к вам не мог.
Не смотрите в тёмное окно,
разглядеть его вам не дано.
Лишь потом увидят все вокруг,
Что ваш друг уже вам и не друг,
муж – не муж, жена – вам не жена,
и страна – теперь вам не страна.
Но однажды зеркала окно
скажет вам, где прячется оно.
22.07.2018.
Где-то есть в моей отчизне…
Где-то есть в моей отчизне
человек из прошлой жизни.
Увести наверно хочет
он меня у странной ночи.
Также пьёт он утром кофе,
жадно вчитываясь в строфы,
и столбцы мирских газет,
а меня всё нет и нет.
Он волнуется чрезмерно!
Что со мной? Где я? Наверно.
Сам того не понимая,
до конечной на трамвае,
едет он с большой надеждой
повстречать меня как прежде.
И давно уж припасён:
нам коньяк и с ним лимон…
Верю я, что так и есть.
Оба мы – он там, я здесь
себе места не находим
в этом адском хороводе.
В суете безмолвных улиц
Вместе, разом мы проснулись.
Знает он, и знаю я
как устроена Земля.
Встретил я его вчера
у соседнего двора.
Закурили по одной -
Он – чужой и Я – чужой.
19.05.2018.
Форма жизни
Форма жизни течёт сквозь пальцы,
напрягая и слух и зренье.
И танцует под ритмы Сальсы
злая строчка стихотворенья.
Описанье любви истёрто…
Красно-жёлтый на синем карлик
остывает, но бьёт аорта,
чтобы мог ты словами каркать.
Сотрясая частицы смыслов,
убеждений и отчуждений…
Все мы люди, и все мы скисли
в бесконечных перерожденьях.
И скрипит колесо Сансары.
И поёт время песню Вакха.
Эта форма всех так достала –
бесконечностью или страхом.
Вот, наступит, конечно, завтра,
И сурки соберутся в стаи,
чтобы съесть свой законный завтрак,
и отправиться на Гавайи,
чтобы там продолжать невнятно
унаследовать то, что было.
Только мне не совсем понятно,
где начало, а где могила.
04.04.2018.
Бывают дни
Бывают дни, когда опустошён,
и пустота укладывает руки
на день, что, кажется, не завершён,
и на слова, а с ними, и на звуки.
Произносимых гласных, … и
согласных – в миг творенья слова.
Вот эти перевёртыши твои
не значат ничего. А утром снова
ты будешь мыслить, складывать из букв
посредством незаметного движенья,
и скудный неуклюжий волапюк
словесное усилит напряженье.
В который раз, возобновляя ток.
Так в старой чашке дышит новый кофе,
и каждый его праздничный глоток
тебя толкает к новой катастрофе.
21.02.2018.
Мы все умрём…
Мы все умрём, но только не сегодня.
Задрав башку, смотри на небеса
в ближайшие, быть может, полчаса,
полгода, века или полдня.
Здесь каждая минута на весах,
где стрелка между будущим в часах
и прошлым неосознанным моментом,
нам дарит равновесие с акцентом
своей судьбы или чего-то там,
что нам предназначается… . Короче,
опять всё те же точные полночи,
и я пишу во Славу Небесам.
Кому пишу? Даже не знаю сам!
Но кто-то, видимо, наверно хочет,
чтоб знал я, жизнь, сверяя по часам,
что мы умрём, и человечий сан,
из той истории про рай и преисподнюю.
И будет так. Но только не сегодня.
08.02.2018
Мне снова снилась…
Мне снова снилась старая любовь.
И след её простыл, и даже снег растаял,
в котором этот след, ты проходя оставил,
он испарился, и не выпал вновь.
Вот так раз сорок. Даже тех молекул
в природе нет, что этот след несли,
а ты всё видишь берег той весны:
друзей вокруг, каких-то человеков;
смешной букет из сорока бутонов,
что шутки ради подложили мне
на лекции; чин-чинки у Гиршонов,
ночёвки в предоставленном тепле;
свист флейты во влюблённом феврале,
и взгляды любопытные девчонок,
не знавшие ни родов, ни пелёнок,
и наша странная на ле -
во повернувшая дорога, кривее
кривизны кривого слога.
Там залиты мы страстью, как Молога,
где от тебя остался лишь: «Привет!» -
В давнишнем SMS из старых лет.
А я тебя вчера у сквера встретил.
Шёл снег, и на пути играли дети.
И сна теперь, как не было, и нет.
01.02.2018.
Дуэль
Ночь – время странное. Аллейки тишины.
Сомнамбул – мыслей сон приют находит.
Здесь настроения мира чуть слышны,
И все мосты вселенная наводит
с сознаньем дела. Бессознательно:
лишь чёрный кофе – горечь и услада.
И машинально хрустнуть обязательно
вчерашней половинкой шоколада.
А век, что был прославлен «серебром», -
живёт: платок, перчатка, утро,
туман, пистоль с серебряным ребром,
готовый дерзость оплатить кому-то.
И вы в безбрежном далеке…
И капля крови на платке…
22.01.2018.
Аэропорт
На входе урны, шум и толкотня.
Дыханье перехватывает граппа
из фляжечки, что утром слил из шкапа,
где алкоголь хранится у меня.
Прокрусты заняты и мостишься к стене
под темами куренья и соренья.
И «во первых строках стихотворения»,
желание слиться множиться вдвойне.
И от того так жаждешь в небо за:
за тишиной с пульсацией в бирушах,
где blindfellen надвинут на глаза,
чтоб зыбкий гул на дне сознания слушать.
17.11.2017.
За окном…
За окном какое-то …бря.
Осень, ни слова не говоря,
начинает движение в зиму.
Но я успел заменить резину:
снова шипы её плавят лёд,
а протектор наоборот,
оставляет в снегу картину.
Роспись, росчерк, пустой предел
всех стремлений твоих и дел,
что запомнятся шутки ради
злым курсивом в немой тетради.
И в отличие от воды,
нет в бумаге большей беды,
чем молчанье словесной клади.
16.11.17.
Тихий вечер, фонари
Тихий вечер, фонари
разгораются туманно.
Ничего не говори.
Помолчим, хоть это странно.
Когда нужно прокричать,
разораться, что есть мочи.
лунный голод укачать
в тишине безумной ночи.
Убегая в никуда,
забывая зонт и спички,
и ключи, и как всегда
дверь захлопнуть по привычке.
01.06.2017.
Солнцедар
С солнцем сегодня проблемы.
Где его светоч и жар?
И для решения дилеммы
я приобрёл «Солнцедар».
Что нам французские вина?
Что нам грузинский коньяк?
Только для русского сплина
вот он – и конь и косяк.
Вот оно солнце родное
гул площадных голубей.
Это же
