зацепило. Палыч ржет, как не в себя.
— С чего?
— Ну, бля, у него же батя и дед вояками были, прям потомственными. Типа с детства по полосе препятствий мотался, но в армейку не взяли и он, типа, снова на этих полигонах и плацах, смотрит, как молодняк гоняют. Только калашей не хватает и серьезных ебальников. От куста к кусту, ебана.
— Понял. Смешно.
— А я о чем.
Краем уха слушая беседу критического количества высокоинтеллектуальных личностей на квадратный метр нашего Мухосранска, я двинул в сторону пацанчика. Как же это охренительно, когда ты можешь видеть ночью, даже лучше, чем при свете дня. Я смутная тень во мраке, неуловимый призрак…
Человек заходит за угол дома.
Несколько шагов.
И я возникаю за его спиной, выпрямившись во весь рост. На две головы выше и примерно такой же по ширине плеч и телосложению.
Вы знали, что при отсоединении головы от тела, на те жалкие секунды, отделяющие жизнь от смерти, мозг все еще может воспринимать получаемую через органы восприятия мироздания информацию? Глаза моргают, а губы кривятся в тщетной попытке, что-то сказать. О чем они думают в этот момент? О том как много не успел? Как глупо умер? Или вообще ни о чем не думают, впав в ступор от разрывающего устоявшийся шаблон факта, что Я смертен?
Моя длань зажимает ему рот.
Он вздрагивает от неожиданного прикосновения, тянется к ПМ-у.
Мне казалось, что было бы неплохо сказать что-то… запоминающееся? Все же это будут последние слова, который услышит человек в этой жизни. Но…
Я просто вскрыл ему когтями глотку. Буквально разорвал шею в клочья от уха до уха.
Его сдавленный булькающий хрип и звук крови, пятнающей собой грязно-серый бетон, теряются в шелесте Кровавого Ливня и привычном акустическом сопровождении размеренной ночной жизни. Здесь недалеко стоит буквально дом, под завязку напичканный трупами, а об этом никто не знает и, даже не задумываясь о возможности существования подобного, продолжает заниматься своими обывательскими делами.
Подхватываю обмякшее тело и осторожно ложу его в мутную лужу.
А неплохо так этих парней упаковывают, все прям по красоте со снарягой.
Достаю из кобуры пистолет Макарова. Вместе с двумя дополнительными обоймами, рассовываю по карманам подраных и заляпанных кровью штанов.
Автомат Калашникова. Самое распространенное и популярное огнестрельное оружие во всем мире. Его укороченная версия в моих измененных Смертью руках кажется пластмассовой игрушкой. После рукотворного ада могильного кургана многоэтажки его хищные очертания и холодная уверенность профессионального убийцы не вызывают во мне ровным счетом ничего. Ни трепета, ни страха, ни раболепия. Это просто инструмент, не больше и не меньше.
Второй рожок кое-как втискивается в карман к пистолетному боезапасу.
Передернуть затвор, досылая патрон в патронник.
Снять с предохранителя, переводя на автоматический огонь.
Вешаю ремень себе на шею, продевая правую лапу.
Кажется, пора убивать.
Среднестатистическому человеку нужно отстрелять не одну сотню патронов, чтобы привыкнуть к стволу и научиться грамотно распоряжаться его возможностями. Но я практически мертв и это дает мне нехилые бонусы. У меня отличный глазомер, не дрожат руки и пули летят именно туда, куда я направил дуло. До отрядов специального назначения, конечно, далеко, но согласитесь, такое куда лучше, чем голожопый повстанец, урвавший где-то вожделенный огнестрел и слабо представляющий принципы работы с ним?
Прорезь целика и полукрест мушки складываются воедино на затылке Шапкина.
Скорострельность АКС-74У 650–700 выстрелов в минуту. Три десятка патронов 5,45x39 с прицельной дальностью в пятьсот метров. Убойная машинка.
Палец, скрипя коготком по металлу, вдавливает спусковой крючок. Стрекот. Медно-желтые гильзы со звоном падают на растрескавшийся асфальт, сверкая отблесками мигалок.
Я выхожу из тени спустя пять выстрелов. Медленно, с тяжелой поступью терминатора из первого фильма.
Пуля вгрызается в бритый затылок усача, опрокидывая его на брюхо, заливая лицо фельдшера кровавым сиропом продырявленной черепушки. Практически в упор, кости и мозговое вещество прошило только так.
Две в голову толстого. С непривычки чутка мажу. Первый кусочек металла, запущенного в кратковременный полет пороховыми газами, входит в его щеку, чуть ниже скулы, разрывает плоть, измочаливает зубы, десна и часть челюсти, выйдя с обратной стороны. Не каждый выстрел в голову смертелен, ставлю Костяна, что этот не зацепил его мозг. Да, он выбыл из боя от дикой боли. Кровь течет по лицу, шее и воротнику. Но первое правило Кровавого Дракса непреклонно гласило "Всегда нужно добивать". Эпичную злодейскую речевку можно толкнуть и трупу, да, это не так весело, но куда безопаснее. Вторая ввинчивается на пару сантиметров ниже подбородка, раздробив шейные позвонки, перемешав их со спинным мозгом.
Они только начинают падать. Удивление, непонимание и ужас, проступающие на лицах врачей.
Дяде Мише снесло часть черепной коробки. Второму фельдшеру перепало две пули — одна оторвала кусок нижней челюсти, вторая в кадык. Водила получает два подарка в коленные чашечки, разворотив надколенники, хрящи и суставные капсулы. Он что-то кричит, когда я подхожу ближе.
Этот страх опьяняет.
Я приподнимаю его над землей и впиваюсь клыками в шею.
В окнах соседних домов мелькают силуэты людей, услышавших стрельбу. Я не боялся фото и видеосъемки, как и возможности попасть на пленку ментовского регистратора. Любая техника, если она по начинке проще телескопа "ХАБЛ" начинает жестко сбоить, стоит лишь ей сфокусироваться на мне. Удобно не правда ли? Наполняющая мое тело Смерть, разъедает микросхемы и светодиоды, превращая уродливую фигуру в размытое пятно, не имеющее четких очертаний. Жаль, что это не работает на моих творениях.
Тело бессильно дергается, извивается, рвется. И затихает. Плюс-минус шесть литров крови, всосал несколькими шумными глотками. Труп мешком обескровленного мяса падает к моим ногам.
Собственно говоря, почему бы не войти в этот мир красиво и с музыкой?
Выпускаю остаток магазина в окровавленные трупы, превращая их в решето. Опустевший рожок летит к раскуроченной голове фельдшера. Меняю его на второй. Шмонаю мертвецов на предмет интересностей. Еще два "укорота" с ПМ-ами, плюс куча магазинов.
Неплохо так постреляли.
Даже особо некромантить не пришлось.
Глава 12. Кто ты, воин?
Наверное, более тупого и непродуманного плана я еще не придумывал. Скорее всего, меня просто жестко кроет от спонтанно нахлынувшего осознания собственной крутости. Шутка ли, завалил шесть человек меньше, чем за минуту и теперь шатаюсь по квартирам своего мрачноватого замка со связкой калашей. Да я просто машина, нахуй. Киборг-убийца.
Акция устрашения?
Попытка привлечь внимание?
Моча, ударившая в голову?
Скорее всего все вместе.
— Отделение полиции города… — довольно приятный и неплохо поставленный мужской голос.
— Слушай меня очень внимательно, —
