неожиданное нападение, сам не знаю. Видимо на уровне инстинктов. Лезвие ножа, стремившееся пронзить мой многострадальный живот, я сумел блокировать левой рукой. Скрежетнув по ножнам, закреплённого в рукаве стилета, нож всё-таки пропорол мне кожу на руке. Но рука – это не живот с его кишками и внутренностями. С правой руки заряжаю в ответ, добавляю ногами. Мелкая фигурка снова забилась в тёмный угол. Я слышу хруст сломанной кости. Звякает нож, упав на кафельную плитку пола. Тело нападавшего воет в углу.
Захлопываю дверь, щёлкаю выключателем на стене.
Мелкий шкет. Тот самый карманный воришка, который попытался обокрасть меня сразу по приезду в Ростов. Теперь он сидит и скулит, зажимая сломанную руку.
Я задрал рукав и осмотрел рану на своей руке. Терпимо. Неглубокий порез. Кровит слегка, но через пару минут всё пройдёт. Просто запускаю процесс излечения и забываю про эту мелкую рану.
Хватаю шкета за ухо и тащу в комнату. А там всё интереснее и интереснее... Или как говорила незабвенная Алиса: Всё чудесатее и чудесатее.
Мои сумки валяются прямо на полу выпотрошенные. Исчезли все деньги... Да и Вальтера я своего чего-то не наблюдаю. Охлопываю завывающего мелкого и обнаруживаю всё это у него. Пачки денег за пазухой, а пистолет сзади за поясом...
Нюхаю ствол пистолета... Пахнет сгоревшим порохом. Знакомый такой кисловатый запах... Из него явно недавно стреляли.
На полу кухни, в луже крови лежит Нина. Две раны на груди, одна на лбу. Уже холодная...
Вот ведь как...
Судьба, будь она неладна...
Не погибла в первый раз, когда муж её пырнул ножом в живот. Потом после удара ножом в сердце из последних сил я её спас... Но убил её мелкий воришка, в её же собственной квартире...
- Тебя кто послал сюда? – спрашиваю мелкого гада...
- Сява.
- И что он тебе сказал?
- Сказал, чтобы я забрал деньги.
- Какие деньги? Ты не тяни. Рассказывай всё подряд! Или мне уже надо начать тебя резать на полоски?
- Сява сказал, что Серый тебя замочит, а у тебя есть деньги. Ты же не последние два с половиной куска на общак кинула.
- То есть ты знал, что меня Сява и Серый решили замочить?
- Да...
- А Нинку за что мочканул? Безобидная же баба была?
- Она внезапно вошла, когда я уже собирался уходить. Схватила меня и на кухню затащила. У меня там из-за пояса пистолет выпал. Ну, я и того...
- Крысёныш! – послышался голос из прихожей.
Блин... Я не расслаблялся. Я был настороже... Я остерегался и прислушивался. Но я реально не смог услышать, как в квартиру проник старый вор.
Чисто машинально, я навёл на голос пистолет.
- Не стоит этого делать, девочка. Я против тебя ничего не имею.
Я опустил ствол. Если бы вор что-то затевал, то с его способностью тихо перемещаться, он подобрался бы ко мне на расстояние удара ножом. Да и все полученные до этого показания Сявы и мелкого шкета, говорили о том, что законник не при делах.
- Нинку жалко. Хорошая была баба. Добрая...
Я решил промолчать...
- Добьёшь, крысу? – спросил он меня, кивая на мелкого.
- Не сейчас.
- А чего так?
- Пригодится ещё.
Я собираю свои вещи и складываю в сумку. Складываю, как придётся, некогда мне разбираться, что и как...
- Когда надо к Дьяку идти? – спрашиваю между делом...
Мне показалось, но кажется, что мои слова напрягли старого вора. Он стоял позади меня, но чуть сбоку. Я просто констатировал, что после того, как я упомянул погоняло Дьяка, вор замер на месте...
Я повернулся к нему, и заметив немой вопрос у него на лице, ответил:
- Сява всё рассказал. Он с Серым планировали тебя и его скинуть. Серый бы занял твоё место, я Сявка стал бы у него правой рукой...
- Дьяк умер.
- Убили?
- Нет. Просто умер. У него тубик был в последней стадии. Завтра бы всё равно ничего не получилось у тебя. Опоздали мы...
- Обидно. Я уже настроилась...
- Тебе уже пора уезжать. Сейчас всё так закрутится...
- Ясно. – я сходил в прихожую, взял ножик, выроненный мелким, вернулся в комнату и вонзил нож шкету в спину. Мелкий выгнулся, но тут же задёргав ногами, затих на полу.
Закинув сумки на плечо, я посмотрел на старого вора.
- Я готова...
- Ты тут наследила. Твои пальцы везде, и даже на ноже... – он кивком указал на мелкого, с ножом, торчащим в спине.
- Переживу, как-нибудь... Что с билетами?
- Тебя проводят.
- Опять кто-нибудь из твоих надёжных парней? – съязвил я.
Авторитет, аж зубами скрипнул от досады.
- Надёжный. Не как Сявка. Мой косяк... Ошибся я в нём. Пригрел змеюку...
- Ладно. Проехали. Всё хорошо, что хорошо кончается.
- Ну, у нас тут всё только начинается...
- Не завидую.
- Может, останешься? Поможешь?
- Дела есть на севере. Закончу там, вернусь. Как мне тогда тебя найти? К сапожнику зайти?
- Нет. Туда не надо больше. Палево... На вокзале помаячишь в полдень. Там есть будка Горсправки. Поинтересуешься там адресом человечка одного. Например, Малевича Казимира Севериновича.
- Автора «Чёрного квадрата»? И даже не одного. У него этих «Чёрных квадратов», штук пять нарисовано, если не больше.
- Он не только его нарисовал. Ещё много всего... Всякие треугольники, круги...
- Уж больно имя у него замысловатое. Может лучше паролем будет Василий Васильевич Кандинский? Тоже немало разных линий, крестиков, ноликов нарисовал разноцветными красками...
- А ты хорошо разбираешься в живописи.
- По моему мнению, мазня ни того, ни другого персонажа, живописью не является, и к настоящему искусству никакого отношения не имеет...
- С тобой не согласятся
