Книга Кроме меня, кроме нее - Мария Евсеева

На верхней полке ряд книжек – все истории наизусть помню. Мечтала, рисовала в воображении, что у меня так же красиво будет. Хранила все эти картинки в памяти, пересматривала время от времени и замирала в ожидании и предвкушении. Как тайну хранила, никому не рассказывала. Первая любовь. Она же больше никогда не повторится. А мне и вспомнить-то нечего – одна разрушительная боль. Или это ерунда полная? Бред писателей? Сами, наверное, навыдумывают неизвестно что, свои несбыточные надежды в книгу помещают. А дурочки типа меня ведутся.

– О чем задумалась? – спрашивает Иринка, и я вздрагиваю. Замечаю, что бесконтрольно кончик пряди покусываю. Молчу опять, только плечами пожимаю. Хоть и сестра она мне, а откровенничать я как-то совсем не привыкла. Коплю, коплю все в себе… Главное, чтобы не прорвало.

– А о чем тебя Никита спрашивал? Что-то я вообще не поняла смысла его слов.

Рассказать бы ей про эту мымру Асю, да не поверит ведь. Она же «самый лучший в мире педагог и такое себе не позволила бы». Я бы, может, тоже не поверила, если бы собственными глазами не увидела.

– Сама не поняла, – отмахиваюсь.

– А он правда чем-то обидел? Я просто иной раз тебя совсем не понимаю, – улыбается и подсаживается ближе, толкая легонько плечом. – То рыдаешь в три ручья из-за того, что он не приходит. А пришел – бежишь без оглядки.

Да я и сама себя иной раз не понимаю. Но я же не машина. Чувствую все, вот и реагирую. Если бы он просто, как Коломенцев, к примеру, лип к Асе. А то ведь…

После такого вьюжного вечера, совсем непохожего на октябрьский, резко потеплело. Опять грязь и лужи на дорогах. Лучше бы уж снег выпал… С ним не так грустно.

А утром первая физ-ра. Только бы не на улице! Я этого не вынесу…

В нашей школе два спортивных зала. Один поменьше, другой побольше – как раз, наверное, для такого случая, когда у двух классов уроки совпадают по времени. Поднимаюсь в женскую раздевалку, переодеваюсь и жду звонка, как приговора. Только бы не встретиться! Странно даже… Ведь еще совсем недавно выискивала его взглядом повсюду, среди тысяч лиц смогла бы узнать.

И все, как назло, в моей жизни происходит…

Заходим в спортзал. Наш физрук свистит, на натянутую сетку показывает: мол, чтобы на эту сторону становились. В волейбол играть будем. Девчонки одиннадцатого «Б» против нас. Против наших то есть. Я-то ни при чем, так, помеха справа…

А в том конце зала пацаны уже баскетбольный мяч атаковали. Стараюсь не смотреть в их сторону. Только как, если лицом туда стою?

Я не ищу его взглядом, не пытаюсь разглядеть. Но все равно замечаю, как он мяч ведет уверенно… и какие у него руки сильные… Футболка белая очень к лицу… И улыбка… улыбка…

– Не спи! – орет Катенька.

И я словно со стороны вижу ликование соперниц, которые все до одной на меня пялятся. А мяч совсем рядом куда-то в сторону катится… И не соображу никак, что же сильнее: стыд от своей спортивной непригодности или то чувство, что изнутри меня терзает, когда его вижу.

Урок, как пытка. Мучительная, невыносимая… сладкая. Стоит только ему в мою сторону обернуться, и я готова взлететь высоко-высоко, лишь бы только за ним. А про Асю вспомню – сразу шарахаюсь с небес на землю и больно бьюсь головой. Хотя, кажется, нет… Это снова мяч… Даже с ним отношения не складываются.

Каторгу прошла, теперь на казнь иду. Только сейчас понимаю, какую глупость совершила. Кому плохо сделала? Физичке? Наоборот… Готовлюсь мысленно к моральному унижению. Сейчас буду звездой Голливуда… Может, кому-то это и в радость (Коломенцеву, например)… Только не мне.

Все ждут с нетерпением результатов. Кроме меня… Я спряталась за широкой спиной Ваньки Мохова и не дышу. Считаю секунды до расстрела. Ладони мокрые, как у лягушки. И щеки, чувствую, снова краской залились.

А Ася медленно оценки за контрольную диктует, специально время тянет – смакует, спускаясь взглядом вниз по строчкам журнала. Моя-то фамилия в самом конце. А у меня уши закладывать начинает. Мамочки! Только бы сознание не потерять.

Не слышала ни слова из того, что она говорила… Правда, Стрельцов уже давно бы ручкой мне в спину ширять начал, если бы что-то из ряда вон произошло. А она уже тетрадки раздает. Сейчас работу над ошибками делать будем, решать то, что у многих затруднение вызвало. Мимо меня быстро проходит и тетрадь небрежно на парту кладет. Хорошо, что на всеобщее посмешище не выставила. Открываю тетрадь…

Четыре?

Пробегаю взглядом по строчкам с неизвестным мне почерком… А пульс на опережение пошел. Ничего не понимаю… А-а! Тетрадь не моя!.. А где моя? Кто-то ее сейчас получил и смеется?.. Оборачиваюсь, аккуратно по сторонам озираюсь. Все спокойно, каждый в своей тетради носом клюет. Закрываю эту чужую писанину и на Асю искоса смотрю. Руку поднять? Сказать, что тетрадь чужую дали, – только напомнить ей о своем поражении.

Смотрю на обложку тетради, и в глаза сразу бросается: «Марины Шмаковой». Моя тетрадь! Снова открываю – контрольная. А где те пустые клеточки, которым я приказала улыбаться Асе? Решение… с рисунками даже какими-то. Четверка внизу крохотная красной пастой нарисована. Откуда все это взялось?..