не смогу. А вот в среду… Оценок не будет, но пару галочек на будущее обязательно поставлю.
Резнов! А ну-ка давай, удиви меня.
— Нам пора, — говорит директор.
— До свидания, — нервно улыбается Лена.
— До свидания, — киваю, разворачиваюсь и улыбаясь выхожу.
Нда, вот это я понимаю, учитель. А я… А что со мной было? Это… Как дежавю. Но нет. Это определённо уже было. С Леной. А…
Глава 4
Школа. Татьяна Ивановна.
Урок, после столь неожиданной встречи, пошёл по одному всем известному месту. Сосредоточиться на учениках больше не получилось. Не получилось так, что пришлось давать им самостоятельную работу и бежать в учительскую.
Где пребывая в глубоком раздрае уже полчаса сижу за своим столом и смотрю в монитор. Точнее пытаюсь прочитать статью о запечатлении, но ничего не получается. Мысли табуном бешеных лошадей носятся по как мне кажется пустой голове и…
Это случилось. Это произошло. Нет, тут не надо успокаивать себя и думать что мне показалось. Приятный запах, свечение, теперь вот его образ стоит перед глазами и пропадать не собирается. Мне страшно…
После развода, который я еле пережила, чуть не спилась и едва не покончила с собой, я почему-то решила что у меня всё будет. Будет он, смысл жизни. Появится в самый неожиданный момент. И вот этот момент настал. Смысл моей жизни, в класс завёл директор. Представил и вот… И как теперь быть?
Выдохнув быстро набираю запрос. Компьютер быстро выдаёт информацию о уже внесённом в базы данных Скворцове. Всё что есть, а есть не мало. Досье, характеристики на него добытые в другом мире
Видеозаписи, фотографии, заключения наших экспертов…
— Фотографии… — увеличивая изображение выдыхаю.
На фото, награждение. Игорь, на ринге. Находясь в одних боксёрских трусах и перчатках, стоит и смотрит на мужчину в строгом костюме. Взгляд как у зверя, уголки губ опущены. Над левой бровью рассечение, на щеке подтёки крови.
— А фигура ничего, — скользя взглядом по его груди и животу заключаю. — Мышцы что надо. Особенно руки…
С ужасом понимаю что возбуждаюсь, пытаюсь закрыть фото, но вместо этого замираю. Потому как светится даже его фотография. В учительской начинает пахнуть мороженым, голова идёт кругом…
— Ух, — прикусив губу выдыхаю.
— Ну да, хорош, — звучит за спиной голос.
— Маргарита Сергеевна! — кликая мышкой восклицаю. — Нельзя так бесцеремонно смотреть на… Это неприлично.
— Татьяна Ивановна, — поправляя очки и щуря зелёные глаза улыбается недавно пришедшая к нам учительница истории. — Вы уже двадцать минут, смотрите в монитор, кусаете губы и на всю учительскую вздыхаете. Простите, но любопытство победило. А действительно, парень хорош. Запечатлились?
— Кажется, да. А… Не кажется, точно.
— Поздравляю, — жмурясь тянет Нестерова. — Давайте вместе посмотрим. Подвиньтесь?
И за такую наглость, мне бы стоило послать её куда-нибудь «на» ну или как минимум «в.» Но поскольку Маргарита Сергеевна герой Великой Отечественной, командир нашего директора, а наград у неё столько что на китель не помещаются, одних золотых звёзд аж целых четыре. Мне, обычной учительнице, дёргаться не стоит.
Сидим, листаем фотографии, читаем заключения и выписки. В отличии от меня, Нестерова только и делает что подозрительно щурится и хмыкает. Отбирая у меня мышку увеличивает фотографии Скворцова и пристально разглядывает его лицо.
— Странное сочетание, — наконец выдаёт Маргарита. — Боксёр и музыкант. На ринге колотит противников, судя по записям с большим успехом, а потом на скрипке или гитаре играет.
— Так это же хорошо. Разносторонне развит. Умён…
— Красив, — толкнув меня в бок улыбается Нестерова.
— Да… Отрицать это я не могу. Бессмысленно.
— Что делать будешь?
— Эм… А я должна что-то делать?
— Ну вообще, да. Я несколько раз была в его мире. По службе. Скажу сразу, принять наши правила, ему будет, мягко сказать проблематично. Поэтому… Не
