class="p1">— Валид Байсаров…
От этого имени у меня мурашки по спине пробегают, озноб сковывает. Не знаю, почему так реагирую. Интуитивно. Подсознательно.
Возможно, это все из-за того, что в темных глазах Мухаматова проскальзывает нечто очень странное, затравленное, будто страх перед заведомо более сильным противником.
— Не ссы в тапки. Есть у меня чем откупиться. Организуем подарочек для Барса. Ему понравится, приезжай, — короткий смешок и взгляд в мою сторону острый, резкий, — от сердца отрываю, можно и так сказать, находку свою отдаю…
Мужчина сбрасывает звонок и концентрирует жгучий взгляд на мне, сам же играет моим паспортом показательно как-то, давая понять, что мои документы, а значит, моя жизнь и судьба в его руках…
Спустя паузу Мухоматов открывает рот и выдает страшную фразу:
— Ты ведь хочешь получить паспорт обратно, загладить вину и вернуться к обычной жизни, так, Варенька?
Киваю на автомате, и мужчина раздвигает мясистые губы в страшной улыбке.
— Тогда придется побыть покладистой кошечкой. И ублажить одного важного человека.
— Ч-что? — переспрашиваю, до конца не веря в то, что слышу.
— Говорю, придется тебе, Варвара-Краса, длинная коса, побыть подарочком для очень влиятельного человека.
— Что?! Нет…
Мотаю головой, ноги слабнут. Чуть не падаю. Но мужчина остается равнодушным к моим слезам.
— Выбор невелик, — отвечает четко, — останешься здесь и я найду способ, будешь расплачиваться столько, сколько будешь в состоянии, потом, так и быть, отправлю драить полы, как ты и предложила.
Говорит с иронией и не сводит с меня цепких злых глаз… А мне дышать нечем становится, чувствую, что от этого человека я могу ожидать только страшное, кошусь на охранников, которые проходятся по мне плотоядными взглядами, рассматривают и тошнота подкатывает к горлу…
Я и в клубах-то никогда не бывала и вот по роковой случайности попала в самое пекло…
— Ну-ну, не дрожи так, Краса-Коса, все в твоих очаровательных пальчиках. Твоя судьба, жизнь, здоровье…
Продолжает словно невзначай, участливый голос, но на дне темных мелких глаз лезвие, которое может вспороть до крови. Один щелчок этого мужчины и его псы сорвутся с цепей, чтобы растерзать ни в чем не повинную жертву.
Дрожь сковывает сердце ледяными цепями, слезы кажутся нескончаемыми, а мужчина продолжает задушевным голосом:
— Скажем так, Варенька, ты оказалась не в то время и не в том месте…
— Но… — шепчу дрожащим голосом, хочу сказать, если он столько понимает, почему не отпускает меня…
— Но! — повышает голос и заставляет замолчать. — Я хочу тебе дать шанс, Варюша. Поверь. Это хорошее предложение для такой красивой девочки с такими чудесными голубыми глазками.
С его каждым словом у меня сердце начинает замедляться, кажется, что скоро упаду в обморок, не вынесу этого кошмара.
— Послушай предложение, которое тебе делает дядя Айрат. Второго такого не будет. Решать тебе. Будешь хорошей девочкой, покладистой, получишь свой паспорт обратно и будешь свободна, как птица. Мое тебе слово. Если нет…
Короткий взгляд в сторону охранников и самый страшный из них с перекошенным лицом в шрамах улыбается сально, жадно, давая понять, что именно меня ждет, если откажусь…
— Ч-что вы от меня хотите? — спрашиваю заикаясь, все тело ощутимо потряхивает.
До сих пор не верю, что все это происходит именно со мной…
Услышав мой вопрос, Мухоматов улыбается радушно и располагающе, словно действительно добрый дядечка, к которому случайно обратились с вопросом, но под этой оболочкой сидит зверь безжалостный и бессердечный, готовый отдать меня на растерзание.
— Вот это уже совсем другой разговор, Варенька, — кивает своим людям и они делают шаг в сторону. — Хочу сделать подарок одному важному, — пауза и взгляд, наполненный каким-то потаенным страхом, — очень важному человеку…
— Н-не понимаю… — отвечаю чуть слышно.
Фыркает и опять пробегается взглядом по моей замершей в нерешительности фигурке.
— С тебя всего лишь одна ночь с одним очень важным человеком… если ты ему понравишься, ублажишь… тогда… будешь свободна и документики верну.
Делает паузу, а затем оглушает четким:
— Хочешь жить — станешь моим подарком для Валида Байсарова…
Глава 2
Ранее
— Бери красную помаду, не прогадаешь!
Командует подружка и протягивает мне ярко-алый тюбик, смотрю на него и отрицательно качаю головой.
— Нет, это слишком ярко, не могу…
— Вот деревенщина, — топает в сердцах ножкой, обутой в высоченную шпильку, — тебе природа такие данные дала, а ты… дурочка!
На этих словах поворачиваю голову в сторону массивного зеркала. Мы с Ирой стоим посередине великолепной уборной. В элитном клубе. Я в таких отродясь не бывала.
Хотя я и нигде особо не бывала дальше нашего захолустья. Столица стала для меня настоящей лотереей, в которую я выиграла, поступив в вуз.
Вся семья нарадоваться не могла, а провожали меня на учебу чуть ли не всеми соседями.
Потому что повезло, потому что всю жизнь сидела над учебниками и вкалывала, верила, что можно добиться, главное старание.
Именно эту фразу мне с детства вдалбливала моя любимая бабушка Жанна Витальевна — учительница младших классов в нашем городке, которую любили абсолютно все детки, потому что к каждому подход находила, умела язык найти, и даже самые отпетые разгильдяи на ее уроках вели себя более чем прилично.
Вот и я захотела, как бабуля моя, пойти по ее стопам, стать человеком уважаемым и нужным.
Не верили многие, что смогу, осилю, поступлю, но вот счастье случилось.
— Помаду бери! Давай! Говорю же, подкрась губки, они у тебя и так пухлые, как будто тебе гиалуронку грамотно впрыснули, незаметно, везет же…
Смотрю на тюбик в сомнениях и, наконец, решаюсь, забираю из тонких пальчиков своей сокурсницы дорогущую помаду и смотрю на себя в зеркало.
Миниатюрная блондинка с голубыми глазами, лицо чуть продолговатое, с ямочками на щеках, которые появляются, когда улыбаюсь. Всегда стеснялась этого. Не знаю почему. Может, из-за того, что эти самые ямочки придают лицу излишнюю детскость, или же от того, что соседский хулиган обзывал из-за этой самой особенности "дырчатой"…
— Ну чего ты час думаешь, у нас праздник, а я с ней в туалете зависаю, пришла как монашка… Хорошо хоть вечно с собой запасное платье-перчатку таскаю на случай форс-мажора, вот хоть сгодилось…
Смотрю в отражении на крашеную шатенку в блестящей стразами кофточке и агрессивном мини. С ярко подведенными глазами. В принципе, для меня это вызывающе смотрится, но Ирине идет, да и что я знаю о столичной моде, в то время как моя сокурсница коренная жительница столицы.
Обращаю взгляд на себя. Действительно из зеркала на меня смотрит обычная девчонка. Ничего особенного.
Правда, сейчас Ирина сотворила со мной что-то невероятное.
Хоть
