Мужчина смотрит на меня, кладет руку на плечо, сильно сжимает:
— Надеюсь, ты знаешь, что делаешь. Во время соревнований запрещено менять претендентов. Макрегор был нашим запасным вариантом, но теперь он еле дышит из-за тебя. Поэтому, если тебя запинают четыре цыплёнка, не думай, что это конец… Ты все равно будешь представлять нас до конца соревнований — с переломанными костями и ранами. Мы тебя подлатаем и не дадим дисквалифицировать из-за телесных травм и ЗАСТАВИМ провести все бои. Все десять дней ты будешь представлять нас… И не проиграешь, ты понял? Не знаю, о чем думал Монтано, когда выставил кандидатуру напыщенного новичка на эти соревнования.
ЗАСТАВИМ? Интересно, как это они меня заставят… Если только не промоют мозги. А, вот оно что. Он, наверное, думает, что в худшем случае они прочистят мне мозги и сделают бездушным представителем в боях, не вытворяющим всякую фигню.
Мило улыбаюсь, говорю на ломаном английском:
— Не переживайте. Прежде чем это случится, я переломаю вам все пальцы.
Мужчина быстро моргает, но руку с моего плеча убирает.
— Что ты сказал?
Говорю четче:
— Прежде чем это случится, я переломаю им все кости. Простите, я только недавно начал изучать английский.
Интересно. Болтун в бакенбардах рассказал то, во что меня, почему-то, не посвящали. Получается, меня нельзя заменить на время соревнований ни на кого, кроме запасного Макгрегора, который сейчас еле на ногах стоит и таким инвалидом останется еще пару дней? Дисквалификация происходит только если меня изобьют до полусмерти? А насколько я знаю из истории таких соревнований, представителей кланов очень редко побеждают кандидаты. А уж запасного представителя еще реже. И если такое случается, то отбор в клан заканчивается с позорным объявлением, что «претенденты клана лишены дееспособности». Хм, выглядит как клановая Олимпиада, где вместо золотых медалей можно проиграть и получить позорную медаль из фекалий. Похоже, один представитель клана должен проводить все бои без перерыва на отдых не просто так — это уже его испытание.
Как я и думал, изнанка этих соревнований — демонстрация сил кланов. Вот только не друг на друге, а на простых смертных — беляках. На отличных лабораторных крысах, подставляющих пузики под лезвия скальпелей.
А еще… Монтано… Монтано… Значит, многие в Вальтах недовольны, тем что он поставил меня их претендентом? Интересно…
Мужчина уходит и начинает ожесточенную перепалку жюри, а я подзываю рефери, спрашиваю у него пару щепетильных вопросов о непубличных правилах соревнования. Не без труда узнаю всё что надо и начинаю интенсивно соображать, вдумчиво взвешивая на весах последствий разные варианты…
Мои размышления прерывает громкоговоритель:
— ВНИМАНИЕ! По просьбе представителя Вельтешафт и с согласия совета жюри, мы приглашаем на отборочный поединок сразу четверых претендентов!
Трибуны затихают и после краткосрочного ступора горланят во всё горло. Споры, мнения, критика, брань, ругань, овации и улюлюканья — всё смешалось в кляксу человеческих эмоций.
Надо же… А мне это начинает нравиться… Эти эманации толпы. Эти взгляды. Наверное, я слишком долго сидел в тенях. И сейчас меня ослепляют дешевые лучи славы.
— Киба! Киба! Каба!!!
Слышу их…
— Киба! Right here! Киба! Right now!!!
Хорошо, что я не оделся Вальтом. Сейчас я больше похож на представителя народа, а не элиты. В костюме от «гусей», ага. Надеюсь, беляки не разбираются в брендах.
— Киба! Right here! Киба! Right now!!!
— Костя!!!
— Киба!!!
— Константин!
— Зерус КэКэ!!! — надрывает горло Сэм Блэк, подтрунивая беляков. Так вот кто тут подзадоривает толпу.
Поднимаю руки кверху, провоцируя новые волны эмоциональных эманаций. Да, всё верно. Кричите, беснуйтесь, радуйтесь! Я дам вам столько зрелища, сколько вы заслуживаете…
Стражи разбегаются во все стороны, но их не хватает. Слишком много выкриков, слишком много эмоций, слишком много нарушений.
По словам Тернова, многие тут делали неофициальные ставки под самые разные условия. Киба выиграет во всех поединках — ставка 3 к 1 на меня. Киба проиграет в первом бою — ставка 10 к 1 на меня. И сейчас все пошло наперекосяк. Киба опять запоганил планы.
До хруста в костях вдыхаю воздух в легкие:
— ГОСПОДА!!! ДАМЫ!!! ДЕЛАЕМ СТАВКИ!!! КИБА ПРОТИВ ЧЕТВЕРЫХ!!! ДЕСЯТЬ К ОДНОМУ В МОЮ ПОЛЬЗУ!!! СТО К ОДНОМУ!!! ОДИН ПРЕДСТАВИТЕЛЬ ВЕЛЬТЕШАФТ ПРОТИВ ЧЕТВЕРЫХ ЖАЛКИХ БЕЛЯКОВ!!! НИЧТОЖНЫХ, СЛАБЫХ, НЕДОСТОЙНЫХ ДЫШАТЬ С НАМИ ОДНИМ ВОЗДУХОМ!!!
Становится намного тише. Многие замирают с раскрытыми ртами и поднятыми руками.
Эмоции затихают. Даже Сэм Блэк захлопывает рот в удивлении. Беляки больше не скандируют мое имя. Жюри переговариваются, мужик с бакенбардами краснеет, как рак, смотрит на меня глазами, способными расплавить металл.
Ого, как резко толпа меняет свое мнение. Достаточно пары слов и из героя ты превращаешься в злодея. Толпа… Она как младенец. Хочет только жрать и развлекаться.
Под звенящую тишину в яму заходят четверо. Всех их я знаю. Трое беляков старшекурсников и один толстяк из моей группы, имя которого мой мозг отказывается запоминать. Ого, не знал, что он пробудился. Рисковый. Что он может вообще сделать? На что надеется?
Он смотрит на меня чуть ли не слезами на глазах:
— Ты… значит правду сказали. Ты такой же, как они.
Не отвечаю, пожимаю плечами.
— ВНИМАНИЕ! ПОЕДИНОК НАЧИНАЕТСЯ ЧЕРЕЗ ПЯТЬ!..
Как же они меня ненавидят.
— ЧЕТЫРЕ!
Толстяка трясет от эмоций:
— Я знаю, что не справлюсь с тобой, — сжимает кулаки. — Но, надеюсь, я смогу плюнуть тебе в лживую рожу.
Какой смелый. Губы только трясутся от страха.
— ТРИ!
— Боюсь, что нет, — серьезно отвечаю я. — Но сможешь плюнуть на них.
— ДВА!
— Что ты городишь?
— ОДИН!
— Плюнешь в лицо им, — повторяю я, киваю за спину на трибуну, туда, где сидят Вальты.
— НАЧАЛИ!!!
— Я сдаюсь!!! — резко поднимаю руку. — Четыре ничтожных беляка победили аристократа из главенствующего клана! За одну секунду они превзошли его! Поприветствуйте новых и уважаемых членов клана Вельтешафт! НУ! Почему не хлопаем?!
Достаю из кармана зубочистку, сую в рот.
Мои скудные хлопки эхом отдаются от стен.
Хлоп… Хлоп… Хлоп!..
Упс. Похоже, хрупкая политическая система отбора дала сбой…
Глава 11. Сумма расслабления
Время: 13:04
