Я слаб,Я слаб тобой. ПРОСТИ!Хочу кричать,ЗАБУДЬ и осуди,Я ВИНОВАТ…Интересно, как он, находясь на встречах, еще умудряется ей в стихах отвечать.
Не до высокого слога. Читай, милый:
– Типа мне легче… Самый большой грех – малодушие.
– Согласен. Еще больший – не признавать невольно допущенных ошибок. Я осознал, насколько глубоки твои чувства только сейчас. И самое страшное признание самому себе пульсирует в висках. ПРОСТИ.
– Приятно понимать, что ты чья-то ошибка невольная, вернее трофей. Мои чувства – не твоя забота.
Еще одна смс, не все сказала:
– Я на тебя нисколько не обижаюсь. Я себя только виню. Сама во всем виновата. Не понимаю только одного, как можно раскидываться словами «люблю» и не любить. И за что со мной ТАК.
Где же ее функция Снежной Королевы? Наградить пощечиной разбитых на осколки фраз, заморозить безучастным взглядом. Холодное: «Не смею мешать вашему семейному счастью», – не работает. Механизм заедает и спотыкается на каждом щелчке.
– Видимо, я не та барышня, которую нужно беречь и жалеть. И уважать, хотя бы как человека. Ты растоптал мне сердце и сломал хребет. Вопрос «за что?» останется, видимо, без ответа. Будь счастлив.
От Снежной Королевы только: «Будь счастлив». Надеюсь, почувствовал это «королевское» и холодное. Она желает ему счастья, несмотря ни на что. Но это «будь счастлив» как «скатертью дорога». Как звук хлыста. Вон из моей жизни. Включиться в работу. Ах да, работы нет. Тогда на диван и на дно депрессии вниз головой. Или лучше домой в Донецк. Там все родное. Там хорошо, несмотря на эту глупую войну. Там внешнее, может, затмит боль внутреннюю. На этом точка. Нет, не точка, она еще не все сказала.
Пилинь.
– Скажи, пожалуйста, неужели ты вообще-вообще ничего по отношению ко мне не чувствовал? Ни капельки?
Молчит. Пилинь.
– Я тебя люблю и ничего с собой не могу поделать. Пытаюсь тебя понять, мне стало бы легче. И впервые не могу. Похоже, ты просто струсил.
Молчит. Пилинь.
– Не будь таким жестоким, дай мне хоть какие-то объяснения. Неужели я даже этого не заслуживаю?
Молчит. Пилинь.
– Я никогда никого так не любила. Те, кого мы защищаем грудью, бьют почему-то в сердце. Боже, почему же так больно. Скажи хоть что-то.
Что-то в ответ. Читает текст и не понимает, о чем он:
– Наташенька, вечером позвоню. Пока не могу.
Он, похоже, не понял. Ей и так все ясно без его звонков. Она не очень хочет его слушать. Его сострадания ей не нужно. «Извини, наша встреча была ошибкой» не поможет. Ей хочется оправдать его и не может. Оправдать, прежде всего, в своих глазах. Оправданий нет. Он струсил. Их закрутило в водоворот. Подняло на седьмое небо счастья и камнем бросило в пропасть реальности. А где во всем это она? Была игрушкой в чужих руках? Нельзя так с чужими чувствами. Он должен был как-то избавить ее от этой боли или взять на себя часть ее боли. Или не играть. Она его не искала и не звала, он сам пришел. Не она была инициатором. «Мы в ответе за того, кого приручили». Если это испытание, то вопрос, это испытание их общее или для каждого свое. Хочется собрать остатки гордости, но боль сильнее. И она пишет еще и еще.
– Я жить не хочу. Вспоминаю тот первый день и плачу. Я была счастлива. Неужели за один день счастья такая цена? Искололи будто всю иголками. Вся кровь вытекла, осталась лишь одна оболочка. Вынули душу и ничего не дали взамен.
Пилинь.
– Я должна была б тебя ненавидеть, а я боюсь, что больше никогда не услышу твой такой родной голос. Боже, как больно.
Ходит по павильону как привидение. Пришли Нюрочкины родители. Бременские музыканты, а не родители. Сбежали из дома, когда было по шестнадцать. Отмотали 5 тысяч километров из Норильска на Донбасс. Для любви ни расстояние, ни отсутствие денег, ни неприятие родни – не проблема, если есть она, та самая любовь. Построили все с нуля, сами выучились, детей выучили и поставили на ноги. И спустя сорок лет, снова 5 тысяч километров на машине в Ленинск-Кузнецкий, по уральскому серпантину прочь от войны в поисках новой жизни, чтобы через сорок лет снова начать все с нуля.
Белые брюки и блузка в белый горошек. Так странно. Смотришь на себя в зеркало: счастливая, должно быть, девушка, а в душе зияющая пропасть. Но пропасти посторонним не видно. «Прекрасно выглядишь, прямо светишься вся. – Спасибо, стараюсь». Вся наша жизнь – игра, а люди в ней актеры. Она – хорошая актриса, только амплуа трагическое. Блин, где моя сумка. Вызывают полицию. Майор задает стандартные вопросы: «Фамилия. Имя. Прописка». На последнем ответе «Донецк», молча задерживает на ней взгляд. Продолжает протокольные вопросы. «Что в сумке? В сумке все. Загранпаспорт и внутренний украинский. Кредитная карточка. Деньги». Завтра лететь. Ни паспорта, ни денег, ни билета на самолет. Может, ему позвонить? Не стоит. Ему не стоит. Остаться в чужой стране без документов и без денег. Что-то не очень благосклонна к ней Сибирь. Нашли сумку. Все на месте. Только деньги пропали: рубли и евро. Евро за квартиру за следующий месяц заплатить. Гривны не взяли. Намек, пора тебе, девочка, домой. Гривны на такси доехать. А там как хочешь. Нечего тебе было здесь делать. Прощай. Привет из Сибири.
