быть, я ему уже какое-то время нравлюсь.
То, как он смотрел на меня в тот день во дворе. Ноэль все еще была рядом с ним, он все еще держал ее за руку. Но он смотрел на меня.
— Если это правда, то это еще больший красный флаг. Что за парень испытывает вожделение к лучшей подруге своей девушки? Я знаю, что он ведет себя мило и обаятельно, но это именно тот тип парней, которые занимаются подобным дерьмом.
— Дерьмо вроде чего?
— Убивают свою девушку, — шипит она.
Я усмехаюсь.
— Ты слышишь себя, Эддисон? Тео не убийца. Он чувствует себя виноватым, когда случайно наступает на жука.
Она подходит ближе, опускает подбородок.
— Кэсси, я знаю, что он тебе нравится. Но, пожалуйста, держи ухо востро. Я просто прошу тебя быть осторожной. Вот и все.
Я должна отрицать, что он мне нравится. Но в этом нет смысла. Она знает правду.
— Я осторожна.
— Хорошо. — Ее взгляд снова перемещается на Тео, и на этот раз он замечает нас и машет рукой. Эта улыбка, эти глаза, эти огромные, невероятные руки, которые появляются в каждой моей фантазии. Он ни за что не сделал бы того, в чем его обвиняет Эддисон. — Я надеюсь, ты знаешь, что делаешь.
ГЛАВА ДЕВЯТНАДЦАТАЯ
НОЭЛЬ
Я все еще в одежде Бо, спортивных штанах и футболке, которые мне огромны. Я ненавижу, что мне приходится носить его одежду. Что я вспоминаю о нем каждый раз, когда аромат нитей проникает в мой нос. Что ношение его одежды заставляет меня чувствовать, что я принадлежу ему.
Хуже того, я ненавижу то, что мне это нравится.
Он оставил для меня альбом для рисования, карандаши, кисти и банку краски для стен. Когда я проснулась и увидела, что они ждут меня, я не смогла сдержать ухмылки, которая расползлась по моему лицу.
Мама практически запретила выносить из дома принадлежности для рисования, когда решила, что я трачу слишком много времени на «рисование» и недостаточно на совершенствование своих поз. Даже жизнь в кампусе не дала мне много времени, чтобы сосредоточиться на своем искусстве. Все, что у меня есть, — это мимолетные моменты между занятиями, чтобы подвести еще одну черту — другую — остальное мое время посвящено лекциям, учебе, школьной работе, общественным работам, вечеринкам, семейным ужинам и мероприятиям в кампусе с моими сестрами по женскому обществу.
Бо оставил для меня записку в альбоме для рисования: Сходи с ума, принцесса. Такой я и была.
Щелчок замка эхом отдается в тихом подвале, за ним следует скрип открывающейся двери и скрип каждого шага Бо вниз по лестнице.
— Ветчина и сыр, принцесса.
— Спасибо, — бормочу я, сосредоточившись на своем альбоме для рисования и подводя серые глаза.
Он приседает, ставя тарелку.
— Ты рисуешь меня? — В его голосе звучит странная надежда. Легкая и мягкая.
— Что ты думаешь? — Я показываю ему рисунок.
Он проводит кончиками пальцев по краям, стараясь не задеть графит.
— Я думаю, ты делаешь именно то, что должна делать.
Мое сердце трепещет. Он просматривает страницы, разбросанные по моему матрасу, большинство из них все еще на ранней стадии набросков, но мне нужно было набросать все образы в моей голове, прежде чем они исчезнут.
Я никогда никому не позволяла смотреть на мои работы, даже Кэсси. Слишком стыдно за то, что моя мать заставила меня чувствовать по этому поводу, как будто все время, которое я потратила, изливая свою душу на страницу, было совершенно бесполезным. Как будто я была совершенно никчемной.
Но мне нравится, когда Бо смотрит.
Он рассматривает каждый рисунок так, как кто-то мог бы рассматривать Пикассо или ван Гога. Изучает каждую линию. Смотрит на мою душу на странице, в восторге от нее.
Он постукивает по уголку эскиза в моих руках. Его портрет.
— Никогда не прекращай это делать.
Я не могу удержаться от улыбки. Возможно, это первая настоящая улыбка, которую я когда-либо ему дарила.
— Я хочу, чтобы вся эта комната была покрыта рисунками
— Это заняло бы у меня много времени.
— И что?
Я прижимаю блокнот к груди.
— Если я закрашу всю комнату… ты меня отпустишь?
Между нами воцаряется тишина. Я сказала не то. Он собирается наказать меня.
— Может быть, к тому времени ты уже не захочешь.
Он оставляет меня с сэндвичем с ветчиной на сухом пшеничном хлебе и направляется обратно вверх по лестнице, к выходу из подвала.
Без того щелчка закрывающейся за ним двери.
Моя рука, бегущая по странице, останавливается. Не может быть, чтобы он забыл запереть меня здесь. Он делал это день и ночь с тех пор, как похитил меня.
Он вернется в любую секунду, чтобы запереть за собой дверь.
Безумная часть меня не хочет двигаться. Не хочет пытаться сбежать.
Может быть, к тому времени ты уже не захочешь. Может быть, я уже не хочу.
Я окружена эскизами. Моя рука и запястье болят от того, что я столько часов рисовала, но я не могу остановиться. Мой разум гудит, эта навязчивая потребность перенести все из моей головы на бумагу. Я не чувствовала ничего подобного с тех пор, как была ребенком, когда все, что я хотела делать, это рисовать, была ли я в своей комнате, играла на улице, сидела на съемках моделей, ожидая, когда директор по кастингу назовет мое имя, или ела тщательно подобранное низкокалорийное блюдо, которое моя мама поставила передо мной.
Я не могу вспомнить, когда в последний раз это чувство переполняло меня. Это чувство… радости. Надежды. Свободы.
Но я заперта в чьем-то подвале. Это несвобода. Должно быть, Бо залез мне в голову, вот и все. Я не позволю себе поддаться стокгольмскому синдрому, или промыванию мозгов, или газовому освещению, или какому-то другому дерьму, которое он пытается мне навязать.
Когда не следует ничего, кроме тишины, никаких звуков, кроме тиканья часов в моей голове, я двигаюсь с кошачьей скрытностью. Кладу блокнот и карандаш на матрас, ступаю на замерзший пол.
Я готовлюсь к неизбежному скрипу на каждой деревянной ступеньке. Три тихих скрипа отмечают мой подъем, и я уверена, что он влетит в эту дверь в любую секунду.
Он этого не делает. Дверь остается закрытой. С другой стороны, тихо.
Мое дыхание сбивается, сердце колотится как молоток. У меня есть шанс. Возможно, я действительно выберусь отсюда.
Предупреждения Бо звучат у меня в голове: Если ты сбежишь, я найду тебя прежде, чем ты
