страшно,
что однажды я проснусь и ничего не вспомню,
начну собирать свою память из осколков и обрывков.
Может быть из-за этого я так часто делаю фотографии…
Чтобы не забыть, что было.
1 августа
Вот и наступило первое августа.
Как же быстро летит время, как же быстро оно летит.
У вас никогда не было ощущения,
что вся наша жизнь — розыгрыш?
Все наши друзья — актеры, а у нашей жизни есть сценарий.
Как будто кто-то сейчас откроет дверь, зайдет и скажет:
«Все это было не правдой».
Иногда я задумываюсь об этом, и мне становится жутко.
Ну вот зачем я это рассказал?
Как хорошо, когда на улице свежо,
и дует прохладный ветер из окна
Стихи, но не стихи
23 ноября
Он взял девочку с многочисленными травмами
И залечил их любовью и карпатскими травами.
Он блаженно смотрел на нее сонную,
Чтоб она не провалилась в пропасть бездонную.
Он наблюдал, как ее волосы сгорали на солнце,
А на подушке горели огни, раздуваемые ветром с оконца.
Он крутил ее локон на пальце.
Цвет его был словно кровь, капавшая на ткань и на пяльце.
Он чувствовал, от нее пахнет жизнью и детством,
И не найдешь ты таких духов, хоть пожертвуй своим всем наследством.
Он глядел в ее очи закрытые,
Где ресницы были сродни соснам,
На них прыгали зайцы лучистые,
Но сон не поддавался двум подлецам.
Он, быть может, отдал свою душу дьяволу, чтобы быть счастливым с нею
как сейчас,
Но ее он уже отдал красавице в этот спокойный, но мимолетный час.
Бессонница
И вот ты лежишь на кровати,
Где тебя поедают слова.
Из слов сплетаются мысли.
Этих мыслей кипа, гора.
Сделана кровать из соломы,
А может ты лежишь на полу,
И на теле остаются заломы.
Не лежится ни на спине, ни боку.
Мне бы поспать хоть немного,
Дать проспаться больной голове,
Но мыслей, мыслей так много,
Не заснуть мне в их пустоте.
Я тону в них словно в гудроне,
В голове хлюпает черная грязь.
Хотелось бы их закатать в бетоне,
Но не выкинуть мутную вязь.
И всплывают со дна словно трупы
Воспоминания прожитых лет,
А ты участник детсадовской группы,
А ворчишь будто старенький дед.
