Даша
Мы садимся в такси. Фил называет мой адрес. Опирается затылком о сидение и прикрывает глаза, а через какое-то время я понимаю, что он уснул. Прошу таксиста сменить маршрут, называю адрес парня.
— Фил, — толкаю его. — Проснись, мы приехали.
— Детка, ещё пять минут, — сонно бормочет он. Такой смешной, сколько он выпил? — Марк, поднимай свою задницу, и пошли, — снова толкаю его. Это срабатывает. Он открывает глаза, вспоминает, что мы в такси, начинает шарить по карманам. — Я оплатила. Фил, выходи уже.
Думала провожу его до подъезда, но поняв, что Фил пьян, намного сильнее, чем обычно, решила не рисковать и довести до квартиры. Он достал ключи и открыл дверь, а затем жестом пригласил пройти.
— Нет, Фил, я тебя довела, а теперь поеду домой.
— Давай кофе выпьем и поедешь, — хватает меня за руку и тянет в квартиру.
Глянула на часы, почти четыре утра. Если честно, ужасно хотелось спать.
— Ну что, как погулял? — услышала я голос Татьяны Аркадьевны. — Ой, Дашенька, здравствуй.
— Здравствуйте, — тихо бормочу я.
— Мама, мы кофе выпьем. Всё хорошо, иди спать.
— Конечно, — улыбается женщина и уходит.
— Фил, может ты сразу спать. Я тоже устала и хочу домой, — постаралась вразумить парня.
Мы вошли на кухню, присаживаться я не стала. Об оперлась бедром о столешницу. Фил как будто не слышал. Снял пиджак, бросил его на стул и стал расстегивать рубашку.
— Эй, ты чего раздеваешься? Ты вообще-то здесь не один, — мои слова не возымели действия, он расстегнул все пуговицы и выправил её из брюк. Хорошо хоть снимать не стал.
— Мы должны быть на равных, — проговорил он. Я совсем не поняла о чём он.
— Фил, что за пьяный бред? Он подошёл непозволительно близко, а потом указательным пальцем провел от ямки на шее вниз, туда, где заканчивается декольте. — Это платье… — запинается он.
А у меня уже воздуха не хватает. Он выбивает его из меня всего лишь одним прикосновением. Становится невыносимо жарко, а губы пересыхают. Я облизываю их, и как раз в этот момент, он отрывает свой взгляд от груди, и жадно провожает им мой язык. А в следующую секунду уже целует.
Я превращаюсь в податливый воск в его руках. Мой мозг отключается, а руки уже обвивают его шею. Скользят по плечам, снимая с него рубашку. Фил подхватывает меня, усаживает на стол. Поцелуями покрывает шею, чертит дорожку к ключице. Вырисовывая языком узоры, продвигаясь ниже к груди. Мое тело жаждет большего, ведь оно знает, помнит, как ему было хорошо в руках этого парня. Я выгибаюсь ему навстречу. Фил сдвигает край платья, освобождает одну грудь и тут же берёт в плен сосок. Это пытка невыносимая, сладкая, ужасно прекрасная… Где-то на задворках разума я понимаю, что совершаю ошибку. Я даже убеждаю себя, что ещё чуть-чуть, и я остановлю его… А Фил тем временем уже задрав подол моего платья, скользит руками по бедрам. Наткнувшись на резинку от чулок из его горла вырывается непонятный звук, а руки начинают следовать дальше, срывая с моих губ первый стон.
— Тише, детка, — шепчет Фил. — Мне нравится, как ты стонешь, но сегодня мы не одни, — он обрушивает на меня свои поцелуи, а пальцы отодвигают край трусиков.
А меня отрезвили его слова. Мы не одни. И мама Фила не спит. Кошмар, какой кошмар! Так стыдно становится. Я начинаю отталкивать парня.
— Фил, — зову его, но он не реагирует. Продолжает свою сладкую пытку, и я понимаю, что если сейчас его не остановлю, то скоро снова потеряюсь во времени и пространстве, плавясь в его руках. — Марк! — пытаюсь оттолкнуть его. — Марк, отпусти!
Это срабатывает, он замирает. Тяжело дышит мне куда-то в шею. А через какое-то время поднимается. Я только сейчас осознаю, что лежу на обеденном столе. Когда он меня уложил, не понимаю. Он отступает на один шаг, а я судорожно поправляю платье. Хочу уйти. Мне это нужно. Я не смогу ещё раз сказать — нет. Иду в прихожую, надеваю пальто. Мне так хочется, чтобы он меня остановил, но он молчит… Я не понимаю, что это сейчас было. Это спермотоксикоз или он хотел меня? Спросить о таком я, конечно, не решаюсь… А его "прости" дает мне понять, что он просто сорвался. И будь вместо меня любая другая, он бы вел себя точно так же. Только другая бы не оттолкнула…
— Не делай так. У меня есть парень. А с тобой мы или друзья, или незнакомые люди, — выпалила в сердцах.
Даже не знаю, на кого больше злюсь. На себя, что так реагирую на его присутствие или на него, за то, что является моей слабостью. Он делает то, что делать друзьям нельзя. А статус наших отношений менять не собирается. Может это и к лучшему. Я сгорю в этих отношениях. Потеряю себя. Хватаюсь за ручку двери, но она закрыта. Фил подходит ближе, помогает справиться с замком. Я стараюсь не смотреть на него. Боюсь своей реакции, боюсь увидеть насмешку, или наоборот, желание меня остановить. Когда двери открываются, я вылетаю на лестницу. Я бы, наверное, побежала вниз по ступенькам, но меня всегда учили держать лицо. Беру эмоции под контроль. Сейчас это был именно тот случай. С ровной спиной подхожу к лифту, нажимаю кнопку и его двери сразу же открылись. Хорошо, что он так и остался на этом этаже. Зашла внутрь, и лишь когда двери лифта сомкнулись за спиной, мои плечи расслабились. Я прислонилась затылком к прохладной стене.
Всё тело еще горит от его прикосновений, мокрое белье дарит дискомфорт, а неудовлетворенное желание вопить от обиды. Но я убеждаю себя, что поступила правильно. Я не девочка на ночь, и не буду ей никогда. А раз другого он предложить не может, то и не надо… И вообще, Лёша, у меня есть Лёша. Заботливый и внимательный… Ну и что, что меня не торкает от его прикосновений… У нас то и не было ещё ничего. Может еще и торкнет…
Домой я вернулась в разбитом состоянии.
Фил
Алкоголя в крови слишком много. В такси сразу отключаюсь. Даша привезла меня домой. Проводил называется…
Уговорил выпить кофе, а сам просто не готов её отпустить. Пошли на кухню. Не садится, стоит, руки на груди сложила, этим только подчеркивает её. Снимаю пиджак, начинаю расстегивать рубашку. Она возмущается, а я хочу быть на равных с ней. Хочу прикасаться кожей к коже. Подхожу ближе, провожу пальцем по открытому участку её тела. Нежная кожа в миг покрывается мурашками, реагируя на моё прикосновение. Даша облизывает губы, а для меня это, как команда "фас". Не даю себе возможности подумать, впиваюсь в такие желанные губы. Я опускаю ее прямо на стол. Исследую шею, спускаюсь к груди. Освобождаю одну и захватываю в плен сосок. С ума схожу от аромата её тела. Мои руки живут отдельной жизнью и уже забираются под юбку. Прокладывают дорогу к самому центру. Натыкаюсь на резинку от чулок. Непонятный хрип срывается с горла. Для кого она так оделась? Скольжу дальше. Хочу добраться до заветной точки, срываю первый стон с ее губ.
— Тише, детка, — прошу её. — Мне нравится, как ты стонешь. Но сегодня мы не одни.
