23.15.25.
Бледно-зелёные цифры мигали, отсчитывая секунды. Вечер, двадцать пятое августа, четверть одиннадцатого… а год?!
Ну ничего себе…
— Это что же, машина времени?
На этот раз карта возникла прямо на экране загадочного гаджета.
— Машин времени не бывает… наверное. — неуверенно отозвался Витька. — А эта штука находит следы… не знаю чего. Может, информационного поля?
Мишка с уважением посмотрел на приятеля, и тот, почувствовав успех, принялся развивать тему:
— Есть теория, что все события в мире оставляют след в информационном поле Земли. Их эта штука и ловит — те, что не растворились в общем потоке информации. Помнишь, в списке были ещё два «пробоя» в совсем древние времена? Они, наверное, «растворились», но не совсем — детектор их «видел», но нечётко. Потому и показал: «недоступно». А этот, в 1812-й год, доступен!
— Так мы сможем туда попасть? И увидеть живого Наполеона? — Мысль пришлась приятелю по душе. — Ух ты, пошли скорее, пока и этот не растворился!
Нужное место оказалось в заброшенном саду, слева от пруда. По границе давно сгнившего забора буйно разрослась малина с крапивой, и Витька подумал, что в глубине должны остаться ягоды — последние, перезрелые, самые сладкие, — и надо бы сюда наведаться. Интересно, а на Бородинском поле малина растёт?
Гаджет пискнул и задрожал, как мобильник со включённым виброзвонком. Витька сделал несколько шагов — дрожь стала слабее. Что ж, сыграем в «горячо-холодно»…
Мишка, уловив взгляд приятеля, полез в гущу кустов. И принялся ворочаться там, хрустеть ветками, словно медведь в малиннике! Августовская крапива жгучая, но Мишке нипочём: рукава и штанины длинные, это вам не футболка с бермудами. Витька пробирался по просеке, проделанной приятелем, шипя от боли, когда крапивный стебель задевал кожу.
Мишка замер.
Провал. Когда-то здесь был погреб, — осыпавшаяся по краям квадратной дыры земля, торчат гнилые доски. А внизу…
— Вить… голос приятеля сделался сиплым. — Это и есть пробой?
В глубине клубилось лилово-мутное НЕЧТО. Гаджет бешено вибрировал, и в этот момент ОНО выбросило туманное щупальце. Ребята стояли, как заворожённые, а в лиловой дымке, раскачивающейся на уровне лиц, вспыхивали и таяли цепочки огоньков. Они приковывали взгляд, манили, звали, затягивали…
Витька с Мишкой одновременно потянулись к лиловой диковине… и всё вокруг исчезло в беззвучной вспышке.
III
Ночные костры
Ночь звуков. Непривычных — ни машин, ни музыки из динамиков, ни даже лая собак. Глухая какофония из конского ржания, тележного скрипа, металлического лязга. И голоса — они сливались в неясное бормотание, из которого ухо вылавливало отдельные фразы:
— … куды прёшь, храпоидол, не видишь, што ли, пораненный лежит! Креста не тебе нету!
— Васятка, воды принеси! И манерку[1] мою прихвати, для Бога прошу…
— Оно конешно, Евсей Иваныч, сукнецо у вас на шинели знатное, сносу ему не будет. А у меня корявое да редкое, аж просвечивает! Воры интенданты, истинное слово…
— … уланские квартирьеры[2] нас из изб взашей попросили, а мы обиделись — как же так, мы, небось, тоже в удобстве ночевать желаем! И пошли по мордасам хлобыстать, токмо держись! А ихнее благородие господин поручик и командуют…
Витька огляделся — вокруг костры, сотни, тысячи костров. Те, что поближе, весело трещат поленьями, стреляют угольями; вокруг огня вповалку лежат, сидят, стоят люди в мундирах, будто вышедшие из кадра исторического фильма. Дымы дальних костров сливаются в сплошную пелену, то тут, то там подсвеченную оранжевым. На чёрном небе не видно звёзд, словно в центре Москвы, где глаза слепят огни реклам, фары и уличные фонари. Но сколько же костров!
