Оглядываюсь и столбенею.
У стены, неподалеку от моей беговой дорожки, стоит мужчина.
Да не абы какой! В нем метр девяносто, не меньше, а то и все два. Здоровый медведь с широтой плеч почти равной своему росту. На нем черные шорты и майка-боксерка, облегающая его мощный торс как вторая кожа. А ручищи-то какие, ух. Мускулы так и бугрятся. Кстати, его кулаками наверняка можно забивать сваи.
Ну точно медведь! К тому же волосатый, в том смысле, что подбородок его покрыт короткой темной бородкой, и брови кустистые. Впрочем, на ногах и руках у него тоже хватает растительности.
Стоит и смотрит на меня с ухмылочкой. Мерзенькой такой, шутливой.
Как я не услышала его шагов?! У него, наверное, бесшумные кроссовки.
Интересно, давно ли наблюдает за моими выкрутасами? Явно давненько, раз так нахально улыбается.
Щеки мои стремительно краснеют, как раз под цвет моих кроссовок. Чувствую себя невероятной дурищей. Шустро прячу телефон за спину. Не знаю, правда, зачем.
— Вы фотографируйтесь, не стесняйтесь, — говорит он все с той же нахальной усмешкой. — Я подожду.
— Э-э… Зачем? — спрашиваю, хлопая ресницами.
— Ну вы же ненадолго заняли дорожку, да? Я так понял, чисто для фото? — отвечает он, пожав плечами.
Пф-ф-ф… а вот это уже попахивает дискриминацией по весовому признаку! Что, раз пухляшка, так значит на тренажерах только фотографируюсь? И плевать мне, что это правда. Ему-то откуда знать?
— Я собираюсь здесь заниматься, — отвечаю с гордым видом.
— Долго? — спрашивает он, приподняв бровь.
— Очень!
— Хорошо, — кивает он простодушно.
А во взгляде так и читается: «Ну, ну, детка, ты больше двух метров не пробежишь!»
Меня аж передергивает от такого откровенного подтрунивания. Кто он, вообще, такой, чтобы делать подобные выводы?
Наблюдаю за тем, как он проходит чуть дальше и становится на соседнюю дорожку.
Это что? Это он тут бегать собрался, что ли? И сколько?
А главное — что делать мне? Я же ему сказала, что собираюсь заниматься. Не могу же я теперь просто так взять и уйти. Или могу?
Пользуюсь моментом, когда он отворачивается, осторожно шагаю назад, пытаясь тихонько сойти с дорожки. Может, он и не заметит?
Однако этот тип тут же оборачивается и спрашивает:
— Уже уходите?
И опять эта мерзкая ухмылка.
Ну не-е-ет, я так просто не сдамся!
Глава 3. Беговая дорожка в ад
Инга
— Я же сказала вам, я буду заниматься, — отвечаю, строго посмотрев на наглого типа.
— Я понял, — хмыкает он.
И больше не обращает на меня внимания.
Наблюдаю за тем, как он включает свою дорожку, что-то там нажимает на допотопном мониторе. Потом вставляет в уши красные беспроводные наушники, похожие по форме на бобы, и начинает двигаться.
И чего он вообще заявился в тренажерку в такую рань? Ох уж мне эти жаворонки.
Мужчина сначала шагает, но уже через полминуты переходит на бег.
Так… мне тоже пора бы.
Двигаюсь поближе к монитору, пытаюсь понять, как же он включается, собака бешеная. Вижу кнопку «старт». Ура! Нажимаю. И ничего не происходит. Пробую другие кнопки, но с тем же результатом.
— Как ты включаешься? — бурчу себе под нос, понимая, что со стороны наверняка выгляжу глупо.
Очень скоро мой сосед справа вдруг тормозит бег, выключает свой тренажер.
Без слов обходит мою беговую дорожку, достает шнур и чем-то там шебуршит — за его медвежьей фигурой мне ничего не видно.
— Шнур не был воткнут в розетку, я включил. Вы умеете пользоваться? — наконец поворачивается он ко мне.
«По мне похоже, что я могу это уметь?» — возмущаюсь про себя.
Однако отвечаю скромное:
— Нет.
— Я помогу, — кивает он.
Подходит к монитору, включает — и тот вскоре загорается разноцветными лампочками совершенно непонятного мне назначения.
— Смотрите, надо держать ладони на ручках, и тогда он считывает ваше сердцебиение. Вот здесь скорость, режимы, время. Понятно?
Совершенно нет. Чувствую себя глупенькой барашкой. Тем не менее важно киваю:
— Ага…
Он с подозрением на меня смотрит, видно догадывается о моих широких, в кавычках, познаниях в области режимов беговых дорожек.
— Давайте я установлю вам режим, — сразу предлагает он.
Я несмело улыбаюсь.
— А мне можно включить медленный бег, пожалуйста? — прошу, нервно сглотнув.
— Лучше шаг, — говорит он, задумчиво на меня посмотрев.
— Шаг? — удивляюсь.
— Для начала я бы рекомендовал вам ходьбу. Пойдет?
Ходьба? Пф-ф-ф, очень пойдет! Я бы даже сказала, полетит. Ходить оно в триста раз лучше, чем бегать. Я вообще очень в этом плане выносливая, могу гулять по магазинам хоть четыре часа подряд, особенно во время распродаж.
— Да, — киваю.
— Хорошо.
Он нажимает на тренажере несколько кнопок.
Порядок я, конечно, запомнить не успеваю. Но на всякий случай с краю виднеется кнопочка «стоп».
Дорожка начинает движение.
Мужчина некоторое время наблюдает за тем, как я делаю первые шаги, и говорит:
— Я установил режим подъема в гору, чтобы был толк.
«Кто тебя просил?!» — кричу на него про себя.
Вслух же говорю:
— Спасибо.
Он кивает и возвращается к своей дорожке. Уже через минуту снова бежит, глядя вперед.
А я шагаю…
Поначалу дело идет легко, я даже воодушевляюсь процессом. Оно, может, и неплохо чуточку походить. Зато потом на мониторе моей беговой дорожки появляется изображение горки, и двигаться становится значительно сложнее.
И сложнее… еще сложнее… совсем сложно…
Что за фиготень?
Проверяю, сколько прошло времени. Кажется, часа два, а на деле… три минуты?! Мама дорогая, у этого тренажера явно что-то не то с таймером!
Хорошо, что у меня есть фитнес-браслет. Совершенно бесполезная штука, кстати. Подарок от мужа на прошлый день рождения.
«Занимайся, милая, считай шаги…»
Ага, ага, я пару дней с ним походила, обнаружила, что вместо положенных десяти тысяч шагов в день совершаю две. Ну во время уборки квартиры четыре, ладно. Спрятала подальше, чтобы не расстраивал, а сегодня вспомнила, надела для полноты антуража.
