вино и рыдаю взахлеб…
Одиночество с бешеной скоростью
В мою жизнь без препятствий несет.
Скоро сорок, а я, будто школьница:
Собираю цветочки в венок!
А вокруг, что ни тронь – больно колется,
Тушит в сердце скупой уголек…
Я скажу тебе честно: «Налей еще!»
Бабы – дуры! А я – больше всех!
Но не стану молиться о помощи.
Попрошу для себя… сладкий грех?..
Все, что не поместилось в строфы…
Мыслями по губам…
Бежать… Вдыхать аромат туманной дымки… Пускать горючие слезы росы и рвать на куски обезумевшее сердце.
Любые чувства для нее – смерти подобны. Как будто насиловать истерзанную душу… Где больше ничего не осталось… Или не было?
А утром снова все вокруг доброе, светлое и вроде бы настоящее… Помада – для улыбки… Тушь – для блеска в глазах… Румяна и тональник – для иллюзии счастья и внутреннего сияния.
А сколько ей? Наполовину зима… По паспорту… Но только цифры все врут: про возраст, про время и даже про деньги.
А что она? Она всегда говорит правду. Как бы ни было больно: ножом в спину, пулей в висок, тупым тяжёлым предметом по голове.
И нет никого, кто бы понял. Вселенскую печаль и густую, как деревенская сметана, обиду. На себя, свою жизнь и ритм.
На душу, что не умеет плакать. И сердце, что забывает чувствовать… И стучать…
Осень
Осень крадеся… Расползается по городу, как блинное тесто на раскаленной сковороде. Самое время грустить, скучать и… МЕЧТАТЬ!
О ярких красках и позолоченных листвой фотографиях…
О снежных набросках или даже внушительных метельных романах…
О наивно-романтичных капелях, новорожденных листьях, цветах и траве…
Об очередном раскаленном джазе в коридорах утомленных солнцем улиц. О свежем морском бризе на расстоянии вытянутой руки и распахнутого настежь сердца…
О терпкой тягучей осенней расслабленности…
О новом витке нового года…
Осень крадется…
Слышите? Шаг за шагом шуршит ярким подолом своей длинной юбки…
Самое время…
Самое…
Время…
Метафорический сюжет. Начало.
Она смотрела в голубое небо: на ярком девственном холсте простиралась белоснежная полоса – след пролетающего самолета… Она вспомнила о том, как была счастлива с ним, как радовалась каждому дню… Пока однажды не поняла, что все закончилось.
Они расстались по-взрослому: без скандалов, истерик и прочих сопутствующих мероприятий… Ей было очень плохо, будто сделали аборт без наркоза… Но она все понимала. Единственное, что ей сейчас было нужно, это время. Оно не лечит, но делает безразличным к тому, без чего раньше невозможно было жить… И она смогла: научилась обходиться без него в каждом утреннем кофе и вечернем салате…
– Привет… Я скучаю… Давай вернем все, как было? – Она бы никогда не позволила себе такую наглость, зато он звучал отчаянно и настолько безнадежно, что захотелось ответить: "Я тоже скучаю" …
Продолжение следует…
Черновик
Он думал, что нравится мне.
А я подумала, что уже давно не использовала этот глагол в отношении мужчин.
Я их хочу, терплю, влюбляюсь в них, ненавижу, испытываю полное безразличие…
А вслух сказала кроткое, такое несвойственное мне в последнее время, ДА…
И здесь должна была закончиться моя свобода…
Конечно, если он бы захотел…
А он не то, чтобы не захотел… Скорее, испугался моей определенности. И просто ушел с дороги прущего напролом чувственного и изголодавшегося по любви танка…
Я… ВСЯ… НАСТОЯЩАЯ
Зимой… выходить на балкон босиком и в нижнем белье.
Заставлять соседей напротив креститься, звонить в полицию и сходить с ума,
Пить капли от сердца или покупать бинокли.
Стоять у подъезда в снег, взъерошив в голове свой тысячи мыслей,
И ждать… отчаянно верить, что Небо, Вселенная, Космос и Бог – они все, ну просто обязаны слышать,
Как сердце мое стучит в предвкушении новых строк… новых книг и незабываемых песен.
Зимой… выходить на балкон босиком и в нижнем белье.
Не обязательно, но очень надо, чтобы раз и навсегда понять и запомнить, что "мороз по коже" – это не о нем и его объятиях.
Это – о леденящей истории гармонии внутри себя…
Одиночество
Одиночество = то, какой смысл мы в него вкладываем.
Когда тишину нарушает тиканье часов, а монотонность незапланированного одиночества отстукивает секунды в усталых висках.
Только тогда ты ощущаешь главную ценность момента. Погружаешься в себя, в свою внутреннюю нетронутую тишину. Понять, что именно этого и не хватало последние несколько часов… дней… месяцев… лет?
Всю жизнь ты – на старте! Готовая сорваться по сигналу и даже без него. Рвануть в новый путь со скоростью, немного уступающей скорости света.
А финишировав, вдруг понимаешь, что остановиться не в силах. Остановиться = начать тонуть в зыбучих песках сомнений, мыслей, пустых рассуждений, переоценок и переучетов…
И тогда ты находишь новые старты, новые маршруты… Окончив нескончаемые гонки на которых, вдруг замираешь…
Под мелодичное тиканье часов… Жадно хватая ртом потоки воздуха = счастливого незапланированного одиночества…
P.S. В моей жизни так мало тишины, на которую хочется и можно опереться, как на лучшего друга в минуы грусти или усталости…
Но так много жизни в каждом моменте и в каждом слове…
Эта острая недостаточность, контрастность и жажда – вместе рождают новые тексты… Дают поверить в себя, свои таланты и сверхспособности…
