Соседнюю часть ПВО сокращают уже лет пять. Каждый год они получают грозную цедулю сверху — распустить и разогнать! Отвечают: «Есть!» и сокращают. Потом пишут рапорта, где убедительно доказывают, что без их части ослепнет и оглохнет всё направление (что истинная правда) и получают другой приказ: «Восстановить и набрать!» На другой год — та же картина. По сути, единое управление армией утеряно, каждый бюрократ в погонах гребёт под себя. Все советские запасы пропиты и выссаны. Верхушку охватывает паника и потому нижестоящих прессуют и обворовывают всё наглее. (У нас, к примеру, форму получить можно только через суд. Пока можно.) А чтоб меньше вякали, сверху спустили указивку (незаконную), по сути отменяющую положения Устава о рабочем времени. Скачи, мол, враже, як пан скаже! По сути, все виды служб объявлены чрезвычайными (кроме штабной).
Самое мерзкое — все паразиты опять уцелеют. У нас есть начальник санчасти — старый педераст. Болит горло — показывай ему жопу (истинная правда!). В медицине — полный нуль — в советское время был директором санатория. Уже на пенсии, но «работает». И сколько бы народу он не залечил, «работать» будет до своей смерти.
Батальон связи битком набит жёнами высокопоставленных кабанов. Даже на должностях траншеекопателей! Поскольку они «болеют» годами и появляются только за получкой, работу за них тянут «военные крестьяне». Недавно встречаю их ротного — ушёл из армии. Почему, спрашиваю? — Надоело ишачить от зари до зари, и даже жену его командование никуда не трудоустроило — так и мыла горшки в райбольнице с дипломом врача за 200 р. Этот человек знал связное дело лучше всех в гарнизоне! Простым бабам устроиться в армию — только через постель. Новые русские — герои многочисленных анекдотов. Но они светочи культуры и нравственности по сравнению с нашими отцами-командирами. Есть у нас в гарнизоне вполне приличная база отдыха для всяких комиссий и проверяющих. Её иногда арендуют новые русские, так что персонал очень хорошо чувствует разницу. Буржуи по крайней мере не ссатся под себя и не бегают голяком по лесу за бабами. Всяких проверок сейчас в армии куча, и всех надо кормить-поить. Причём не простой водкой, а виски, бренди. Плевать на голодные лейтенантские и солдатские семьи! (Как комиссия, так задержка зарплаты.) Ну и хохляцкая мафия, куда же без неё! Их цель — хапнуть кусок пожирнее и подставить кого вместо себя, свалив в отставку в ридну Хохляндию, у садочек з вишнями. Там, где они захватили власть в гарнизонах, житуха особенно поганая. Да ну их всех! Всё равно, выйдя в отставку, эти сычи долго не живут, спиваются. А дети их — наказание Божие.
Есть и путёвые офицеры. Геройски погиб в Чечне вертолётчик Майданов — честнейший человек, как говорят наши контрактники, служившие срочку у него. Есть у нас полковники, за всю службу не использовавшие ни одного бесплатного солдатского трудодня на своей даче. Недавно один такой майор выстроил наш караул: «Благодарю за службу!» — «Служу Советскому Союзу!» — ответил я. Он ухмыльнулся — «На корабль!» — указывая на наш дежурный «КрАз». «Это, случаем не «Курск?» — спросил кто-то. «Нет, Аврора!» — был мой ответ.
Absolutely War
«Лимонка» № № 141, 142 апрель 2000 г.
Не август, не Ботлих, про который я уже, конечно, знал, куда уже вовсю шли не только боеприпасы, ПТУРСы-нурсы, медали-ордена и ножички с надписью «От Путина В.В.». В это время, так уж получилось, я грел седалище в ближайших барах, натягиваясь, устраивал агитационный террор в форме битого стекла «мол, давить этих блядей надо». Черножопые моего района стали обходить меня за километр. Несколько раз ара и подобные (в Тюмени негров нет, а жаль) в баре становился мишенью — бутылки, стаканы и т. д. Согласитесь, вполне безобидно. Я просто ещё не созрел. Тогда. Ха-ха. Пока был трезвый, у входа привязывал своего волкодава, не забывая, в каком городе я живу. Адекватность моя давно перестала быть вопросом для окружающих.
Потом как обычно — аусвайс контрол, беготня по учреждениям, сбор справок (теперь уже платных), три медицинские комиссии, клоповник, называемый призывным пунктом…. Да, ведь у меня уже было три облома: 87-й — Зарека (Демократическая республика Афганистан) — просто попал в другой род войск, 89-й — Ангола, через «Спутник», теперь это уже не секрет, лучшей базы подготовки террористов, Хаттаб пускай чего-нибудь пососёт, ну хотя бы галету — с них тоже икается. Последняя грустная попытка — 96-й — Таджикистан. Может быть, судьба (Malory, yes?), в военкомате я был, в основном, горизонтальный, а регион включает в себя усиленную проверку на адекватные состояния — белоин, много, дёшево, торчалово — проблема.
Итак, все эти четыре грязные избушки оказались улицей с неоновой вывеской «Обломские». Внутри я был, перееблось там все, и правда, в кровь и пепел. Но это присказка. Читатели, многоуважаемые господа, и их же охуевшие от них же дамы, блондинки и брюнетки, я вас так люблю! Чего вы ждёте? Страшилок про прибитых на крестах, про кровь и плазму? А у меня с 89-го был рок-н-ролл. Какой?! Вы про такой давно забыли. И для каких голов всё это? Одна надежда (как у Анны Герман, хороший, кстати, человек) — остались памяти, где каждый рок-концерт, ну, как последний, ну, как Динамо-Киев, что ли, времён Второй Мировой? С возвращением обострилась сентиментальность. И Янка, блин, и Лукич, и Анька-Нюрыч с Дохлым — последние из культовой космической братвы.
Ну, ладно, всё сначала.
Короче, воюем-то мы за Дагестан, этих же мразей оккупировали. Пример простейший, как кружка пива. Берём 12 духов. Ну, то да сё. Допрос. Так, блин, только одна мразь чехом оказалась, остальные, кто бы вы думали, уважаемые читатели? Граждане республики Дагестан. Как-то парни без жестокости, так, в пузо разрывными, ну, кто долго выл — по головам проехались тем же калибром.
С чего же всё это началось? Банально и аналогично. Аналогично — с мистером Дугласом Моррисоном — тот же возраст, перекрёсток, слава Богу, не было крови. Упряжка запуталась с ГАЗ-66. А, чуть не забыл, мои родители — геологи. I was born in the expedition — мороз, пока машина елозила, я почему-то оказался на снегу, метрах в десяти, ну и человека этого я запомнил — тот же белый хайр, обилие карабинных гильз и фенек. Для дураков — он меня даже не погладил. Почирикал чё-то, наладил свой агрегат и — ветер в харю… The weather is very cold.
Очень скоро моей любимой игрушкой стал автомат — естественно, игрушечный. Но я попросил отца приделать к нему длинный, узкий, прямой магазин. МП 38? Да, блин, если об этом о всём серьёзно, уважаемые читатели-пивоискатели, можно и о перитональных матрицах с изломом-микродеформацией на сроке беременности, и о самом мистере Грофе. Ну и по схеме — через Алистера Кроули, по тематике до «Аквариума» Суворова.
Бабьё наше уже зазевало, принимает соответственные позы, давно расстегнуло лифчики на спинах — и утро будет о деньгах.
А хотите изменить это утро? Оно же Ваше, милые девушки. Как насчёт поучаствовать в магии трансформации времени суток (по большому счёту, времени — вообще). В магии изменения, блин, привычек. Хоть кончиком носа коснуться огненного шара с именем — Революция. Главное — не ссыте. Ух, какие же вы классные, блин. Девчонки-читательницы. Естественно, без своих Боровов и пр. клавишников, а также не успевших получить чипы Главного Целлюлитного Управления. Значит, всё good, блин. Ага, ещё very. Ебу и плачу.
