Вылупился на неё и мигом обомлел. Стоит с сумкой через плечо и млеет. Будто в жизни не встречал девушек с красными волосами.
— Проходи, чего ты на пороге торчишь, Михаил? — говорит Симба, отступая в глубь коридора, чтоб этот юный верзила мог пройти. Хотя верзила — не то слово. Рост соответствующий, а комплекция подкачала. Худенький, плечи совсем ещё мальчишеские. В племяннике есть что–то от ботаника, так и хочется погладить его по голове и поинтересоваться: «Ботан, где очки потерял?»
— Это моё полное имя, — говорит племянник, — но мне оно не нравится…
— А какое тебе нравится? — спрашивает Симба, заранее зная ответ.
Так и получается: что хочешь услышать, то и слышишь.
— Майкл! — гордо говорит племянник.
— Пусть будет Майкл, — соглашается Симба, — не племянником же мне тебя звать!
«И не ботаником!» — но этого она вслух не произносит, скользнуло в голове и пропало, а племянник уже протопал в квартиру и осматривается.
И — стесняется. Поставил сумку посреди комнаты, торчит рядом с ней, не зная, куда себя приткнуть. И смотрит на Симбу безмятежным сестриным взглядом. Сестра всегда так: посмотрит–посмотрит, а затем что–нибудь сморозит, хоть стой хоть падай. Когда Симба в первый раз вернулась от мужчины, сестрица окинула её этим своим безмятежным взглядом и брякнула:
— Ну что, оттрахали?
Симба тогда заревела и неделю с ней не разговаривала, хотя вопрос был по существу и заключал в себе правильный ответ.
— Где я буду жить? — осведомляется племянник.
— Здесь, — говорит Симба, — здесь и будешь, вот прямо в этой комнате. Кресло видишь?
— Вижу! — отвечает племянник.
— Оно раскладывается, — говорит Симба, — и получается кровать. Узкая и твёрдая, но спать можно.
— А компьютер? — интересуется племянник.
— Что — компьютер? — переспрашивает Симба.
— Мне можно?
— Когда я не работаю, — говорит Симба. — Я с его помощью вообще–то деньги зарабатываю…
Племянник краснеет, и Симбе становится смешно. Давненько она не испытывала такой уверенности в себе.
— А это что? — Племянник тычет пальцем в харю.
— Умеешь играть в дартс? — вопросом на вопрос отвечает Симба.
Естественно, ботаник играть в дартс не умеет. А ещё Майкл называется. Любой Майкл играть в дартс должен с детства, а этот в детстве наверняка играл в другие игры, например в Quake.
— А в Quake умеешь? — спрашивает Симба.
— Я чемпион школы! — кичливо заявляет эта худая прыщавая жердь. Всё ясно, теперь ей предстоит воевать за место под солнцем. Играющие в Quake безумны по определению. Только она отойдёт от машины, племянник сразу же — за клавиатуру. Может, подключить второй компьютер?
Тот, что в спальне. Пылится в коробке на платяном шкафу, где развешана одежда — зимняя, осенняя, весенняя. Летняя сейчас просто свалена в углу. Чтобы не лазить в шкаф каждый день. Покопаешься в кучке — и готово!
Старый её комп с простеньким четырнадцатидюймовым монитором, взяла новую машину, а прежнюю отчего–то не выкинула. Проблема в другом.
Куда его ставить?
Если эту машину перенести в спальню, Симба не сможет работать в сети — когда эти козлы её подключали, притащили с собой мало кабеля, она всё собирается прикупить и переделать, да руки не доходят.
А подключать в спальне ту машину…
Тогда что получится? Она будет спать, а он рядышком играть в Quake?
Симба поёжилась.
Племянник всё торчал посреди комнаты и застенчиво переминался с ноги на ногу, бедняга.
— Есть хочешь? — спрашивает Симба.
В пятнадцать лет и при таком росте могла бы и не спрашивать, тем более что его папенька поесть горазд — помнит это с тех пор, как жила с ними.
— Хочу! — отчего–то почти шёпотом говорит Михаил.
— Значит, так, Майкл, — говорит Симба, — сначала мы едим, а потом я учу тебя играть в дартс, понял?
— Понял!
— Вот и хорошо! — восклицает Симба и идёт на кухню.
Племянник топает за ней, и она советует ему помыть руки.
Смешно, ну прямо как его мамочка!
В холодильнике есть пицца, даже не одна.
Симба всегда держит пиццу про запас, больше всего она любит пиццу с салями, но с салями пиццы сейчас нет — она съела её вчера. Значит, будет лопать с чем–нибудь другим.
Есть с ветчиной и сыром, а есть с сыром, грибами и маслинами. Вроде бы диетическая.
— Тебе какую? — спрашивает она.
Естественно, ему с ветчиной и сыром.
Симба суёт пиццу в микроволновку.
Племянник с вымытыми руками сидит за столом, всё ещё стесняясь, и правильно — чем больше стесняется, тем приличнее будет себя вести. По крайней мере, не станет подсматривать за ней в ванной.
А вот что касается компа…
Микроволновка дзинькает, пицца готова.
— Ты будешь чай или кофе?
— А сок есть? — спрашивает племянник.
Симба достаёт из холодильника пакет сока.
Второй комп надо перетащить в большую комнату. И поставить рядом с первым. У неё завалялся кусочек кабеля, так что можно организовать локалку, хотя возиться ей неохота, впрочем, ботаник на это должен быть способен…
— Ты умеешь делать локальную сеть? — спрашивает Симба у быстро жующего пиццу племянника.
Тот отвечает с набитым ртом:
— Умею… — И, прожевав: — А зачем её делать?
— У меня есть второй компьютер, — говорит Симба, — я тебе разрешу им пользоваться, но к сети подключен мой, зато в том должна быть сетевая плата. Если подключишь, сможешь через меня ходить в интернет…
— А ещё одна сетевая плата у тебя есть?
«Умник! — думает Симба. — Сразу въехал!»
— В моём стоят две, да ты жуй помедленнее, никто ведь тебя не гонит!
— Вкусная была пицца! — благодарит племянник и залпом выпивает стакан томатного сока.
— Тогда завтра и сделаешь, — говорит Симба, — мне с утра по клиентам, так что я тебе не помешаю, ну, идём играть в дартс?
Племянник послушно кивает и тащится за ней в комнату.
Первый дротик он метает слишком слабо, видимо, боится, хотя непонятно, чего.
Но уже второй летит прямо харе в харю.
Харя недовольна.
Симба опять путается, кто висит на стенке: он или она. Но заметно, что харя недовольна, одно дело, когда дротики в неё кидает Симба, и совсем другое — когда какой–то малолетний придурок, худая каланча, водворившаяся в чужой квартире.
