улыбается Вика.
Мы прибываем прямо в пробку на выезде из Кемера, поэтому я разворачиваюсь к ней и любуюсь. От былой холодной стервы ничего не осталось. Вика сейчас такая уютная и простая.
То ли так морское побережьем действует, то ли я со своей волшебной палочкой. Ржу от собственной шутки.
— Что ты смеёшься? — узнаёт она.
— Да так. Не бери в голову, — перемещаю автомобиль ещё на пару метров вперёд. — Рассказывай, мне про тебя все интересно.
Вика склоняет голову набок и задумчиво глазеет вдаль.
— Наверное, сейчас мне кажется, что вся моя жизнь прошла как-то не так… Не так, как надо.
— Хм- м… ты о чем?
— Ну, не там родилась, не в той семье росла, — чуть медлит. — Не за того человека вышла замуж. Вообще все не так, понимаешь?
Кратко киваю.
— Я понимаю, о чём ты говоришь.
— В последнее время постоянно извожу себя мыслями. А что, если бы не бросила заниматься танцами, как и хотела? Что если бы выбрала другой институт и не познакомилась с… Выбрала другой институт, в общем.
Снова поворачиваюсь к ней и лыблюсь как идиот. Тот факт, что она сожалеет даже о встрече с моим основным соперником — это превосходный задел на наше с ней совместное будущее.
— Это лишнее, Вик, — начинаю говорить, сняв тонкую упавшую ресничку с её щеки.
— Что? — спрашивает заворожённо.
— Ну, сожалеть. Пока ты находишься в сожалении, ты теряешь время. Деструктивная эмоция. Разрушительная.
— Да я понимаю. Но не думать об этом пока не выходит.
Затягиваюсь её ароматом, который витает в воздухе с того момента, как мы отъехали от отеля. Поправляю шорты.
— Тогда посмотри на это по-другому. Если бы ты не выбрала тот самый институт и не познакомилась с… — стискиваю зубы до хруста. — У тебя не было бы Марка, который мило сопит на заднем сидении.
— Это да, — произносит она тепло улыбаясь и заглядывая через плечо, отчего платье смещается и в зоне доступа моих глаз оказывается полупрозрачное белье, которое тут же хочется потрогать руками.
Вместо этого провожу несколько раз ладонью по своему затылку и потираю щеку.
— Ну а если бы ты выбрала танцы, не факт, что мы бы с тобой повстречались в прошлом месяце, — добавляю.
— Да, — шепчет она. — Если так смотреть, то вроде как все к лучшему?
— Конечно, — подтверждаю и получаю невесомый поцелуй в щеку.
Я так классно разложил ей теорию, что начинаю прогонять свою жизнь через неё же, пока несусь по пустой трассе.
И вроде все совпадает. Кроме болезни матери.
Почему она умирает? И где здесь, черт побери, твоё «к лучшему», Господь Бог? Ошибочка вышла в небесной канцелярии.
— Спасибо тебе, Матвей, — выговаривает Вика осторожно.
— За что? — удивляюсь.
— За то, что появился, — отвечает, смущаясь.
— Я уже никуда не уйду, — обещаю и сам в это верю.
Руку на отсечение даю.
Около получаса двигаемся свободно и снова застреваем в пробке на въезде в Анталию. Марк внезапно просыпается и вполне ожидаемо просится в туалет. Да и перекусить бы уже не мешало.
Паркуюсь возле обыкновенной придорожной кафешки.
Пока Вика с малым идут в туалет, решаю свериться с маршрутом. Я давно не был в Турции и, если честно, немного позабыл расположение основных автомобильных развязок.
Подключаю телефон, дожидаюсь пока загорится экран, и по привычке первым делом захожу в сообщения от Мавроди.
Прочтя, каменею.
Это пиздец.
Снова и снова перечитываю буквы, складывающиеся в слова.
Вика с Марком, кажется, возвращаются. О чем-то мило болтают, их разговор проходит фоном, я даже смысла разобрать не могу. В ушах только проклятое сообщение на повторе.
— Матвей, мы идём обедать? — спрашивает Вика.
Перемещаю на неё затуманенный взгляд. Не могу.
— Матвей, господи, что случилось? — ужасается она.
Открываю дверь. Отворачиваюсь.
Медленно веду взглядом вдоль уютной набережной, морской глади и синего горизонта.
— Я сейчас, Вик, — произношу слишком мягко, не видя её эмоций.
Иду куда глаза глядят. Кажется, что я отошёл уже метров на сто, когда передо мной возникает автобусная остановка.
Сажусь на лавку и не могу затормозить слёзы.
Я грёбаный мужик.
Мне двадцать пять лет! Но моему организму похуй. Он малыми дозами выдаёт безысходную сырость.
Глава 28. Виктория
— Мама, а где Матвей?
— Не знаю, — отвечаю сыну, посматривая в сторону дороги.
Что у него случилось? Когда мы уходили в кафе, он был вполне обычный. Позвонил кто-то? Написал? Может, девочка его?
Последние два дня я живу в воздушном взбитом облаке. Вокруг одна совершенная сахарная вата. Очень не хотелось бы внезапно возвращаться в реальный мир.
Куда он отправился? Бросил нас одних на лютой жаре и упёрся. Это нормально вообще?
Психую, постукивая пальцами по чёрному пластику на двери.
Матвей возвращается лишь через двадцать минут. Кожа неестественно бледная, глаза покрасневшие, волосы в адском беспорядке, будто их хозяин силился их рвать на себе.
— Что случилось? — задаю ещё раз вопрос, на который он так и не ответил.
Невозмутимо заводит двигатель, смотря прямо перед собой. Затем поразмыслив, снова гасит. Поворачивается и хватает меня за руку, словно не наблюдая моего упорного сопротивления.
Здесь Марк. Он может негативно отреагировать на наши даже самые простые прикосновения.
Но Андрееву пофиг.
— Нам надо вернуться, — говорит печально. В бездонных глазах разбитое стекло, вызывающее волну ужаса чуть ниже груди.
— В смысле, вернуться? Мы же только уехали.
— Мне надо возвратиться домой. Сегодня же.
— Что стряслось? Я тебя в третий раз спрашиваю, Матвей.
Он чуть оглядывается на Марка и как-то заторможенно ему подмигивает, затем снова переключает внимание на меня.
— Отвезу вас в отель. Можно тебя попросить, посмотреть ближайшие вылеты?
— Да, конечно, — моргаю, ничего так и не поняв.
Пока выбираемся на автомобильную трассу, мониторю приложения авиакомпаний и время от времени поглядываю в сторону Андреева, который, кажется, целиком и полностью в своих горьких мыслях.
— Ближайший обратный вылет только утром. В шесть часов. Устроит?
— Да, конечно. Возьми карту и документы. Оплачивай.
На мои колени приземляется небольшой черный бумажник. Провожу по мягкой коже пальцем и раскрываю его. Вот только вытянув пластиковую карту, застываю. Действительность стреляет на поражение в зону правого виска.
Фото из автомата, которые пачками стоят в каждом торговом центре. Влюблённая парочка на ней абсолютно счастлива.
— Что там? — хмурится Матвей, заметив мой внутреннюю реакцию.
— Твоя девушка, — отзываюсь ровно, отодвигая бумажник и заводя паспортные данные в нужное окошко на экране своего телефона.
— Какая ещё нах…
— Мы не одни, — напоминаю, указывая в сторону Марка. — Скажи мне код для оплаты.
Матвей извлекает из кармана коротких шорт
