стошнило прямо за столом.
— Ты, — снова глотаю мерзкий кофе. Как ни странно, но он помогает.
Блондинка яростно пыхтит, прожигает меня взглядом, от которого я, наверное, должна превратиться в горстку пепла. Но мне похрен на ее ярость, а пепел…пеплом давно укрыто все вокруг.
— Думаешь, ты его удержишь?
— Думаешь, я его держу? — вопросом на вопрос, — если бы он сейчас сказал, что у вас любовь-морковь, а я лишняя, поверь, я бы ушла и даже не оглянулась.
А ночью бы рыдала в подушку, воя раненой волчицей. Но об этом тоже никому не надо знать.
— Ты специально это сделала, чтобы нас рассорить! Не тешь себя напрасными надеждами! Мы помиримся! Он просто растерялся, потому что ты загнала его в угол.
— Смолин? Растерялся? — я тихо смеюсь, — плохо ты его знаешь.
Да и откуда ей знать? Уверена, большую часть времени они были заняты вовсе не разговорами о возвышенном.
Стоп!
Снова давлю эмоции. Пробкой равнодушия затыкаю кровоточащую рану в сердце.
Стоп… Пожалуйста…
Ее телефон моргает, и она тут же хватается за него, как за спасательный круг. Я наблюдаю за тем, как вытягивается ее лицо, как начинают дрожать тощие лапки с яркими ноготками.
— Он не напишет. Никогда. Можешь не ждать.
Она вскидывает на меня злой лихорадочный взгляд, но я-то вижу, что скрывается за маской стервы. Страх и неверие. Олеся еще на что-то надеется.
Пусть. Она не боялась, когда лезла к женатому мужику, думала, что он теленок, которого можно увести на поводке, стоит только сладко почмокать губами и раздвинуть ноги. Извечная ошибка тех, кто жаден до чужого.
Я жестом подзываю официанта и расплачиваюсь, а она все так же сидит как статуя. Спина прямая, подбородок трясется. Смотрит на меня с нескрываемой ненавистью.
— Ты мне потом еще спасибо скажешь, — я поднимаюсь из-за стола, вешаю маленькую сумочку на сгиб локтя, поправляю верх блузки.
— За что?
— За то, что спасла.
Я ухожу. Жду, что мне в спину прилетит кружка ну или хотя бы некрасивые слова, но позади тишина, и только нервное клацанье ноготков по экрану мобильника.
Пробуй, Олеся, пробуй. Раз делать не фиг.
На улице моросит дождь, и я бегу до машины, прикрыв голову сумочкой. Плюхаюсь на водительское, включаю дворники, чтобы разогнать капли с лобового стекла.
Надо ехать, но я складываю руки на руле, и утыкаюсь в них лбом.
Мне больно. Я больше не хочу. Понимаю, что от договорного брака было глупо ждать чего-то настоящего, но больше не могу.
Когда я выходила замуж за Кирилла Смолина, я была самой счастливой девочкой на свете, и грезила о том, как у нас все сложится. Любовь, крепкая семья, десять детей, собака и счастливая старость на морском побережье в окружении оравы озорных внуков.
Я тогда еще не догадывалась, что он мастер по перевоспитанию, и ему глубоко похер на фантазии глупых девочек.
Первыми сдохли наивность и вера в то, что мне достался прекрасный принц.
Потом сдалась надежда на то, что мне удастся его приручить, и что я та самая, ради которой он непременно изменится.
Дольше всех продержалась сука-любовь. Она и сейчас еще была жива. Потрепанная, обожжённая, уродливая, с рваными черными крыльями. Выглядывала из развороченной дыры в сердце и зловеще скалилась.
— Ненавижу, — обращаюсь неизвестно к кому и, хлопнув по рулю, выпрямляюсь.
Нахожу в закромах остатки гордости, отряхиваю с них пыль, смешанную с горьким пеплом. Несмотря на дождь, надеваю на глаза солнечные очки, на губы – равнодушную улыбку. Пусть видят, что у меня все зашибись, а то, что внутри руины – так это ерунда, мелочь, недостойная внимания.
Я еду в клинику на другом конце города. В самую простую, без приветливого администратора на ресепшн и кожаных диванов в коридорах. Мне даже не с первого раза удается ее найти среди дворов одинаковых многоэтажек.
Внутри убого. На стенах обшарпанная плитка, за плексигласовой перегородкой тучная дама в белом халате.
— Записаны? — громыхает она, едва видит меня на пороге.
— На два.
— Елена Иванова? — и дождавшись моего кивка, — Проходите к десятому кабинету.
Да. Здесь меня запомнят, как Елену Иванову. Так надо.
Я надеваю голубые бахилы и иду в указанном направлении. Врач уже ждет меня. Монотонно проводит осмотр, делает УЗИ на стареньком аппарате, выносит вердикт:
— Семь недель. Поздравляю.
Я закрываю глаза, снова едва справляясь с подкатывающей тошнотой. Все-таки две полоски не обманули, а я так надеялась, что тест окажется ложноположительным. Все тесты. Все тридцать гребаных штук, которые я сделала за эти выходные…пока муж отдыхал с губастой Олесей.
Внутри медленно расползается холод и отчаяние. Смолин ни за что не даст мне развод, если узнает о ребенке. Чертов собственник никогда не отпустит то, что считает своим.
Значит, он и не должен узнать. По крайней мере до тех пор, пока в наших паспортах не появятся штампы о разводе.
Глава 2
Дорога до дома отнимает остаток сил. Я не хочу туда, где для меня ничего нет и никогда не было. Ледяное кладбище надежд.
Небрежно бросаю ключи на тумбочку, разуваюсь и ухожу в ванную. Там, полностью раздевшись, выпрямляюсь перед большим зеркалом и придирчиво рассматриваю себя в поисках первых признаков.
Живот еще плоский, но через пару месяцев это изменится. Грудь? Сжимаю ладонями теплые полушария, приподнимаю, словно взвешивая их. Вроде увеличилась, но не настолько чтобы Смолин обратил на это внимание.
В остальном, я все та же нелюбимая жена.
Но все-таки что-то хорошее в этой жизни есть. Бережно кладу руку на живот, в котором зреет новая жизнь. Малыш еще совсем крошечный, но мне кажется, что я чувствую его шевеление, и губы сами растягиваются в улыбке.
Замираю, поймав свой взгляд в зеркале.
Я уже не помню, когда видела свое улыбающееся отражение. Мне его не хватало.
— Поздравляю, Свет, — кладу руку на холодное стекло и подмигиваю самой себе, набираясь силы от своей собственной улыбки, — остальное ерунда. Прорвемся.
В приподнято-нервном настроении я провожу остаток дня. Даже позволяю себе пофантазировать о том, какого цвета будут стены в детской комнате, и какую коляску куплю. Это успокаивает, отвлекает, вытесняет из головы мысли о сочных губищах любовницы мужа. Конечно, в груди все равно постоянно екает и становится больно дышать, но я насильно заставляю себя думать о другом. О том,
