- Нет. Я завтра расскажу сам.
Макгрэгор вонял отбеливателем. Стойкий, насыщенный густой запах хлорки. Она отбивала, казалось, даже у мух желание ползать по трупу. Он лежал у самого въезда, действительно почти с оторванной головой, язык вывалился наружу, глаза закатились, на губах навечно застыл то ли оскал, то ли крик. Обескровленный. Вот только… крови, той самой, что должна была, по идее, бить фонтаном, вокруг не было. Практически девственно-чистая трава вокруг.
- Что-то нашли?
- Практически ничего, - пожал плечами Норман. – Следы шин разве что. Похоже на обычный пикап. Но, знаешь… Между нами, - Норман понизил голос, - туда ублюдку и дорога.
- Макгрэгор официально все еще в нашей стае, - скривился я, присаживаясь на корточки, оглядывая труп и стараясь не вдыхать слишком глубоко. – Так что с его смертью разбираться придется нам. Обыскали?
- Кроме бумажника и мобильника ничего не нашли. Он здесь не больше часа.
- Почему он весь… - я не договорил, просто обвел тело руками.
- Черт его знает. Но это точно кто-то из оборотней. Что делать с трупом?
Я задумался лишь на миг.
- Вычистите тут все, а тело пока у нас в морге полежит.
- И долго оно будет там лежать?
- Норман… - рыкнул я.
- Ладно, босс, - поднял силовик руки. – Все понял, все сделаем.
Судя по одежде, Макгрэгор даже не попытался обернуться. Интересно, почему? Совпадение или… Или… что-то непонятное…
Я нахмурился, сжал переносицу и чуть не пропустил поворот к поселку.
В общем-то, с Норманом нельзя не согласиться, Макгрэгор – так себе мужик, еще хуже из него оборотень, и совсем отвратительный – волк. Из стаи его поперли лет пять назад за попытку растрат денег компании, пристрастие к дури и издевательствам над человеческими женщинами. Мы приглядывали за ним, но в последний год Макгрэгор притих. Вел обычную, скучную жизнь городского. Потрахивал какую-то шлюшку с пятой, работал грузчиком, надирался по пятницам в одном из человеческих баров и вроде бы даже исправно платил налоги.
Так за что же его убили?
Не поделил что-то с городскими волками?
Черт, если так, то…
Большая часть городских так или иначе была связана с Макклином. Черт!
Надо поговорить с Кристин, попробовать убедить ее, что Макклин совершенно отстойный выбор в качестве начальника.
С этими мыслями я рухнул в кровать и практически моментально отключился.
А утро порадовало явлением Бартон.
- Джефферсон, какого хрена у меня в морге делает труп Макгрэгора? – ее голос в трубке звучал ровно и сухо. Строго, как у мисс Монро в старших классах.
- Я понимаю, что вместо Макгрэгора ты мечтаешь увидеть на столе меня, но прости, Бартон, не сложилось.
- Опомнись, Джефферсон, я о тебе вообще не мечтаю, ни в каком виде.
Я замер с трубкой в одной руке и чашкой в другой, так и не донеся последнюю до рта.
- О ком тогда ты мечтаешь?
На несколько секунд на другом конце провода повисла тишина, я слышал только тихое, едва различимое дыхание Бартон и почему-то ждал ее ответ. Было невероятно любопытно. Интересно, Эмили целовалась когда-нибудь? Во всех этих ее многочисленных школах-интернатах-колледжах был ли у нее когда-нибудь парень? И если да, то кто?
- Его индейское имя… - наконец-то раздалось в ответ…
Я чувствовал в голосе заучки издевательскую улыбку.
- …не-твое-собачье-дело.
Я расхохотался, а зануда продолжила говорить, не обращая никакого внимания на мой смех, голос оставался все таким же ровным, как и в начале нашего разговора:
- Через полчаса мой морг должен быть чист от любого мусора, - и отключилась.
Я спокойно допил кофе, ответил на несколько писем, связанных с делами фирмы, оделся и не спеша вышел на улицу.
Основная проблема в том, что мне нужна помощь Бартон. Осталось уговорить ее. А вот это в свете последних событий, точнее моего недавнего проявления «характера», могло стать проблемой.
Прохладное помещение «больницы» встретило тишиной. Вообще этот дом сложно было назвать больницей, этот дом был и моргом, и перинатальным центром, и инфекционкой, и много еще чем одновременно. И, как не прискорбно было это признавать, полной хозяйкой здесь была Бартон. Заучка, зануда и синий чулок.
Очень злой на меня со вчерашнего вечера, точнее ночи, синий чулок.
Я прошел в комнату, где стояли холодильники, и сел на стул в дальнем углу, ждать повелительницу шприцов, капельниц и мерзких на вкус лекарств.
Эмили появилась минуты через три. Ее голос я услышал, когда она была еще на улице. Зануда с кем-то разговаривала по телефону. И не просто разговаривала, а… флиртовала…
- Звучит заманчиво, Дилан, и мне очень хочется поехать, но… - она вздохнула. – Я не могу. Мне правда жаль, - голос девушки стал отчетливее. Бартон зашла внутрь, послышался тихий щелчок замка.
- Ты пытаешься сейчас меня соблазнить? – легкие нотки удивления и капля кокетства. – Знаешь, ты стал намного откровеннее с тех пор, как я перестала быть твоей студенткой.
Я чуть воздухом не подавился. Бартон флиртует с преподом. Ох-ре-неть. Конец света грядет, не иначе.
- Нет, Дилан, извини, на этих каникулах не получится точно. Я дома, и у меня тут дела.
Повисла тишина, шаги Эмили были слышны в коридоре, уже совсем рядом с дверью, затем раздался тихий смех, и ручка двери повернулась. Бартон вошла в комнату, левой рукой прижимала к себе какие-то книги, говорила по гарнитуре.
Меня она не заметила, но поморщилась, втянув носом воздух, потом на лице снова заиграла легкая улыбка. Кокетливая улыбка.
- Возможно, - девушка даже кивнула. – Пока, проф, - и с тихим смешком отключилась.
- За совращение малолетних вообще-то сажают, - поднялся я.
Зануда вздрогнула. Легкая улыбка, все еще блуждавшая на остром личике Эмили, тут же сменилась нахмуренными бровями, в голосе чувствовался арктический холод.
- Я просила, чтобы здесь не осталось мусора, Джефферсон. Тебя это тоже касалось.
Бесит, как же она меня бесит…
- Вынужден тебя разочаровать, но тут останемся и труп, и я.
Бартон прошла мимо меня к столу и грохнула своими книжками.
- Пошел вон.
- Нет.
- Джефферсон...
- Труп Макгрэгора найден на старой лесопилке, Эм. Мне надо, чтобы ты на него посмотрела.
- Я уже на него посмотрела, - отчеканила Бартон. – Сегодня. С утра. Не впечатлил.
- Эмили…
- Как был куском дерьма, так куском дерьма и остался.
