14
Два года спустя…
— Ты невероятная, Юль, с ума сойти, — шепчет нежно, прижимая меня к себе ближе и заставляя сердце сжаться.
— Прости, Серёж, я… я пока ещё не готова, давай подождём, — упираюсь ему в грудь ладонями.
Сергей с вздохом отстраняется, но оставляет руку на моей талии. Улыбается и смотрит в глаза.
— Юль, выходи за меня.
Это как из парилки в ледяной бассейн и обратно. Так, что волна дрожи проходится вниз до самых ног.
— Серёж… — говорю поражённо, — я…
— Согласна?
Это как-то спешно. Быстро слишком. Мы ведь встречаемся чуть больше полугода.
Сергей Драгунцев — хороший парень. Перевёлся в наш университет год назад, через месяц после того, как я восстановилась на учёбе. Почти сразу стал ухаживать за мной, но мне тогда было не до этого. Потом мы встретились на дне рождения моей подруги, он напросился провести меня до дома. И на следующий день после пар увязался. Отшить его грубо я не решилась, ведь он ничего плохого мне не сделал, не вёл себя нагло или вызывающе, не паясничал и уж тем более не пошлил.
Девчонки завидовали, говорили, что я выпендриваюсь. Драгунцев — красавчик и обаяшка, а ещё его отец крутой бизнесмен и один из учредителей городской стипендии нашего университета.
Последний факт меня не сильно волновал, да и первые поначалу тоже. Но потом я сдалась. Сергей и правда очень обаятельный парень, вот и меня очаровал.
Дальше поцелуев в машине у нас с ним пока не зашло. Я пока не готова перейти этот барьер. И тем удивительнее для меня сейчас звучит его предложение.
— Так, ничего сейчас не отвечай, ок? — прикладывает указательный палец к моим губам. — Подумай. Не торопись. Скоро я спрошу ещё раз.
Сергей целует меня снова, а потом выходит из машины и садится на водительское сиденье. Я же остаюсь сзади. Спереди не езжу.
Возле подъезда моего дома Сергей опять целует и уезжает, а я, всё ещё пребывая в шоке от его предложения, поднимаюсь к себе.
Дом в пригороде мои родители продали и купили две квартиры: одну себе, и одну мне в черте города. Она не большая, но уютная и современная. Гостиная, совмещенная с кухонной зоной, небольшая спальня и ванная — лаконично, но меня устраивает.
Я снимаю туфли и вешаю лёгкую куртку на вешалку у двери. Уже настолько тепло, что скоро можно будет ходить в футболках. И этой весной я себе это обязательно позволю. Обещала сама себе. Это всего лишь шрамы, многие на них и внимания не обратят. Вот Сергею, например, на них абсолютно плевать.
Переодеваюсь и подкалываю волосы, убираю чёлку. Она уже отросла и мешает, а я всё никак не запишусь к парикмахеру.
Вообще-то, чёлка мне не очень идёт. Лоб невысокий, брови широкие и яркие — и без чёлки отлично, но я не хочу, чтобы люди пялились на мой шрам. Не такой симпатичный, как у Гарри Поттера, а фиолетовая клякса с правой стороны ближе к волосам.
Поднимаю их ладонью и смотрю в зеркало, вздыхая. Хочу избавиться от шрама, только врач говорит, что рано ещё, надо немного подождать, пока рубцовые ткани станут бледнее.
Прошло уже больше двух лет, а они не светлеют. Как и воспоминания о том кошмаре. Взбудораженное близостью тело, бешеная скорость, яркая вспышка и боль. Целый океан боли. А потом темнота.
Трещина в черепе, рука в осколки, выбита ключица и перелом голени. Повезло, говорили врачи, что шею не сломала. Но воротник надели на два месяца целых.
А ещё душа в клочья. Потому что он сбежал. Уехал куда-то, не оставив ни строки, ни весточки. Сломал мне и тело, и душу. А потом бросил за ненадобностью.
Где он? Что с ним? Не знает никто. Я когда встала с постели, пыталась найти. Мать его сдала дом, а потом, вроде бы, продала. Звягин и сам ничего не знал. Ему тогда прилично по почкам настучали, месяц в больнице провёл. Никто ничего не знал о Егоре Вертинском. Мои звонки в пустоту и крики в подушку. Тишина.
