блин.
Что он задумал? Он же не сделает ничего плохого? Нет?
Внутренняя паранойя не дает мне не думать о плохом. Слишком много раз я обжигалась. Но потом я вспоминаю глаза Артура. Этот его взгляд. Ну, не может он обмануть. Не может.
Вечером, уже перед сном, от него приходит сообщение:
«Синеглазка, мне надо уехать. По делам. Ты же будешь скучать?»
Думаю, что ответить. Конечно, меня задело, что он ни слово не сказал о поездке, когда я у него была. Но, с другой стороны, может, действительно, что-то срочное. А еще он пишет, а не звонит. Тоже подозрительно.
Но сама я звонить не буду. Отвечаю:
«Боюсь, мне некогда скучать будет. Ты опять кидаешь меня с проектом.»
«Так получается. А я буду скучать. Вернусь и съем тебя.»
Я улыбаюсь, но ничего не отвечаю.
На следующее утро я еду в офис. Настроение у меня хорошее. Меня разбудил звонок курьера и букет.
Это все так непривычно. И… подозрительно как-то. Разве может быть так хорошо? Так все гладко?
Пытаюсь отвлечься от этих мыслей работой. Я слишком много думаю.
— Анжела, к вам посетитель, — отрывает меня от проекта секретарь и, не дожидаясь приглашения, в комнату заходит высокий статный мужчина. Я его не знаю.
Не люблю сюрпризы.
— Меня зовут Руслан Альбертович. Я отец Артура, — представляется он. — Здравствуйте, Анжела.
72. Анжела
Сказать, что у меня шок значит не сказать ничего. Я, в принципе, даже не думала о знакомстве с отцом Артура. Еще и так скоро и в таких обстоятельствах.
— Здравствуйте, — отвечаю спустя несколько секунд. — Проходите.
Мужчина расстегивает пиджак и садится.
— У меня к вам разговор, — говорит он серьезно, глядя мне прямо в глаза.
Молчу. Лишь видом показываю, что я готова его выслушать. Интересно, что за разговор.
— Я знаю, что мой сын встречается с вами, — начинает он. — Если это так можно назвать, — усмехается и мне это не нравится. — так вот. Я хочу, чтобы вы знали, что я, вернее, семья, против этого. Дайте мне договорить, — поднимает вверх указательный палец, заметив, что я открываю рот, скорее, от удивления, чем для ответа. — Да, раньше мы хотели, чтобы вы вступили в брак. Я давно знаю Валеру. И уважаю его. И ничего не поменялось. В отношении к нему. Но вас… вас я не желал бы видеть женой своего сына. Я говорю начистоту, потому что мы взрослые люди. И благоразумные, я надеюсь.
Я сижу и пытаюсь прийти в себя. Нет, не то, чтобы я хотела замуж за Артура, но слушать такое вот…
— А что же ваш сын сам не пришел и не сказал мне об этом? — спрашиваю с усмешкой.
— А он уехал. Вы же в курсе. И потом, Артур пока многого не понимает.
— И вы лучше него знаете, что для него хорошо? — внутри меня всю трясет, но я не показываю вида. И не из таких ситуаций удавалось достойно выходить.
— Безусловно, — ледяным голосом отвечает он. — Я знаю своего сына. Он не будет долго убиваться, если вы откажете ему. Он не привык. Поэтому я к вам и пришел. Вы умная девушка.
— Поэтому вы и пришли просить меня об этом? — ухмыляюсь. — Оставить вашего сына. Именно потому что я умная?
— Все совершают ошибки. Но ошибка ошибке рознь. Ваша… хм… как бы это сказать.
— Не трудитесь, — перебиваю я. — Я все поняла. Извините, мне надо работать.
И я опускаю взгляд на бумаги, показывая ему, что разговор окончен. А у самой сердце бешено отсчитывает каждую секунду.
Мне надо остаться одной. Надо.
Хорошо, что отец Артура такой понятливый. Я слышу лишь легкую усмешку. Он встает и уходит.
Я зажмуриваюсь и пытаюсь считать про себя. Надо успокоиться.
Встаю и иду в коридор. В туалет.
Смотрю в пол.
Почему так хреново-то? Ну, пришел отец Артура. Ну, сказал, что мне не рады. Разве мне не все равно?
На мгновение закрываю глаза и резко поворачиваю к туалетам. И тут же натыкаюсь на кого-то.
— Извините, — шепчу растерянно и поднимаю взгляд.
Передо мной стоит та самая блондинка, которую подвозил тогда Артур. Становится еще сквернее. Опускаю взгляд — на полу разбросаны какие-то бумаги. У нее из рук, по-видимому, выпали.
Блондинка вздыхает и наклоняется, чтобы собрать их. Я решаю помочь. Сажусь на корточки, сгребаю все в стопку и тут меня холодом прошибает. Сердце падает вниз.
Дрожащими руками поднимаю один из листков. Какого…?
— Ой, извините, — произносит блондинка, забирая у меня этот листок. — Это Артур Русланович просил размножить. Спасибо, что
