- Здравствуй, Зоя, - не смотрит на нее, но интонация голоса совсем другая. С ней он более дружелюбный, но замкнутый. - Как ты на пляж пробралась?
- Так я в лес ходила.
- К кому? К медведям или волкам? - не выдерживаю, язвлю в свойственной мне манере. - Корзинки то у тебя нет, чтобы грибов или ягод собрать.
- Мне травы особые были нужны, - пищит как мышка, глаз не сводя с деревенщины.
- Конопля что ли? - прыскаю со смеху и наклоняюсь, чтобы из коринки грушу достать.
Попа кверху. Спина прогибается. Лифчик от купальника выгодно все прелести демонстрирует. Рычание. Вздохи. Удаляющиеся шаги. И все за пару секунд.
- А где твоя Зойка? - вгрызаюсь в сочный фрукт, который еле нашла на самом дне. - Ты чего так на меня смотришь, Мирон? - прищуриваюсь, видя опасный блеск в его глазах. - Эй, дядя! - щелкаю пальцами перед его лицом. Ноль реакции.
- Ты всю деревню на уши поставишь, принцесска, - движется ко мне, медленно отступаю назад.
- Ну хоть какое-то событие у вас будет, а то вы тут скучаете, - ступнями ощущаю теплую водичку. - Сам же говорил, что я тут на все лето, - я уже по колено в озере.
- Я уже жалеть начал, что согласился с этим.
Он так близко. Бежать некуда. Да и не тянет меня что-то покинуть его общество. Вот бы он еще пониже наклонился. Прямо к моим губам и…
- Ай! - плюхаюсь в воду прямо на задницу. - Блин, больно! - отплевываюсь от воды, одновременно пытаясь справиться с судорогой в ноге. - Свело ступню.
- Аврора, - беспокойство отражается в его карих глазах. - Иди сюда.
Вытаскивает меня из воды. Несет на руках. Кладет на плед и начинает массировать несчастную правую ступню. Ну вот второй раз в одном и том же месте. В прошлый раз Матвей помог, теперь очередь Мирона пришла.
Ох, так приятно. У него руки как у массажиста. Так и хочется записаться на дальнейший сеанс. Проверить его в деле.
- Идти сможешь? - помогает подняться. - Могу на руках отнести.
- Не стоит, - накидываю на себя сарафан, еле плечами ворочая. - Блин, ну что опять то? - дотрагиваюсь до лопатки. Горячая. Да и боль существенная.
- Принцесса, да ты обгорела, - Мирон разглядывает наверняка красную спину.
- Нет, не может быть, - стону от досады. - Я же кремом… Черт! - хлопаю себя по лбу. - Забыла про крем от загара.
- Придется сметаной тебя мазать.
Мне кажется, или он надо мной угорает. Нет, он точно смеется. Вон плечи трясутся. Бью его по ним, на что Мирон еще больше ржет и изображает меня, корчащуюся от боли в теле.
- Дурак, - язык ему показываю, обгоняю и быстрее пули лечу по тропинке вверх.
На душе шкодное чувство как-то ему насолить. Калитку что ли перед носом закрыть? Но едва я поднимаю руку, стону как раненный зверь.
- Ложись у меня, - Мирон проходит мимо. - Я скоро буду. Надо за сметаной заскочить.
В этот раз я его слушаюсь. Захожу в дом. В его спальню. Гляжу на себя в зеркало. Я красная как рак. Просто жуть. Наверняка еще и облезу после такого загара.
- Черт! - плакать хочется от собственной тупости.
Совсем мозги поплыли, раз я целый день загорала. Даже про крем…
Краем глаза замечаю знакомый силуэт в телевизоре. Там сейчас какие-то новости идут. Корреспондент рядом с автомобильным салоном. Вот владелец. Его сын. И…
- Какого фига?
Глава 18
Мирон
Она просто ходячая катастрофа. Это же надо было удуматься, проваляться на пляже весь день, так еще и позабыв про всякие там девчачьи крема. А говорят, деревенские глупые и необразованные.
Оказывается, городская штучка нам всем фору по дурости даст.
Теперь вот лежит, стонет от неприятных ощущений после долгого загара, а я ношусь по всей деревне и спрашиваю у соседей хотя бы одну баночку сметаны. И ведь как назло ни у кого ее нет.
- Раиса Васильевна? - захожу в калитку к последнему в моем маршруте человеку. - Вы дома?
Не успеваю подняться по ступенькам, как москитная секта едет в сторону, и ко мне выходит низенькая старушка с сияющей улыбкой на лице и… ножом в руке. Одета в синий халат, белый платочек и серый фартук. По виду божий одуванчик, имеющая вредную привычку. Сплетничать по чем зря.
- Ой, Миронушка, - морщусь от такого обращения. - А я думаю, кого это черти принесли? Может воры? Решили у меня пенсию украсть или того хуже, - машет чуть ли не у меня перед носом ножом.
- Раиса Васильевна, вы бы поосторожнее, - аккуратно забираю у нее холодное оружие и кладу на столик. - Так и зарубить можно.
- Ох, да ты не боись, - отмахивается. - Без хозяйства я тебя не оставлю, - пристально глядит, как генерал на проверке. - А если немного чикну, так это… все можно пришить. Будет как…
- Я к вам за помощью.
Еле подавил в себе желание прикрыть стратегически важный объект руками. Все-таки покушаются на мое будущее потомство.
- Чаво хотел?
- Мне бы баночку сметанки. Очень надо.
- Ну так приходи через пару часиков. Свежей пока что нет, - хочет уйти обратно в дом.
Ээээ, нет! Не пущу.
- Да мне сейчас позарез нужно, - удерживаю бабушку за локоть. - Девушка обгорела на солнце. Натереть ее надо.
- Девушка? - вот черт! Сглупил я что-то, опростоволосился. - Шо за девушка у тебя там такая? Невеста?
- Да какая невеста, Раиса Васильевна? - а у бабки то глаза горят. Точно по всей деревне разнесет, что Мирон не один живет в доме.
Ладно молодежь на дискотеке ее видела. Они не станут с родителями делиться, а тут местная сплетница ухватилась за слова и теперь станет на каждом углу трындеть, наверняка многие вещи приукрашивая.
- А как же Зойка? Ты чиво это, решил двумя сразу покрутить? - качает отрицательно головой и с неким презрением на меня смотрит. - Давай-ка иди-ка ты, Миронушка, отседова. Казановам тут не место. Ишь че удумал, привез к себе какую-то девку, а нашу Зою за нос водит. Она такого кобеля не заслуживает.
