Книга Загнанная в угол - Марина Серова

Вернувшись домой, я решила еще раз проанализировать сложившуюся ситуацию. После разговора с Елизаветой Андреевной мой взгляд на это неординарное дело в корне изменился. Я искренне сочувствовала ей, а к Тимофеевскому прониклась еще большей неприязнью.

В том, что теперь знаю всю правду, я нисколько не сомневалась. Ведь Елизавета Андреевна сама честно призналась в убийстве, и никто ее к этому не принуждал. Что же касается ее мужа, то Тимофеевская вполне обоснованно описала его как монстра, да и мне, надо сказать, он доставил массу огорчений своим обыском, но этого мало, чтобы вынести ему окончательный приговор.

Я ведь тоже не ангел. Незаконным путем проникла в его квартиру, вторглась в его личную жизнь, уличив благодаря этому вторжению в некоторых грешках… И грех ли то, что человек ведет не совсем привычную нам половую жизнь? В общем-то, нет. Грех заключается в сокрытии преступления. И только? А вот это надо выяснить. Мне просто необходимо узнать о его жизни более подробно, иначе я рискую погубить своими показаниями Елизавету Андреевну. Вполне возможно, что Вениамин Михайлович выйдет из этой истории почти незапятнанным, а наказание понесут Тимофеевская и ее брат, которых не позднее завтрашнего дня я буду вынуждена сдать Тюрину.

И дернул же меня черт следить за ней, а потом еще и обращаться в уголовный розыск, чтобы утолить собственное любопытство! Если бы не я, кто знает, как бы все обернулось? А теперь я вроде получаюсь крайней. А Тимофеевская еще ждет от меня какой-то помощи. Да и мои магические кости советуют ей помочь. Ну, прямо трагедия Шекспира какая-то получается. Что ж, придется продолжить расследование.

Ровно в час дня я села в свою машину и решила для начала заняться поисками Шурочки. Я была убеждена в том, что кассету похитил именно он. Только где ж его искать, родимого? Единственная зацепка на этот счет — коммерческие магазины Пушкинского района, в котором верховодит Вениамин Михайлович. «У нас в Пушкинском благодаря тебе мини-маркеты растут как грибы», — вспомнила я слова Елизаветы Андреевны, а вернее, слова одного из любовников Тимофеевского. Что ж, начнем именно с мини-маркетов. Другого выбора у меня пока нет.

Добравшись до Пушкинского района, я притормозила у обочины, достала карту города и посчитала, сколько улиц мне предстоит объехать. Выяснилось, что девятнадцать. И это не считая переулков и тупиков. «Да тут и за пять дней не управиться! — сокрушенно подумала я. — К тому же надо учитывать, что я не знаю фамилии этого Шурочки, его должности, да и вообще, работает ли он в магазине. Ладно, понадеемся на удачу».

Я положила карту рядом с собой и тронулась в путь. Проехав всего несколько сотен метров по улице Фабричной, я увидела первый мини-маркет под лирическим названием «Весна». Припарковавшись возле тротуара, зашла в магазин и стала разглядывать витрины, пестревшие всевозможными товарами импортного производства. Покупателей в магазине не было.

— Чего бы вы хотели? — с улыбкой обратилась ко мне юная продавщица, одетая в светло-сиреневый халатик и такую же шапочку. Глаза ее выражали надежду на то, что я что-нибудь у нее куплю.

— Я бы хотела узнать, где мне найти Сашу? — сразу перешла я к делу, тыча пальцем в небо.

— Простите, какого Сашу? — разочарованно спросила она.

— Ну, светловолосый такой, высокий, — начала объяснять я, уже понимая, что промахнулась. — Он тут у вас работает, насколько я знаю.

— Вы что-то путаете. У нас таких нет, — ответила она и поджала губки.

— А кто у вас директор? — не отставала я, подумав о том, что Шурочка — это не обязательно Саша. Вдруг это просто прозвище такое, которое подобрал ему сам Тимофеевский.

— А вам зачем? — утратив всякую любезность, спросила продавщица.

— Какая разница? Просто хочу видеть вашего директора, — буркнула я ей в тон.

— Его сейчас нет, — сухо отозвалась девушка и отвернулась.

— Ну, а имя-то у него есть?

— Воробьев Сергей Петрович, — не оборачиваясь, произнесла она, видимо понимая, что я просто так не отстану.

— И когда же он будет?

— Не знаю. Он мне не докладывает.

— Жаль. А кто мне сможет ответить на этот вопрос?

Вместо ответа продавщица слегка пожала плечиками и стала протирать витрину носовым платочком, который выудила из кармана своего халата. Я поняла, что зря теряю драгоценное время.

Еще метров через триста я увидела подобный магазинчик. Там повторилось примерно то же самое. В следующем мне немного повезло, так как директор оказался на месте. Но мне он был незнаком и ни о каком светловолосом Саше не имел представления.

Не стану описывать свои тщетные посещения однообразных мини-маркетов, хотя стоит остановиться на одном моменте.

В мини-маркете под названием «Василиса» мне посчастливилось лицезреть директора, который здорово подходил под описание Елизаветы Андреевны. Он был огненно-рыжий, я имею в виду его волосы, и ужасно наглый.

— А ты кто такая? — растягивая гласные, спросил он, когда его позвали по моей просьбе.

— Покупательница, — коротко объяснила я.

— Ну и покупай себе, — прогнусавил он. — Я-то тебе зачем? Цены, что ли, не устраивают? Так сходи в другое место, нечего людей от дела отрывать.

— Цены нормальные. Даже дешевле, чем у других, — заметила я. — Но у меня другой вопрос. Ты не знаешь Шурочку? Блондина?

Тут я заметила, что рыжая бровь его слегка приподнялась и в глазах промелькнуло любопытство.

— Понятия не имею, кто такой, — ответил рыжий директор, явно меня обманывая.

Мне оставалось только уйти. Но на всякий случай я хорошенько запомнила местонахождение этого магазинчика. Если до завтра я сама не найду Шурочку, то просто вытрясу из этого рыжего гомика нужные сведения. Он явно знал его. Знал, но не хотел говорить. Почему? Возможно, подумал, что я из милиции. Или я ему просто не понравилась. А хотя как я могу ему понравиться, если у него явно иная ориентация.

Промотавшись по коммерческим магазинчикам почти до самого вечера, я ни с чем вернулась домой. Но надо сказать, что объездила я больше половины намеченных объектов.

Заходя в подъезд, я проверила почтовый ящик на наличие в нем повестки в милицию. Из утренней газеты прямо мне под ноги, плавно покружившись, выпал небольшой белый листочек. Тюрин пока держал свое слово.

Я подняла повестку, снова вложила ее в газету и все это отправила обратно в ящик. «Когда принесут вторую повестку, меня опять не должно быть дома, — подумала я, — ведь получить ее я должна на руки и при этом расписаться. Ну уж дудки! Значит, дверь никому не открываю, в почтовый ящик не заглядываю. И вообще — меня нет!»

Не успела я переступить порог, как раздался звонок телефона. Сначала я подумала, что мне не следует на это реагировать, поскольку меня нет дома, но потом все-таки решила ответить. А вдруг это Тюрин с какими-нибудь новыми известиями? И я не ошиблась, это действительно был он.