несколько раз порывалась войти в монастырь, но не могла – она боялась, что, если тайна рождения её сына будет раскрыта, то её сразу же убьют, ведь она не выдаст его отца – никогда и не за что…. Отстранившись от каменной стены, девушка медленно поплелась. Вьюга и ветер качали и швыряли её по полю, как маленькую игрушку, в воронке смерча. Через несколько минут она упала, потеряв сознание от обильного кровотечения. Тут же снег стал покрывать её слабое тело белым холодным одеялом, а вьюга пела последнюю похоронную колыбельную….
Старый монах развернул свёрток, и его тут же пробрала дрожь, что заметили все.
- Отец, что случилось?
- Ничего. А в чём дело? – Мужчина тряхнул головой и его вид снова стал грозным. Он надеялся, что о его проявившихся эмоциях все забудут.
- Сколько могущественных воинов перед Вами не поставь, вас не коснётся дрожь, а тут просто младенец…
Старый монах замешкался, но ничего не ответил, при этом своим видом показав, что монаху просто показалось. Все было понятно и так. Его грозный тяжелый взгляд говорил без слов.
- А что это? – молодой монах указал на руку младенца.
Старый монах внимательно рассмотрел левое плечико мальчика. Затем он отпрянул от младенца, и громко произнёс:
- Найдите пищу для него - лучше настоящее женское молоко, затем искупайте его, покажите лекарям, и сделайте все необходимое – он должен жить!
Последние слова были произнесены на крике.
- Да, отец, будет сделано. А что случилось?
- Ещё раз говорю - неважно. Всё хорошо. – Смотря в глаза монаху, он старался сдерживать свои эмоции.
- Так что это за знак? – монах вновь указал на плечо ребёнка.
- Наверное, родовое клеймо. Я не знаю. – Старик явно был раздражён. Потому что он все знал.
Монахи, как старик и приказал, обмыли, покормили, согрели и уложили младенца спать, поспешно найдя для него кормилицу, которой оказалась беженка с соседнего селения, мать, детей которых убили разбойники. Женщина бежала, куда глаза глядят, и так попала в монастырь, где спасли ей жизнь. Молоко еще было, и оно стало спасением для младенца.. А старый Монах в это время отправился в другое крыло монастыря к своему другу.
- Здравствуй, Морган! – твёрдым решительным голосом произнес мужчина, входя в келью, при этом озираясь по сторонам, убедился, что бы не было лишних глаз и ушей.
- Не ожидал увидеть тебя, Эдвин. Здравствуй, друг! С чем пожаловал? – не отрываясь от книги, произнёс монах.
- Я к тебе пришёл с одним важным делом.
- Я готов выслушать тебя. – Наконец он отвлёкся от книги и устремил свой взгляд на друга.
- Пару часов назад к нам принесли младенца – подбросили на порог.
- Ещё один?! Сколько можно!? Это же не приют, … а кто подбросил? – он был явно раздражён.
- Я не знаю. Там сильная пурга – мы не можем выйти на улицу. Там не видно даже не расстоянии пяти метров! Что делать нам?
- Отдайте в селенье, или избавьтесь на крайний случай. – Она безразлично махнул рукой и вновь взялся за книгу, при этом направляя свет свечи ближе к тексту.
- Это не просто ребёнок. Я нашёл на его плече один знак…
- Знак? – Морган задумался. По его выражению лица было видно, что он начал прикидывать варианты.
- Сможешь догадаться, какой ребёнок к нам попал? – Напряжение от интриги росло.
- Ну, то, что он – Некромант, это мне уже понятно.
- С чего ты решил? – монах не отводил от друга взгляда.
- Да с того, Светлый ты мой друг… - Морган специально сделал акцент на слове «Светлый».
- Ты же прекрасно знаешь, что это всего лишь своего рода покрытие – просто Сан.
- Ну да, знаю. … Так вот, друг мой. Я знаю, ты всех младенцев осматриваешь, как будто всё время пытаешься что-то найти!?
- Да, ты прав! Я кое-что ищу, и думаю, я это нашёл.
- Слушай, Эдвин, вот, сколько лет мы дружим, но я до сих пор не знаю истории твоей семьи…
- Почему это не знаешь? Знаешь: родился и вырос в семье Военнослужащего при Князе. В четырнадцать лет потерял родителей, и попал в монастырь, и вот уже сорок шесть лет живу тут.
- Да, я знаю, но это написано в архиве. А я говорю про реальную твою жизнь.
- Это долгая история.
- А я, вроде, и никуда не спешу.
- Хорошо. Но это должно остаться между нами.
- Я унесу эту тайну в могилу, друг.
- Я родился в семье Тёмного Мага. Отец всегда воспитывал меня, делая сильным Магом. Я обучался по Величайшему Фолианту – Necronomikon.
- Так называемая Библия Некромантов, или Книга Мёртвых?
Старик махнул головой в знак положительного ответа.
- Прости, но как мне слышалось, эта книга может, вернее не может, а точно убивает Душу…
- …Душу простого Смертного, или Белого, человека, но не Некроманта, который силён и предан Богу…
- У Вас есть свой Бог?
- Покровитель Некромантов. Когда мне было 7 лет, моих родителей жестко растерзали, и убили, а я попал в организацию, которая тебе хорошо известна.
- Инквизиция? – недолго думая, предположил Морган.
- Как не странно, друг мой, ты прав! Там меня обучали очень долго, а позже я и сам стал Инквизитором. Тогда я и узнал о НЁМ, но об этом позже. Но, после Инквизиции я подался в монахи. Мне было довольно тяжело.
- А вот тут ты лжешь. Ты бы выдержал, я уверен.
- Хорошо, ты прав. Тогда, будучи ещё Инквизитором, я заключил со своим Учителем сделку. Он всю свою жизнь занимался лишь одним делом – ему было назначено передать одному мальчику книгу – ключ к разгадке, но это его отягощало. Тогда я предложил ему помощь – я возьму на себя этот груз, а взамен он даст мне некромантическую силу. И вот, кажется, я нашёл этого самого мальчика…
- Подкидыш? А с чего ты решил, что это - именно тот мальчик?
- Мне учитель сказал, что у него на левом плечике имеется символ - знак Пикового Туза.
- Мм, красиво, наверное, …
- Красиво. … И зловеще! А ещё, взглянув на него, меня пробрала дичайшая дрожь. … Понимаешь?
- Думаю, что понимаю. – Протяжно
