— Ладно. Не трону тебя, — говорит он, а я замираю. Нет, я хочу, чтобы он трогал меня. Но сначала пусть покажет. — Пойдём.
— Только не отпускай мою руку, пожалуйста.
Глава 13.2. Продолжение
— Только не отпускай мою руку, пожалуйста, — шепчу ему, цепляясь за руку. Он приобнимает меня. Целует в висок.
Господи. Почему он не хочет сбрить эту бороду, которая царапает моё лицо и каждую частичку тела, куда он прикасается своими губами?
Мы выходим из этого помещения в тот тесный коридор. Цербер действительно одной рукой сжимает мою ладонь, а второй держит мобильник. Мы движемся, ориентируемся, куда нужно идти, с помощью фонаря на мобильнике Цербера, потому что в некоторых местах лампочки не работают.
— Сколько тебе лет? — спрашивает он, рассматривая стену. Тут есть ещё одна маленькая картинка. А над ней спрятана кнопочка, которая открывает дверь. И так везде.
— Двадцать семь. А тебе? — заходим во вторую комнату. Он молчит, смотрит по сторонам, будто что-то ищет.
— Много.
— А если конкретнее? — сжимаю его руку, а он неожиданно сплетает наши пальцы.
— Под сорок.
— Нормально. Но не выглядишь на сорок.
— Откуда знаешь? — мы выходим снова в коридор и направляемся вперёд.
И я уверена, что он пытается отвлечь меня от мыслей об этом душном, тесном местн, где я задыхаюсь.
— Не слепая же, — говорю то, что приходит на ум. Ну, блин, откуда я вообще взяла эту мысль? Откуда мне знать, сколько ему лет? Просто не чувствую, что ему четыре десятка.
— Ты же любишь взрослых… — произносит, открывая дверь следующей комнаты. Он судит по мужу, наверное. Но понятия не имеет, какие у нас отношения. — Вон, Распутин почти в два раза старше тебя.
Я молчу. Нечего сказать. Я попросила не говорить о нём, но Цербер снова привёл тему к мужу.
— Чего молчишь?
— Не хочу говорить на эту тему, — честно отвечаю. — Скоро выйдем отсюда?
— Можем прямо сейчас вернуться, Ангелина, — он прижимает меня к стене, как только заходим в третью комнату.
Даже не смотрит вокруг, а пялится на меня. В каждом помещении свет включается автоматически. Тут на самом деле не очень страшно и даже светло. Но вдруг что-то не сработает и застрянем здесь?
— А как же тот тайный выход? Я хочу увидеть, куда он ведёт, — говорю всё честно, без лжи. Пусть думает обо мне, что хочет.
Чёрт бы побрал Григория Распутина, который меня заключил в эту клетку. Я надеюсь… Я верю, что в один прекрасный день выберусь из этого дерьма. Даже не поверну голову назад. Не посмотрю даже мельком на этот дом, полный кошмарных воспоминаний.
И если я улыбнулась пару раз, то только благодаря Дамиру, который навечно в моём сердце. До последнего дыхания. И… Церберу…
— Зачем он тебе? Ты же можешь выйти из этого дома, когда хочешь, — тихо спрашивает, расстёгивая пуговицы моего платья. — Как же ты вкусно пахнешь.
Могу? Я? Из этого дома? И когда хочу?
Господи… Я могу поверить этому мужчине, с которым так сильно хочется поделиться переживаниями? Страданиями? И тем, как я живу тут? При каких обстоятельствах? Условиях?
Столько вопросов… И ни единого ответа!
— А может, я любопытная? — глубоко вдыхаю, когда он прикусывает кожу шеи. — Не здесь. Пожалуйста…
Я схожу с ума. Я не отвергаю его. Не отталкиваю от себя. Наоборот. Мне хорошо с ним. Хочу, чтобы сделал со мной всё, что хочет. Потому что он не делает больно.
Я должна думать о муже. О том, что будет, если он проснётся. Но я хочу рядом этого мужчину, который с каждым разом возвращает меня в этот мир всё больше и больше.
С ним приятно общаться. Такой… тёплый. Словно свой. Родной. Но в то же время чужой. Я не знаю, чего можно от него ожидать. Не знаю…
— Почему нет? — целует взасос, чуть сжимая грудь. Чувствую, как он возбуждён. Но не здесь же… — Мы быстро.
— Нет, пожалуйста. — пытаюсь убедить, что это не самое удачное место для занятия сексом.
— Ангелин, — голос тихий, бархатный. — Какая разница, где занимаемся любовью, а?
По коже рассыпаются мурашки от хрипотцы в его голосе. Теряюсь в нем, падаю в тот омут, растворяюсь. А он не останавливается. Всё целует и целует.
Ненавижу себя!
Ненавижу за то, что дала обещание, но не выполнила. За то, что мой муж спит, а я тут с другим. Я изменила Дамиру, а потом и Грише. И Цербер вполне был прав, назвав меня продажной.
— Я хочу выйти отсюда, — неожиданно заявляю я.
Воспоминания о Дамире заставляют задуматься. Что я делаю? Как я докатилась до этого?
Он молчит. Не понимает резкого изменения моего настроения. Голова идёт кругом, на лбу выступила испарина, а спина, напротив, покрылась холодным липким потом. Мне не по себе, и это не из-за того, что тут мне не хватает воздуха…
— Что случилось? — он вытирает единственную слезу, катившуюся вниз по щеке. — Ты снова плачешь? Ангелина?!
— Ты не понимаешь. И не поймёшь, — всхлипываю я. — Дело не в тебе. Я…
Замолкаю на полуслове, задумываюсь о сделанных ошибках. Совесть грызёт изнутри из-за того, что я наврала Дамиру. Предала.
Меня бьёт крупная дрожь, а мысли путаются и скачут туда-сюда.
— Говори. Не молчи.
Глава 13.3. Продолжение
Что сказать тебе, Цербер? Что?
Я тебе не верю, прости. Я не верю никому, потому что все меня бросают. Все предают. Кроме Дамира… И от тебя я, по сути, должна держаться как можно дальше. Иначе… Иначе и ты потеряешь свою жизнь.
Я проклятая. Так говорит Гриша. Все, кто приближается ко мне, кто любит или просто уважает, умирают. А я не хочу снова задыхаться от угрызений совести. Да и Цербера терять не хочу, потому что он ни при чём. Ни в чём не виноват. Я сама отдала своё тело ему, придумала гениальный план.
Гениальный, мать его, план!
— Не молчи! — словно зверь, рычит мне в губы, не отстраняясь ни на секунду. Прижимает к себе сильнее. Целует. Кусает плечо.
В моих глазах слёзы. А к горлу подкатывает ком. Пальцы дрожат от неуемного желания коснуться скул, глубже зарыться в волосы на затылке этого мужчины. Притянуть к себе. Потеряться в нем. Раствориться. Но не могу, чёрт побери! Хочу, но не могу!
Хочу посмотреть ему в глаза. Хочу, чтобы он обещал мне, что увезёт меня отсюда как можно дальше. Но мне страшно за него… Муж и его убьёт!
— Ладно. Уходим, — глухо произносит он, отпуская меня и чуть отстраняясь. — Я не стану тебя принуждать.
Он обиделся?!
